Отрицание

Я закрываю халат и опираюсь на раковину, снова смотря в свое отражение, и сейчас я

окончательно напугана. Я убегаю. Я знаю это где-то в глубине души. Вопрос… от кого или чего?

Или может закон тут ни причем. Может это человек, от которого я пытаюсь убежать. Что если

это Кейден? Что если поэтому он знаком?

В дверь стучат, и я вздрагиваю, разворачиваясь к ней.

- У тебя там все хорошо?

При звуке голоса Кейдена, в моей голове всплывают слова детектива. Кейден Уилкенс ничего

не делает, включая вас, без скрытого умысла. И я напоминаю себе, что не знаю Кейдена, поэтому я

не знаю, можно ли ему доверять. То же самое относится и к детективу, который оставляет меня с

неутешительным выводом. Я не могу ни на кого положиться, кроме себя, пока не верну себе память –

что означает, я не могу здесь оставаться. Мне надо уйти, сейчас, сегодня вечером, и сделать это без

денег или помощи. И пойти куда? Думай. Думай. Думай. И вдруг меня осенило. Италия богата

религиозными культурами. Я пойду в церковь. Конечно одна из них предоставит мне место, чтобы

остаться и спрятаться.

Внезапно дверь открывается, и я ахаю, когда Кейден заходит в комнату, его большое тело

захватывает маленькое пространство, его присутствие высасывает весь воздух из моих легких.

- Что ты здесь делаешь? – требую я.

Он шокирует меня, пинком закрывая дверь. – Открой свои глаза.

С ужасом в животе, я хватаю раковину за собой, ожидая удар, который чувствую последует

следом. – О чем ты говоришь, Кейден?

- Настало время тебе вспомнить. – Он захватывает небольшое пространство между нами, давя

на меня, его пряный, теплый запах с нотками ванили дразнит мой нос и вспыхивает воспоминание, которое я не могу вспомнить.

- Я была права, - обвиняю я, мой подбородок поднимается вверх, бросая ему вызов. – Мы не

чужие друг другу, не так ли?

- Я чувствую себя чужим?

- Я чувствую себя чужой. Почему ты нет?

- Что говорит тебе интуиция? – спрашивает он, играя в ту же игру, что и Галло раньше.

И снова я говорю: - Я не доверяю своей интуиции.

- И все же ты отказываешься от своих воспоминаний и убегаешь от самой себя, раз уж нет

ничего, чтобы двигаться дальше, уязвимая для лжи, которую я не говорил тебе.

Уязвима. Он использует это слово, как будто знает, что я чувствую. Как будто он знает меня. –

Откуда мне знать? Откуда мне знать, что то, что ты мне рассказываешь правда?

- Верно, - соглашается он. – Об этом я и говорю. Настало время выйти из тени и вспомнить, кто

ты.

- Ты думаешь, я не хочу? Я не могу просто щелкнуть выключателем и заставить мой мозг

работать. И ты тоже.

- Может нет, но я все равно не оставлю тебя в этой темноте. – Он приближается ко мне, и я

задыхаюсь, когда он поворачивает меня к зеркалу, его бедра прижимаются к моему заду сзади.

- Что ты делаешь? – требую я, хватая раковину, пока он хватает клок моих волос и поднимает

его, чтобы показать красный цвет.

- Что это говорит тебе о нас?

- Многие люди красят свои волосы, - говорю я, боясь, к чему все это идет, или что я сейчас

узнаю.

- Ты не только покрасила свои волосы, - говорит он, - ты сделала это быстро и ужасно. – Он

снова разворачивает меня, прижимая мой зад к раковине, его руки опускаются на мои бедра, обжигая

меня сквозь тонкую ткань. – Ты убегала, когда я нашел тебя, и тебя чуть не поймали.

- Ты не можешь это знать, - говорю я, мои пальцы сжимаются на его мощной груди, где они

оказались. – Я не знаю это.

- Те люди, которые гнались за тобой в том переулке, не были мелкими ворами. Они были

умелыми, опытными преступниками, и они искали тебя.

- Ты видел их?

- Да. Я видел их. И я вмешался, а то тебя бы здесь сейчас не было. Что я не знал, когда вызывал

скорую помощь и сказал им свое чертово имя, кем были те люди. Пока не нашел это. – Он вытаскивает

коробок спичек. – Он тебе знаком?

- Нет, - говорю я, мой голос ломается. – Ничего не знакомо, кроме тебя.

- Потому что ты ничего не хочешь вспомнить до меня, а ты должна.

- Я хочу вспомнить.

- Мезоннет, - говорит он, читая надпись на коробке, а затем хватает мою ладонь, вкладывает

его в мою руку, обхватывая его своими и моими пальцами. – Это ресторан, принадлежащий мужчине

по имени Никколо. Очень богатый, очень высокомерный мужчина, который также является самым

главным мафиози в Италии.

- Мафиози? – шепчу я, мои страхи о криминальных связях понимаются и тут же отвергаются. –

Нет. Нет, это неправда. Я не могу быть связана с мафиози.

- Мне все равно связана ты или нет с Никколо, чтобы разозлить его. Я просто знаю, что ты

сделала что-то, и его люди не перестанут бегать за тобой и забывать тебя, потому что он не забывает

тех, кто выдает его. И это не только твоя проблема; она стала моей, когда я сказал свое имя

сотрудникам скорой помощи и оно оказалось в полицейском рапорте.

У меня кровь отхлынула от лица. – Он собирается искать меня через тебя.

- Да, собирается, вот поэтому у меня есть хакер, который стер мое имя с полицейского рапорта.

Он также внес поправку в версию твоих записей «Неизвестная», показывающая, что тебя доставили