Осколки зеркала моей взрослой жизни

Как мне приятно часто сознавать,
Что Вы пришли тогда ко мне: еще не поздно.
Была я долго одиночка мать –
Вы были удивительны, так осторожны.

Ведь жизнь моя была весь день в бегах:

Грусть, постоянные заботы и липкий пот.
Не отдыхала я и даже в снах…
Сон был тревожный, горький, отрывками дремот.

Меня спросили ненавязчиво,

Когда я шла с коляской утром по бульвару,
Вид сделав скромно проходящего:
– Что, девочка, у Вас под этим покрывалом?

Какое чудное создание!

Давно таких детей я не видал, простите.
Вы не сочтите уж меня хамьем,
Вы только глянуть одеяло отогните.

Художник детский я – люблю детей.

Меня Вы извините, напрошусь к Вам в гости.
Я акварель бы сделал – нет кистей…
Не думайте Вы обо мне, как о прохвосте.

С тех пор Вы у меня тот частый гость,

Что я ни на кого не променяю больше:
Ведь счастье в дом пришло, исчезла грусть…
И я хочу чтоб это продолжалось дольше.

Звонок из молодости

В моей пустой квартире вдруг зазвенел звонок.
И я не мог решить: ну кто бы это мог?
Я побежал в неведении большом…
Чей в трубке голос я слышу хорошо?

А женский голос будто бы издалека…

Моя любовь явилась, словно с потолка!
Ведь я писал ей когда-то мадригал,
Бороться с нею я за любовь устал.

Она умчалась куда-то далеко,

Я столько лет не слышал ее голоса.
Она исчезла, и стало так легко.
Ведь я из-за нее давно рвал волосы.

А голос все такой же: милый, звонкий…

Как будто не прошло уж столько много лет.
Какой же круглый стан ее был тонкий!
Теперь нежданно получаю я секрет.

Она мне сообщает со слезами:

– Зачем тогда я убежала от тебя!
Живу в семье и плачу я ночами,
Не сплю совсем, свою подушку теребя.

Пусть это будет отдохновеньем

Колышется березка на ветру
Своей густой зеленой кроной.
Злой ветер ей совсем не по нутру…
Сурова иногда природа.
Он временами шевелит листки,
Они дрожат, как зайца хвостик.
А по полянке ходят грибники,
Они ругаются от злости:
– Ведь нет грибов уже в помине,
Иль кто-то побывал еще вчера?
Собрали все, а мы – разини!
Смотрите – вот остатки их костра.
Вот из кармана нож мелькает:
Им надрезают кору березы,
И сок березовый стекает
Не абсолютно он весь белесый.
Но все же мы не зря вертелись,
И в следующее воскресенье
Найдем грибов, где хвои тени…
Пусть это будет отдохновеньем.

Поэзией болею