Осенние воспоминания

Может в прошлый четверг, может годы назад…

Оглянулась вчера — как пустынно сейчас.

Может в этом полёте важна лишь земля,

Где склонённая ляжет моя голова,

Но сегодня с утра, я взгляну в вышину,

И одна по дорогам бескрайним пойду.

И свободная песня, как клич боевой,

Отряхнувшись от бед, вновь вернётся домой.

И душа охладевшая, веру приняв,

Снова тело научит любовь понимать.

Я притворюсь…

Я притворюсь,

Шутя, ворвусь с прохладой,

С улыбкой, с ласковой усладой,

С речами, с мыслью в полутон,

Ничем, не выдав сердца стон.

Я притворюсь,

Не смея выдать взглядом

Всё то, чем сердце плакало в тиши.

И тихо, чтоб никто не слышал,

Я говорю себе:

— Дыши!

Не прячь в опущенных ресницах

Волшебный свет своих очей.

Смотри! На улицах столицы

Гирлянды ярких фонарей.

Смотри! Послушным снегопадом

Летит шуршащая листва.

И эта осень — лишь награда

Для тех, кто умирал вчера,

Кто не хотел вставать с рассветом.

Есть шанс обдумать в полутьме,

И всю весеннюю надежду

Оставить вспышкою в себе.

Я притворюсь, что нет любви.

Тебе скажу, что сердце пусто.

И пусть сейчас мне очень грустно,

Любовь оставлю при себе.

У ходила старая любовь…

Уходила старая любовь

Тихими шагами по бульвару.

Мы не в силах были ей помочь

И конец пути вернуть к началу.

Мы напрасно пили горький чай,

Вновь года считая по альбому

И роняя слёзы — Ах, как жаль!

Что детей не удержали дома.

Уходила старая любовь,

Чуть дыша, едва шагая в гору.

Повстречалась ей в пути — весна

И взглянула на неё с укором.

Как же ты могла уйти, сейчас,

Нити тонкие не завязав узлами.

Ты вернись и объясни им вновь, что они,

Лишь тенью бледной станут.

И решила старая любовь:

Если пропадать, то с чистым сердцем,

И вернулась, чтоб сказать нам вновь,

Всё, чем жили мы, вся наша песня,

Наши дети, наша суета, наши планы,

Наша боль и радость —

Это всё она без устали старалась,

Чтобы жизнь счастливой удалась.

Прости…

За тонкие ниточки.

Сердце до боли…

Но делаю шаг…

Над пропастью,

Слепо, почти наугад.

А там позади — прости.

Там дом мой из детства,

Там доброе сердце.

Душа так чиста, как бриллиант.

Там утро с росою,

Там воздух, как море,

Коктейль грубо скошенных трав.

Как сон уходящий.

Желанный. Манящий.

Как друг — настоящий,

Просящий побыть,

Но пора уходить!

Не плакать, так больно.

А плакать — безвольно.

И мир, удивляясь, молчит.

А детство уходит,

Как снег прошлогодний.

Но мне никогда не простить…

Себя!

Он придёт и не узнает…

Он придёт и не узнает,

Меня, в потрёпанном пальто.

В растрёпанной, зелёной шляпе,

где свили кенары — гнездо.

В лохмотьях, вместо пышной юбки,

С копной нечёсаных волос…

Придёт, и не узнает вовсе,

под пеленою горьких слёз…

И вот, когда он не узнает…

Когда, ускорив шаг — уйдёт…

Я снова превращусь и стану

Прекрасней самых ярких звёзд.

И в платье солнечного света,

И в шляпе синей от небес.

Я женщиной чужою стану,

Дождями размывая след.

Что останется?

Поменять то, что греет и лечит,

На чужое, пустое враньё…

Что останется?

Пасмурный вечер,

с непрерывным холодным дождём…

Позабыть растворение в Рае,

И сменить на поколотый лёд…

Что останется?

Право, не знаю…

Может старой гитары аккорд…

Зачерпнуть решетом без раздумий,

И откинуть подальше любовь…

Что останется?

Просто — безумье,

да в кармане поломанный грош…

Постоять у садовой калитки,

Помахать на прощанье платком…

Это значит, на веки проститься?

Нет…

На миг…

Чтоб вернуться потом…

По мотивам письма от преданного читателя о романе «Отель для призраков»

До свиданья, мой призрачный автор.

До свиданья, мой призрачный автор.

Твои истины в сердце запали.

Ни настойка полыни, ни сахар,

А на сердце занозы застряли.

Лист последний и чай недопитый,

На прощание… Взгляд мой унылый.

Вяхирь крикнул на ветке немытой

И взметнулся стрелой пестрокрылой.

Я тебя никогда не забуду…

Мой прекрасный, мой призрачный автор.

Я твой образ в тетради рисую,

Неминуемо, ярко, опасно.

Может, свидимся в жизни, бывает…

Чудеса облетают листвою.

Милый автор, не бойся, я только,

Прикоснусь охладевшей рукою.

Мы похожи, велением сердца

И туманами в тихую осень.

Русский дух, зацепившись за ветки,

Слёзным ливнем всю землю намочит.

До свиданья, мой призрачный автор.

Я надеюсь, ты снова напишешь.

И я в мыслях тебя нарисую,

Как последнюю птицу на крыше.

Тоскую

Опять раскололось небо

на маленькие осколки.

И я закрываю двери

и прячусь в застенках тонких.

Я в этом огромном доме,

всего лишь песчинка мира.

Мне было немного больно,

когда это небо выло.

Мы люди боимся правды

и прячемся от угрозы.

Но то, что является страшным,

гуляет по нашему дому.

Опять раскололось небо

на маленькие осколки.

И я открываю двери,

и в душу впускаю дождик.

Пусть он оголяет нервы,

И мысли мои рисует.

Не страшно, когда я мокну,

Ведь я по тебе тоскую…

Ключи

Я закрываю голову…

От мыслей, что как цикады.

И днём и ночью носятся,

И не дают пощады.

Снотворное выпью, так нет же!

Их так не поймать в наручники.

Лежит моё бедное тело,

А голова — мой труженик.

Твержу я чертогам памяти,

Чтоб двери свои закрыли.

Но разве они послушают?

Годами я их копила.

По тонкому льду шагаю.

Мостки проверяю трухлявые.

И на краю со скалами,

Летаю, опять летаю.