Осень – пора для поэтов

Любовь, как праздничный пирог,
Даруется немногим.
Пройдя по жизни сто дорог,
Её мы не находим.

Что принимали за любовь,

Ушло, как сон вчерашний,
И, как об этом ни злословь,
Любовь – не кот домашний.

Она мечта, она мираж,

Она зовёт нас в дали.
И появляется тотчас,
Когда её не ждали.

И своенравна, и легка,

Капризна и жестока.
То как дыханье ветерка,
А то – как зной Востока.

Она повсюду и нигде,

Приходит и уходит,
И благодарен тот судьбе,
Кого она находит.

«Не может человек держать в своей руке…»

Не может человек держать в своей руке
Ни воду, ни огонь, ни медных труб звучание.
Вода прольётся вниз, огонь лишь вдалеке,
А голос медных труб легко ведёт к отчаянью.

Не удержать в руках капризную любовь,

И не зажать в кулак своё хмельное счастье,
Лишь утешенье есть, что всё вернётся вновь,
Когда сквозь пальцы прочь в песок уйдёт ненастье.

«Сумерки – трещина между мирами…»

Сумерки – трещина между мирами,
Миром земным и всех тех, кто не с нами,
Кто непроявленным миром пугает
И про судьбу нашу многое знает.

В мире земном мы страдаем и плачем,

О непонятном порою судачим.
Знать бы хотелось, но страшно порою –
Вдруг мы узнаем нечто такое!

Сумерки вечером нас накрывают,

Что мы не вечны, нам намекают.
Мы торопливо лампы включаем
И темноты как бы не замечаем.

Шторы закроем, сдвинем их плотно,

Чтоб ничего не проникло сквозь окна.
Крепко держась за мирок наш трёхмерный,
В сумерки пальцы скрестим суеверно.

«Преображение Господне…»

Преображение Господне,
В зените август, и гроза
Над нами пронеслась сегодня,
Как лета позднего слеза.

Ещё жара, ещё стрекочет

Кузнечик резвый по утрам,
И признавать душа не хочет,
Что лето машет ручкой нам.

Вот Спас второй – Преображенье,

За ним Спажинки – хлеб святой,
И Девы Пресвятой Успенье,
И встреча осени златой.

«Как трудно им, мальчишкам нашим…»

Как трудно им, мальчишкам нашим,
На взрослый становиться путь,
Из тёплой нежности домашней
В опасный мир суметь шагнуть,

Отринув мамину заботу,

И ревность лёгкую отца,
И скуки сладкую зевоту,
И приглашенье хитреца,

Не попадя под власть соблазнов

И смех ровесников своих,
В пороках глупых не увязнув,
Где каждый вечер «на троих».

И, невзирая на годину

И сильных женщин, что вокруг,
Из парня вырасти в мужчину,
Кто знает цену слову «друг».

«Фантазии порой бывает мало…»