Остров

— Ты как? — спросил Саня, складывая на коленях книжку.

— Я в порядке! — заявил Игорь.

Он притопнул ногой в дурацком ботинке и затряс дверь снова, чувствуя, как в уголках глаз копится злая обида.

— Подожди, здесь просто, — сказал Саня.

Он протянул руку, громыхнул запором, и вечер распахнулся перед беглецом, а свежий воздух ударил в лицо.

— О-о! — выдохнул Игорь.

Полутона и оттенки темноты, запахи, звуки ошеломили его. Во всем была удивительная красота, гармония, даже в шершавой бетонной стенке, которую косой полосой пометил свет лампы.

— Прошу, — показал рукой Саня.

— Ты это… Они там — дураки, — сказал Игорь. — Смеются, над чем… Сами… Я фильмы смотрел! Ты видел Королеву?

— Видел.

— Глаза — зеленые, заметил?

Посчитав, что сказал все, что хотел, сказал понятно, Игорь взбежал по ступенькам на тротуар, будто из одного мира в другой. Сизый дымок поплыл рядом, дружелюбно обвивая руки, ноги. Зажевать, да. Обязательно зажевать. А зачем? Ах, да, чтобы что-то там…

Улица танцевала под ногами. Взбрыкивала, как норовистый жеребец. Фонарные огни оставляли дымные следы. Дома прорастали в темноту. Или темнота оформлялась в дома, это было не до конца ясно. Странную силу вдруг приобрел ветер. Легкого порыва теперь было достаточно, чтобы сдвинуть его с места, сбить с шага, вытащить на проезжую часть. Ветер играл им, мотая по всей улице. Игорь смеялся. Потом свет фар заставил его забраться в кусты, и минут пять, напуганный, он наблюдал оттуда за шуршащей, обманчивой темнотой. Как он очутился у ларька, где к стеклам прилипли цветные обертки от конфет, водочные и пивные этикетки, Игорь, даже если бы напрягся, сказать не мог. Вылепилось окошко, в него, наверное, стоило постучать. Тук-тук, кто-кто в теремочке…

— Чего тебе? — дохнуло теплом из ларька.

— Кофе!

Игорь кинул десятку на приколоченное блюдечко.

— Этого мало, — сварливо сказала возникшая из глубины недовольная физиономия.

У физиономии имелись маленькие глаза, крупный нос и обведенный красной помадой большой, громкий рот.

— А мне и надо мало, — сказал Игорь. — Я же не прошу много. Я прошу отсыпать на десять рублей. Ложечку, буквально…

— Может, тебе в пакетике? — смягчилась физиономия.

— Ложечку, сударыня. Пакет для меня слишком большой. Вот сюда.

Игорь высунул язык. Физиономия свела брови.

— Наркоман, что ли?

Игорь хохотнул и тут же зажал себе рот ладонью.

— А как вы узнали?

— Все! — Женщина взяла десятку и бросила на блюдечко коричневый пакетик. — Бери кофе и иди отсюда! Пять рублей сдачи.

К пакетику добавилась монета.

— Спа… — Игорь поклонился. — Бладарю!

Пакет он оприходовал тут же, и двух метров не отойдя от ларька. Сладко-горькая смесь склеила губы, заскрипела на зубах. Пытаясь как-то прожевать ее, Игорь медленно побрел к свету одинокого фонаря. Спасение приходит неожиданно, думалось ему. Как в кино. Мы все — герои кинофильма. Главное, уметь ждать. Кто терпеливей, того и спасение.

Минут через десять, когда эффект от марихуанны притупился, он обнаружил, что сидит на корточках не понятно где, вокруг темно, а в руках у него — мокрая, осклизлая палка. Где он ее достал и от кого прячется, так и осталось загадкой.

Место Игорь, слава богу, узнал, выбрался из узкой траншеи, что прокопали ремонтники недалеко от детской площадки, мелкими перебежками, влетев ногой в лужу, добрался до подъездной двери. Притормозил, обнюхал куртку, дохнул на ладонь — пахнет ли травкой. Ничего вроде бы не учуялось. Отец-то ладно, а вот от матери могло и влететь.

Носок в левом ботинке намок, и подаренное сигаретиной настроение улетучилось. Ни денег, ни кроссовок. Супер!

А Королева с Чеховым сосется!

И, наверное, каждый день. Или раз в два дня. А что они еще там делают, лучше не представлять. Лучше башкой в стенку.

В квартиру Игорь влетел злым. Содрал куртку. Скинул ботинки. Мать, конечно, ждала. Стояла в дверях в большую комнату.

— Игорь!

Не принюхивалась, просто была на взводе. Губы поджаты, глаза узятся, щеки вот-вот пойдут пятнами. В общем, здравствуй, мама.

— Что?

— Ты где был?

— Где надо.

Дальше мать прочно присела на уши, распаляясь до крика, а Игорь отвечал на автомате, почему-то представляя разговор, как игру в пинг-понг. Мать подает, он отбивает. Пок-пок. Пок-пок. Тебе никто не разрешал… Это мое дело… Да как ты разговариваешь с матерью! А как? Я нормально, у меня ботинки протекают!

Даже в комнате спрятаться не вышло. Мать то ли с ума сошла, то ли находилась близко к этому. Кричала на уровне ультразвука. Наверное, отец довел. У него это как-то само собой получается. Чья комната? Моя комната! Хочешь кроссовки — драй комнату! Вылизывай. Скобли. Бешенство матки, блин.

Пришлось взять тряпку, налить ведро воды. Хорошо, мать над душой стоять не стала, выперлась на поиски заплутавшего папани. Ей-то все равно, что Королева с Чеховым с утра до ночи… Эх, Ирка, Ирка. Ирочка.