Ослепительные дрозды

И хотя свидание с кегебешником было мало похоже на поездки автостопом в Азию или в Сибирь, что практиковал Полянский уже несколько лет, но элемент неизвестности и непредсказуемости будоражил, вбрасывал в кровь адреналин и, как ни странно, не оставлял места банальному страху.

Ему не хотелось думать о том. как он будет выкручиваться, ловчить и стараться выйти из столкновения с Органами с минимальными потерями, а то, глядишь, и вовсе без потерь. А то - если вспомнить принцип, исповедуемый Томом Сойером, принцип покраски забора, когда тяжелый, изнурительный и ненужный тебе труд превращается в легкий, необременительный и веселый способ заработка, то, вполне возможно, что с этой беседы можно будет даже что-то поиметь для себя лично. Например - информацию о том, кто же из его непосредственного окружения является стукачом. Они ведь есть, наверняка есть, их не может не быть.

Кто угодно может оказаться стукачом, любого могут подловить и поставить перед выбором - либо крупные, очень крупные неприятности, либо - вполне спокойное, тихое существование, вот это самое пресловутое чувство защищенности, которое испытывал сейчас Полянский - ни менты тебя не заберут, ни дружинники не пристанут. Точнее, пристать-то могут, но тут же отстанут. И не каждый способен сделать выбор в пользу неприятностей.

Стукачом может быть и молодой пьяница Огурец, и Леков, вечно таскающийся с марихуаной в кармане, совершенно, кажется, чуждый конспирации беспредельщик. Кто угодно. Такая сучья жизнь.

Полянский посмотрел на часы - дешевая "Ракета" на истершемся, готовом порваться ремешке болталась на худом запястье - и решил, что имеет полное право похмелиться.

В распивочной на углу Чайковского не было никого. Точнее, один посетитель имелся - низкорослый мужичок в бесформенном сером пальто стоял, отвернувшись от мира, упершись тяжелым, что ощущалось даже со спины, взглядом в стену, держа в одной руке стаканчик с водкой, в другой бутерброд с холодной котлетой.

Полянский пошарил в кармане куртки, вытащил горсть мелочи, посчитал наличность - хватало как раз на такой же набор.

"Прекрасный легкий завтрак", - вспомнил он фразу, прочитанную когда-то в одной из московских пивных.

"О чем же это было написано? - подумал он, поднося ко рту стаканчик с водкой. - И почему - в пивной? Издевательство прямо, какое-то. Легкий завтрак...".

- Так, документики попрошу, - Полянский едва успел проглотить водку, как веселый голос за спиной прервал неспешное течение его мыслей.

- Документики, граждане приготовили.

Полянский, не оборачиваясь на, хотя и произнесенный легкомысленным тоном, но вполне властный призыв, откусил кусок котлеты, поставил стаканчик на потрескавшуюся от старости или от горя мраморную столешницу и только после этого неторопливо повернул голову.

Обычное дело. Двое милиционеров в форме, двое штатских отвратительно-комсомольской наружности.

- Давай, давай, - сказал Полянскому один из штатских. Он был явно моложе Алексея, но выглядел солидней - в своем черном толстом пальто, меховой шапке и отлично выглаженных брюках, падающих на аккуратные, сверкающие кремом ботинки, юный дружинник вполне мог сойти за сорокалетнего, хорошо сохранившегося товарища. Причем профессиональная принадлежность "товарища" сомнений не вызывала. Тем более, что, как заметил Полянский, ретивый комсомолец словно афишировал свою близость к органам охраны правопорядка - если не выше, если не к самим Органам. Афишировал и гордился тем, что он причастен. И, кажется, именно поэтому он обратился к Полянскому, а не к плюгавому алкашу, топтавшемуся возле соседнего столика.

Полянский вытащил из кармана паспорт и молча протянул дружиннику.

- Так-так... С утра пьянствуем? - спросил выглаженный-вычищенный комсомолец, не заглядывая в документ.

Полянский пожал плечами, не утруждая себя ответом.

- Пьянствуем, я спрашиваю? - повысил голос комсомолец.

- Нет, пишем маслом, - ответил Полянский.

- Чего? - не понял дружинник и воровато покосился на котлету, которую Алексей продолжал держать в руке. - Каким еще маслом?

- Паспорт верни, - спокойно заметил Алексей.

- Ага... Сейчас. С нами пойдешь, - отрезал дружинник, пряча документ Полянского за обшлаг пальто.

- А ты с работы вылететь не боишься? - ехидно спросил Полянский.

- Не понял. Ты что, грубишь, что ли? Товарищ капитан...

Дружинник быстро повернулся к милиционерам, мучавшим несчастного алкаша. Тот никак не мог найти в карманах документы, представители закона сверлили его огненными взглядами, мужичок утирал со лба пот, краснел, бледнел, пыхтел и продолжал шарить в брюках, в пиджачке, в пальто, но ощутимых результатов эта суета пока что не имела.

- Товарищ капитан, - повторил дружинник. - Интересный экземпляр...

- Что еще за экземпляр? - спросил капитан, оставив вконец замученного мужичка на своего напарника и в два широких решительных шага оказавшись рядом с Полянским. - Где прописан? Где работаешь? Что здесь делаешь?

- Пишет маслом, он сказал, - услужливо встрял дружинник.

- Чего? Маслом?