От солянки до хот-дога. Истории о еде и не только

Кухня… Сколько времени ты у меня отняла, сколько сил! Как за эти годы я от тебя устала! Как я порой ненавижу тебя, стою и бурчу: как мне все надоело, ну сколько можно – один хочет одно, второй другое. Посадила всех вас на свою шею, а вы и пользуетесь, избалованные эгоисты! А я, между прочим, вам не кухарка, я, между прочим… писатель!

Я бурчу, ворчу, говорю нехорошие и недобрые слова, швыряю половник, ору на попавшихся под руку… И снова стою у плиты. Как приговоренная.

Что это – судьба, моя вина, слабость характера? А может, ответственность, чувство долга, любовь к своим близким? Не знаю. Не знаю и продолжаю завидовать женщинам, живущим по-другому. У меня это не получилось, увы.

Это и воспитание, и привычки. И все-таки, подозреваю, моя приязнь к хозяйству и любовь к готовке. И еще – любовь к своим близким. Когда все усаживаются за стол, пробуют первую ложку борща, когда закатывают глаза от запаха пирогов или жареного цыпленка…

Нет, я все равно по-прежнему раздражаюсь и все равно ненавижу кухонное рабство. И все-таки отпускает.

– Баб, спеки мне оладушки! – просит внук.

Бабушкины оладушки… Как быстро все пролетело! Еще недавно я просила об этом свою любимую бабушку…

Теперь «баб» – это я, и меня просят испечь оладушки. И знаете, это огромное счастье! И то, что я «баб», и эти оладушки…

Ой, пусть просят и оладушек, и жареной картошечки, и котлеток, и яблочного пирожка. И пусть я опять разозлюсь и не откажу себе в выражениях! Пусть только все будут здоровы, и мои близкие, и все остальные.

И еще пусть едят с аппетитом. Тогда все будет оправданно.