Отпечатки затертых литер

Старый сад не исчез из вида,
Он не скрылся, заснув, из глаз…
Отчего ты грустна, Немезида,
Будто смертный предвидя час?..

Стали дни по зиме короче…

Так зачем же теперь, впотьмах,
Ты, дитя итальянской Ночи,
В ленинградских молчишь слезах?

Серебрит драгоценный иней

Королевских дубов резьбу,
И лежишь ты, моя богиня,
В деревянном лежишь гробу.

Припорошена снегом тога,

Пальцы стиснули лавра цвет…
Не гляди с укоризной строго —
Ведь иного спасенья нет!..

Гром бомбежек — твоя панихида,

Вместо лиры поет снаряд.
Но не гневайся, Немезида:
Отстоит тебя русский град!

За садовой чудной оградкой

Он живет: не погиб, не пал!..
Стала ты его ленинградкой,
Он тебе пантеоном стал.

Рвут зенитки. Под эти звуки

Зимний Летний свой сон хранит,
И промерзшие чьи-то руки
Гладят мрамор твоих ланит,

Кто-то хрипло читает «Отче»,

Хороня, точно клад — в скале,
Божество итальянской ночи —
В подсоленной от слез земле.

Но не надо могилы бояться:

Не пройдет и десятка лет,
Из траншеи номер семнадцать
Выйдешь снова на белый свет,

И сквозь кружево стройных линий

Ты победе — живой и сладкой —
Улыбнешься — зарёй, богиней,
И расплачешься… ленинградкой.

Весна 2011

ВО ВРЕМЯ СЛУЖБЫ

Звучат псалмы среди колонн,
Сквозь купол рвутся в небо,
Виолончелью тянет хор
И скрипкою звенит,

А вы все смотрите с икон…

Остановиться мне бы,
Да ваш поймать спокойный взор,
Пронзающий гранит.

Подобно бликам на реке,

Чуть зримо брезжат свечи —
Живые капли янтаря
У золоченых рам.

И Ты стоишь одна, в платке,

Наброшенном на плечи,
И, как мечту, у алтаря
Вдыхаешь фимиам.

Я только слушаю псалмы —

И дрожь морозит кожу…
Среди молящихся стою,
Молчание храня.

А из церковной полутьмы

Глаза, отцовских строже,
Глядят. И молится в Раю
Георгий за меня.

Весна 2011

С СОЖАЛЕНИЕМ

Вот и март на исходе, а с ним — петербургские вьюги…
Я без грусти прощаюсь с толпой надоевших подруг
И бок о бок с планетой, что движется в замкнутом круге,
Все кругами хожу, ни мгновенья не глядя вокруг.

Что глядеть по сторонушкам, жальним, чужим, незнакомым,

Ведь в толпе человека-то нынче едва ли найдешь!
Правда — вот она, в горле, шершавым, мешающим комом,
А под масками вашими нервно хихикает ложь!

Так чего же искать? И куда же, простите, бежать?..

За неведомым счастьем — вперед, за победой — по бедам!
Легче быть в стороне, чтоб без вас продолжали стрелять,
Ведь маршрут ниоткуда доселе, к несчастью, не ведом…

Пусть считает со скорбью копеечки сгорбленный дед,

Порождая аморфно-абстрактное чувство привычки…
Супротив пойдешь? Будь заключен хоть на тысячу лет:
Иль в объятья Фемиды, иль в статусе Гений — в кавычки.

Весна 2011

ПРИМИРЕНИЕ