Ослиная порода. Повесть в рассказах

– Ослики не становятся художниками, даже если рисуют копытцем, – встряла мама, принеся охапку дров для костра.

Газ уже отключили, и готовить мы учились, разводя костер между кирпичами в подъезде.

Собрав мои рисунки, мама хотела выбросить их в корзину для мусора. Но осенний ветер, влетевший в нашу комнату через разбитое от взрыва окно, вырвал альбомные листы из ее рук и разбросал по паркету, подобно мозаичным плиткам.

«Град»

Самолеты и вертолеты несли бомбы вместо подарков.

Дети во дворе узнали, что пулемет разговаривает так: бух-бух-бух, а автомат так: тра-та-та-та-та-та!

Если прислушаться, пистолет хлопает: пих-пах, пих-пах!

А пушка басит: ду-дув! Ду-дув!

– Можно вычислить, куда летит снаряд из пушки, если посчитать его полет по секундам… – учили нас взрослые.

Подобные расчеты быстро заменили нам уроки математики.

Жизнь шла своим чередом.

Дедушка Анатолий погиб под обстрелом в больнице. Мы хотели забрать его домой, но из-за стрельбы не смогли, и мама плакала.

– С фашистами воевал во Вторую мировую и жив остался, а погиб стариком под бомбежкой в Грозном! – вздыхали соседи.

Оказалось, что помимо кошек, цветов и школы, в которую, как теперь выяснилось, ходить было совсем необязательно, есть на этом свете «русские солдаты» и «чеченские боевики». А еще есть мужчины, женщины, старики и дети, которые хотят мира и ненавидят стрельбу. Именно они устраивают марши и протестуют против войны!

Но их никто не слышит.

Поздней осенью одна тысяча девятьсот девяносто четвертого года чеченские боевики что-то перепутали, когда заряжали боевую установку «Град». Куда они изначально хотели направить реактивные снаряды, неизвестно, но попали в соседний дом, в квартиру бабы Нины. Чудом наша соседка, ее дочь – тетя Варя и внуки – Мансур, Башир и Юрочка остались живы!

Баба Нина мыла голову, и в момент обстрела ее, намыленную, в костюме Евы, вынесло вместе с тазом горячей воды взрывной волной в общий подъезд на площадку третьего этажа. Она искрометно по этому поводу шутила, а мы смеялись.

Через пару часов после обстрела к нам во двор приехали чеченские боевики. Они извинились за оплошность, спросили, никто ли не ранен. Успокоились, что их промашка не обернулась трагедией, и уехали обратно за холмы на зеленом тарахтящем уазике.

Моя мама позвала семью бабы Нины к себе и, сидя у маленькой зажженной коптилки в своем доме на улице Заветы Ильича, мы слушали грохочущую канонаду – симфонию войны.

Башир, выпив компота из банки, спросил:

– Что на улице так противно гудит? Опять самолеты?

– Не знаю, – ответила я, уткнувшись в книгу.

Виктор Гюго и судьбы отверженных были мне куда интересней, чем надвигающаяся со всех сторон тьма.

– Это русские танки! – заявил Мансур, старший брат Башира. – Они видны на холмах. Сейчас ночь, и в темноте сверкают их огни.

– Мы должны умереть? – спросила Аленка. И убедительно добавила: – Я не хочу! Не желаю умирать!

– Бог даст, останемся в живых! – ответила моя мама, а затем предложила: – Давайте поднимемся и посмотрим с высоты, что же там происходит.

И мы, на что-то надеясь, поднялись на крышу нашей гибнущей кирпичной вселенной.

Права

© Полина Жеребцова, 2017

© Валерий Калныньш, оформление, 2017

© ООО «Издательство «Время», 2017

Электронная версия книги подготовлена компанией Webkniga.ru, 2017