От правды не отрекаюсь

Ирина Ключникова От правды не отрекаюсь

«Где прячутся бабочки в непогоду…»

Где прячутся бабочки в непогоду?
С утра идет дождь.
Поникшие листья, печальные своды,
былинки сухой не найдешь.

Застывшее время по капле стекает

в продрогший песок.
Безмолвие в шуме дождя вызывает
болезненный шок.

Скупая палитра размытого света –

главенствует в теме дождя,
как будто застряли в проеме рассвета
лучи восходящего дня.

Деревья склонились в вельможном поклоне,

промокнув до нитки насквозь,
а бабочки, бабочки на перроне
ждут скорого поезда в ночь.

«Что значит год? – Ромашки лепесток…»

Что значит год? – Ромашки лепесток.
Ромашка – остров в океане,
а океан – лазоревый цветок земли,
земля – песчинка под ногами.

Что значит год прожить? – Познать себя

и прикоснуться к тайне мирозданья,
ромашкой прорасти, песчинкой стать,
стать островом, плывущим в океане.

Когда разрушится хрустальная стена,

освобождая сонное сознание,
вдруг четко осознать, что время, как вода,
уходит через призму ожидания.

Что значит год? – Течение реки,

взмах весел, лодка у причала,
а, может, год – песочные часы,
в которых время невзначай застряло.

«Кружится листьев пестрый хоровод…»

Кружится листьев пестрый хоровод.
Я снова возвращаюсь в свою осень,
где незаметно уходящий год
меняет очертанья дня и ночи.

Где ростовщик взаймы дает билет,

не требуя процентов за услугу,
и долго смотрит путнику вослед,
поджав чуть-чуть обветренные губы.

Еще не время, осень, не мое,

я не готова встретиться с тобою,
возьми в залог билетик, за него
уплачено и щедрою рукою.

И окажи услугу, будь добра,

ростовщику отдай, что причиталось,
и с миром отпусти, ему пора
подумать о душе своей под старость.

«Мечется ранняя осень…»

Мечется ранняя осень,
                    места себе не находит, –
с северным ветром дружбу не
                    по погоде водит.

В стаи сбивает тучи и рассекает небо

вспышками ярких молний с
                    талелитейного цеха.

В путь позовет журавлиный

                    и остановит на взлете,
то перекрестным эхом манит
                    в болотные топи.

Каплей росы стекает

                    на потемневшие нивы,
то заплетает в косы веточки
                    тонкой ивы.

Осень, ну что ты за птица,

                    что тебе нынче неймется,
что ты не можешь проститься с тем,
                    что уже не вернется.

Ворох застывших листьев –

                                это еще не горе.
Осень, какая ты Дива,
                    если всегда в миноре?

 Может, пора промчаться

                    на золотой колеснице
так, чтобы вслед звучало хором:
                                «Виват, царица».

Знаешь, а лето – будет.

                                Бабье, – еще какое.
Будут и сарафаны самого модного кроя.

То, что должно случиться,

                                сбудется – априори,
только вот хватит злиться.
                    Что ты опять в миноре?

«Есть грань, которую нельзя переступать…»