От ненависти до любви (СИ)

   Юноша побледнел, ощущая резкую нехватку воздуха и слабость в ногах, внезапно отказавшихся подчиняться.

   Мистраль выглядел как никогда великолепно, являя собой образец самого цветущего вида, и в понимании, насколько жалко, он выглядит на этом фоне, Ири, сумел взять себя в руки. Почти мгновенно. Не позволяя окружающим увидеть свою слабость. Но Мистраль увидел. И это знание оказалось хуже пощёчины, отрезвляющей, моментально приводящей в чувство, заставляющей опомниться, и с гордым, независимым видом проследовать на своё место.

   Глаза Мистраля прожигали насквозь. Равнодушием чёрным льдом, безразличием....Затаённой злорадной насмешкой.

   И боль вернулась с новой силой. Иглой льда, спицей вонзившейся в сердце, для того, что бы разлиться по позвоночнику и сковать тело прочным всеубивающим панцирем оцепенения, замораживающего мысли, разум, чувства...

   Можно ли онеметь от боли? Когда нет слов, они желают сорваться с губ, но застревают в горле комом и вокруг разливается смертельная серая муть отчаяния, когда хочется протолкнуть, но невозможно...

   И только в глазах заново разрушается вселенная, казалось ещё недавно собранная, починенная, и вот снова рассыпается осколками безнадёжного хрусталя.

   Но если отвернуться и безразлично смотреть в окно, заставив себя видеть солнце через туман слёз...Это можно пережить.

   Не показать виду, не продемонстрировать слабости, спрятанной за застывшей маской, в которую превращается собственное лицо.

   Оказывается, что ничего не зажило, не заросло, не исцелилось. И вот память хлынула со всех сторон, оглушила собой.

   Равнодушное молчание, корзина шампанского на столе.

   И в висках внутри стучит невидимый молоток пульса шепчущий... Это не может быть правдой. Неужели эта случившаяся мерзость ...Неужели, это ты... Мистраль?

   Но реальность накатывает волной.

   Шепотками в классе, солнечным лучом скользящим по парте, тяжёлыми шторами на окнах, широкой доской для письма, запахом деревянных стенных панелей и меловой пыли, резкими духами Ильрана уткнувшегося носом в тетрадь, прямой фигурой Мистраля, который даже не считает нужным посмотреть в его сторону...

   Зачем? И правда зачем? Имеет ли это смысл. Он же получил всё, что хотел. А если бы и попытался...

   И боль вернулась с новой силой.

   За всё это время она так никуда не ушла. Просто свернулась гадючьим клубком, ожидая подходящего часа, что бы снова поднять свою болезненно жалящую голову, ударить в самую незащищённую часть души.

   Наверное, он бы очень удивился, узнав, что точно такие же чувства испытывает сейчас и Мистраль, раздираемый противоречивым грузом вины, любви и ненависти к Ири.

   Ненавистью за отказ верить ему, в него..

   Любимые глаза, взирающие с содроганием и омерзением. Нет, Мистраль не заслужил этого. Он не заслужил ТАКОГО отношения. Не так. Не за это...

   Но какой смысл оправдываться перед тем, кто оказался немилосердным палачом, зачитав Мистралю приговор, навесив на него ярлык, отмерив вину за несовершённое преступление для того, что бы ухватившись за предоставленный шанс, заклеймить позором, того, что он никогда не совершал и не совершил бы...Но слишком очевидной для Ири оказалась его вина.

   "Мистраль - поддонок" - вот она истина твоей настоящей любви, малыш. Признание, которое я каждый день читаю в твоих глазах... "Мистраль - предатель"...Понимаешь ли ты, как жестоко с твоей стороны раздавить меня этим пониманием, не оставляя шанса на то, что бы оправдаться? Оправдаться за то, что не совершал?...Ты чудовище Ири, чудовище...Я ненавижу, тебя. Лживый лицемерный ублюдок, ложный пророк, обманувший собой весь мир. Фальшивый солнечный мальчик...Грош цена твоей вере...Бутылка шампанского. Будь ты проклят, Ири Ар. Иллюзия, пустышка, которую я полюбил, для того, что бы понять, что полюбил то, чего никогда, даже не существовало.

   Ненавижу тебя, Ири Ар. Ты и в страшном сне не сможешь представить, как же сильно я тебя ненавижу, теперь. Никогда не прощу тебя, Ар. Я никогда тебя не прощу. За ЭТО.

   Глава.