Отель «Калифорния»

Мужик заговорил. Он говорил тихо, неразборчиво, невнятно. Я не мог понять слов: судорожное биение сердца, гул крови в ушах окончательно глушили и без того невнятное бормотание.

Ублюдок говорил быстро, словно торопился успеть все сказать… Или просто торопился. Женский плач стал громче. Несчастная почти захлебывалась и давилась, и все еще доносилось «дзынь». Казалось, что оно стало беспорядочнее. А потом раздался крик, болезненный, оглушительный, и зрение вернулось.

Урод стоял ко мне спиной: обычные черные брюки, рубашка и жилет, короткие темные волосы, у него на шее висело полотенце, в руках убийца сжимал книгу. Библию. Она была открыта, но засранец не смотрел на страницы, ему не надо было. Ублюдок помнил.

Вилка, крепившаяся к шее очередной жертвы, валялась на полу. Цепи — там же.

«Дзынь» прекратился. Прекратился, потому что это звенели спицы. Толстые, тупые, длинные. Сантиметров пятнадцать, не меньше. Скорее всего, они были закреплены где-то на одежде убийцы, поэтому и позвякивали. Сейчас они больше не висели.

Лязг и шум, который я слышал, был от клетки. От какого-то подобия клетки. Или железной дамы. Она повторяла формой тело человека — металлический корпус до талии, — сталь блестела. Ни одного пятнышка крови.

Девушка все еще сидела на стуле, сверху — эта дрянь, и прутья впивались ей в кожу. Сбоку, слева, виднелся рычаг, и узкие пазы на прутьях клетки. Для спиц.

Срань господня!

Они торчали, как иголки булавы, топорщились, а ублюдок продолжал речитативом, монотонно что-то говорить, держа руку на рычаге.

Девушка дергалась, плакала. Железная вилка оставила глубокие раны под подбородком и на груди. Кровью пропиталась вся майка.

Зрение снова исчезло.

Замолчал убийца, судя по интонации задав напоследок какой-то вопрос. Я знал, о чем спрашивал придурок. Он ждал. Ждал, пока несчастная признается, и холодом веяло со всех сторон. Тянуло по рукам, ногам. Я чувствовал его на шее, лице. И страх. Он прилип к коже, как клейстер — тонкой, мутно-желтой пленкой. Сплетение ужаса и отчаянья.

Лязг. Очередной разрывающий барабанные перепонки, выворачивающий нутро крик. Короткий, резкий, и тишина. И тяжелый вздох. Шорох одежды. Шаги.

Шаги сюда. Ко мне.

Давай же. Надо посмотреть.

Где Мара?

Что-то теплое побежало по ногам, стон прорвался наружу. И тут до меня дошло…

…лучше поздно, чем никогда…

И с этим осознанием кошмар, забивающий, застилающий мозг, стал немного глуше, тише. Получилось нормально дышать. Я даже почувствовал плечо. Тощее плечо, которое сжимала моя реальная рука в «Калифорнии», в пятом номере, утром этой среды. Ощутил рядом Шелестову. Ее безумие.

Вот только, если девушка не откроет глаза, не посмотрит на ублюдка, все будет напрасно.

Шаги были все ближе, все ближе шорох одежды.

А еще… Несчастная, в чьи воспоминания пробралась и куда провела меня Мара, умирала. Сердце билось судорожно, дико, дыхание вырывалось хрипом, сил практически не осталось. И она знала, что умирает. Понимала это так же отчетливо, как и я. И знала даже от чего. От потери крови, страха и…

Ублюдок раздробил ей ногу в прошлый раз и ушел. Сепсис… Даже жара уже не было. Не лихорадило. Сердце делало последние толчки, гоняя гнилую кровь по венам. Были галлюцинации.

— Еще не надумала, ведьма? — шепот. Он почему-то снова шептал.

Пальцы коснулись подбородка, сжали, сдавили. Еще не так давно она бы почувствовала боль, отвращение, ужас. Ужас был. Но не от его прикосновений. От его присутствия.

Она умирала.

А что если признаться? Просто признаться. Что ей терять? Все равно еще пару минут и все…

— Каюсь, — хрип.

Получилось открыть глаза. Во рту вкус гнили и дождевых червей.

А он стоит напротив и улыбается.

Эта улыбка последнее, что она запомнила. Потом была темнота, снова ужас, сводящий с ума, и что-то красное. Багрово-красное. Туман, похожий на кисель. Крик, застрявший в горле. Боль, которую она никогда не испытывала, даже когда урод ее пытал. И снова безумие.

Что б тебя…

Я открыл глаза в пятом номере отеля «Калифорния», в среду утром. И еще раз от души выругался.

Мара лежала в кресле. Без сознания, голова откинута, серебристые крылья потеряли свой блеск, из уголка глаза на бледную щеку стекала струйка крови. Тонкая, едва заметная.

Мертвая лежала на кровати без движения. Я разжал пальцы, поднялся.

— Шелестова, — позвал, подходя к хозяйке отеля. — Мара.

Она зашевелилась, вздрогнула. Медленно подняла голову. Посмотрела на меня темными, почти черными глазами, левый был налит кровью. Я замер, так и не дойдя до нее всего несколько шагов. Тишина в комнате стояла оглушительная.

Нехорошая тишина.

Такая тишина стоит в палате хосписа, когда выключаются приборы, когда смолкает шум аппарата ИВЛ после отключения, когда за ненадобностью вынимается из синюшной, тощей руки игла капельницы.

Недоверчивая тишина.

Мы смотрели друг другу в глаза. И мне отчаянно хотелось ругаться, хотелось поймать ублюдка.

— Мара…

Она вскочила на ноги, метнулась к двери в ванную. Бледная, злая и перепуганная одновременно.