Отрава [СИ]

Дориан второй раз за вечер отвечает не сразу. Словно сомневается, стоит ли, но всё-таки говорит:

— Подай мне книгу с полки, будь любезен. Самому не дотянуться.

Каллен оборачивается. Он видит как Дориан, откинув голову на спинку кресла, смотрит в окно, и в лунном свете кажется, что его чёрные, растрёпанные волосы сплошь покрыты сединой. Он впервые не обращает внимания на то, как выглядит его причёска.

…Каллен не имеет ни малейшего представления, что с ним делает эта ночь. Когда он волочит Дориана в башню, закинув его руку на своё плечо и прислушиваясь к тяжёлому надорванному дыханию над самым ухом.

Как будто кто-то ударил в гулкий колокол, и ты понял, что с этого момента вдруг что-то изменилось.

Из целого ряда болезненных воспоминаний он всегда выбирает то, в котором боль самая острая и сладкая. Та боль, что граничит с чем-то бесконечно родным и до першащего горла знакомым.

Та боль, что часто является к нему во снах, таких редких сейчас: иногда он засыпает прямо за столом, уронив руку на один из бесконечных отчётов, порученных Кассандрой. Не засыпает — скорее, выключается. Как истощённый, вышедший из строя механизм. Осадный требучет, в который внезапно попал слишком здоровенный камень, сломав главные рычаги.

Только тогда ему видятся сны.

Яркие, как утренние лучи сквозь пальцы. Такие сны, каких на войне не бывает. Ему видится дом и отец.

Отец, которого ещё не сожрала скверна — в этих снах нет ни тени Мора.

Отец, который сгребает в кулак комья влажной, только вспаханной земли, подносит к лицу и глубоко вдыхает в себя её запах — дождя и солнца, — счастливо улыбаясь. Каллен улыбается ему в ответ, и сердце бьётся так больно, что кажется, будто вот-вот остановится, сохранив перед глазами этот образ из далёкого, почти ненастоящего прошлого. Разрушительное счастье, испытывая которое скорее выберешь смерть, чем возвращение в настоящее.

Обычно, просыпаясь, Каллен чувствует себя поверженным воином с проломленной грудиной. Могучий удар молота в самое сердце был бы милосерднее. Сны разрушают его, подбивают крепкие подпорки железного контроля и упрямой, больной сосредоточенности.

Обычно, но не сегодня.

Сегодняшний сон другой. Он горяч и ярок, до последнего вспыхивает образами перед глазами. До последнего перехватывает дыхание и пропитывает жаром каждую мышцу. Сегодня, открыв воспалённые глаза, уставившись на заваленный исписанным пергаментом дубовый стол, Каллен в ужасе застывает, чувствуя, как колотящееся сердце холодеет.

Потому что сегодня ему снится вовсе не отец.

У одержимости запах вечного поиска.

У одержимости запах сладкий и запретный. Стыдный и словно бы ускользающий. У одержимости запах плавной жестикуляции и крепкого травяного чая. Каких-то одному Создателю известных пряностей, от которых ведёт голову, стоит только одержимости пройти неподалёку. Каллену категорически не нравится этот запах.

А Дориан… он явно что-то знает.

Он появляется повсюду. Его становится так много, что не уследишь, куда лучше не следует бросать свой взгляд. Где бы ненароком не наткнуться на нахальное лицо, скуластое и светящееся то ли самодовольством, то ли неясной никому гордостью.

Проходит достаточно времени, чтобы рваная рана на губе Дориана превратилась в тонкую затянувшуюся царапину, похожую на тёмный порез, покрытый кровяной коркой. Проходит достаточно времени, чтобы Дориан наконец-то смог ходить, не замирая изредка от резкого движения в сторону, не задерживая дыхания, непроизвольно касаясь ладонью повреждённых рёбер. Достаточно времени для всего этого, но недостаточно, чтобы Каллен объяснил для себя свой… интерес.

У него челюсти сжимаются каждый раз, когда он пытается дать этому какое-то объяснение. Две недели, каждый день из которых начинается с мысли: почему мне снится это? Мысль унизительная, заставляющая краснеть и закрывать лицо руками, зарываясь пальцами в волосы. Занимать руки чем угодно, лишь бы не позволить себе опустить их ниже пояса, хотя в паху так и ломит, и это похоже на какой-то затянувшийся кошмар.

Он выбрасывает мысли о своих снах из головы, как только открывает глаза и сухо сглатывает, чтобы хоть как-то промочить пересохшее горло. Он готов заплатить любую цену за то, чтобы забывать их, как забывал раньше, но эти… они не идут ни в какое сравнение со снами, которые он видел.

Раньше в них был дом и родные. Мия и Орден. Бесконечные поля Хонлита — чем Ферелден и мог похвастать, так это пейзажами. Теперь же…

Теперь Каллен в тихом отчаянии сжимает в кулаки свои волосы, успокаивает дыхание и поднимается с постели. Поддаться этому нельзя, но и не поддаться невозможно.