Отель для страждущих

– Не думала, что Виктор такой проницательный, – медленно произнесла я.

– Он очень хороший, твой муж.

– Да, знаю.

– Тебе здорово с ним повезло.

– Думаешь? – спросила я с вызовом.

– Не понимаю… Что-то не так?

Меня эта ситуация просто выводила из себя, выворачивала наизнанку. Больше всего бесило бесстрастное лицо Марселя, его правильные слова, эта его церковная роба, я просто ненавидела сейчас Марселя.

– Нет, так, – хмыкнула я. – Виктор зануда. Он слишком серьезен. Он не любит искусство, небо и звезды. Его не интересует природа. Нам не о чем разговаривать, когда мы остаемся наедине, если только о делах. Мне надоело. Понимаешь? Я ухожу от Виктора. И я решила это еще до того, как Виктор уехал. Ничего мне не сказав. Ты опоздал. Вы оба опоздали.

Все это я произнесла как на едином дыхании, ледяным тоном, а после окатила Марселя презрительным взглядом.

– Вот как…

Только и сказал он. Меня перекосило. Боюсь, не только внутренне, но и внешне это было прекрасно видно, в то время, как Марсель держал и лицо и вообще – марку. Не знаю, почему я так цеплялась за эти детали и почему они так нервировали меня.

– Странно, что он затеял этот разговор с тобой. – Продолжила я наступление. Мне хотелось пройтись по Марселю и немного потоптаться на его очках. – Ты меня не проймешь, господин священник. Кстати, что это за исповедальня, на нее не похожая? Где эта… ммм… хрень… похожая на кабинку лифта? С одной стороны которой находится грешник, а с другой – священник, отпускающий грехи? А?

– У меня нет права отпускать грехи.

– Что? – не поняла я.

– У меня нет права отпускать грехи, – повторил Марсель.

– Ты не отпускаешь грехи? – никак не могла взять я в толк. – Как это? Почему?

– Я не священник, Лиза, – тихо сказал Марсель и взглянул на меня.

Я сошла с ума… Вся моя жизнь взяла и разрушилась. Вот прямо сейчас. Я еще не осознала точно, почему именно сейчас и что меня так поразило, но я была уверена, что вся моя жизнь, похожая на карточный домик, разлетелась. Карты спланировали под стол Марселя.

– Как это? А кто ты? – протянула я.

– Психолог.

– Пси-хо-лог?

– Да. Скажем так, духовный психолог, благословленный святым католическим отцом на эту мою деятельность.

Марсель опять взял себя в руки. Мои же руки, напротив, опустились. Поэтому повела я себя из рук вон нагло. Руки, руки, черт… Как хочется его убить вот этими вот руками…

– Ага… Вот как… Ты – мирской человек? – прошипела я.

– Да.

– И нет никакого обета безбрачия?

– Конечно, нет.

– Но ты ходишь в этой своей мантии, или как там еще… Для чего?

– Чтобы пациентки соблюдали субординацию. Видишь ли, часто случается, что женщины влюбляются в мужчину, который принимает участие в их жизни. Я ведь сочувствую, советую… Поэтому я называюсь духовным психологом и ношу церковную одежду.

– Пациентки, – протянула я. – Для тебя я сейчас очередная пациентка? – с ненавистью спросила я.

– Нет, но…

– Ты успел выучиться на психолога за то время, что мы не виделись? – резко оборвала его я.

– Закончил курсы, к тому же, у меня своих знаний было достаточно. Мне просто нужно было получить разрешение на деятельность.

– И ты работал психологом?

– Духовным психологом. В храме. В том храме, который я сам и строил. Именно поэтому я тогда уехал в Италию… Так что… видишь, как все сложилось… один к одному… тогдашнее мое состояние… и каждый день беседы с падрэ…

– Здорово придумал. Все сложил стопочкой. Молодец. Нет, правда, – дрожащим голосом сказала я. – Ты молодец. Честно говоря, я думала, ты никогда до этого не дойдешь… что ж… Почему я узнаю об этом только сейчас?

Марсель вздернул брови, а я смутилась. В самом деле, какое я имею право так с ним разговаривать? Это же моя жизнь рушится. А у него все сложилось.

– Прости, – нервно бросила я. – Я хотела спросить… Мы ведь были… ммм… близкими… друзьями… Почему ты ничего мне не рассказал об этом?

– И не только об этом, но и о многом другом, – тихо протянул Марсель. – Прошло пять лет, Лиза. Ты тоже со мной не очень-то откровенничала, не так ли?

– Потому что ты… я думала, ты священник, у тебя обет безбрачия…о…. в том смысле, что ты так поменялся, что уже и не тот Марсель вовсе, которого я знала, а совсем другой человек. Ты же никогда не давал расспрашивать себя об этом… об этой…. своей рясе… или ризе… или как там ее… о боге… религии… обо всем этом… Ты что, просто морочил мне голову этим маскарадом? Черт возьми, Марсель! Я ведь всегда сомневалась в этом твоем спектакле! Я хотела тебя расколоть!

– Ну, успокойся, выпей воды.

Марсель принялся наливать воду из графина в стакан.

– Это тут специально для таких вот… соплей, да? Господин психолог…

– Выпей, тебе станет полегче. Здесь даже можно курить.

– Пошел ты к черту! – рявкнула я, и бросила в него стакан с водой.

СО СЛОВ МАРСЕЛЯ