Отшельники. Клан Заката. Книга вторая. Отшельник

Рана выглядела уже не так страшно, но все равно, шов, покрытый корочкой засохшей крови, аппетиту не способствовал. В парную я, хоть и надеялся, попасть было не суждено. Видимо, банщик, оценив мои повреждения, не рискнул. Потер меня мочалкой, стараясь не тревожить раны. После чего, залил рану, судя по всему, какой-то обеззараживающей жидкость, обмотал свежим бинтом и, вручив махровый теплый халат и меховые тапки, проводил сюда.

Я еще удивился, что меня практически голым снова отправят на мороз, но нет. Просто прошли по длинному коридору и остановились у, даже на вид тяжелой, полностью металлической двери, покрытой по всей поверхности надписями руническим алфавитом. Интересно…

Зачем такая защита, для операционной? Попытался представить, чего можно такого ценного хранить в ней, чтобы такие двери ставить? Я в рунах не особо силен. Так, знаю алфавит, и даже могу с его помощью чего-то записать. Пытаюсь прочитать надписи на двери, но абракадабра какая-то выходит. Явно не русский язык. Да и ладно.

— Марк, чего застыл, как статуя? Давай проходи, и дверку за собой прикрой. — Дядя Слава, успевший пересечь операционную, оборачивается.

А я и правда, едва переступив порог, встал столбом озираясь вокруг. Если честно, ожидал увидеть несколько другое. Что-то вроде того, как в обиталище отшельника в горах. Кучу склянок, банок, каких-то трав и прочего атрибута, используемого лекарями. На крайний случай, помещение в стиле лицейского лазарета.

В принципе, похоже на последнее, но… Лишь слегка. Большое, с высокими потолками помещение, залитое ярким белым светом. Посреди стоит огромный хирургический стол, рядом с котором стойка на которой уже разложены инструменты. Часть узнал, а вот часть совершенно незнакомы.

Но не это самое впечатляющее. По бокам от операционного стола установлены… Кажется, это называется мониторы… Светятся чуть зеленоватым цветом, и на них какие-то цифры и буквы написаны. Я… Я уже бывал в подобном помещении…

Память. За последние дни, я смог вспомнить из раннего детства, больше, чем за десять прошедших с момента, когда меня подобрали на дороге, лет. И это окончательно выбивает меня из колеи… В голове просто сумбур какой-то.

Да еще и дядя Слава… Я раньше его всегда видел только в плаще и капюшоне. Удивительно, но даже когда он меня в лесу нашел, заблудившегося, он тоже был в плаще… А сейчас иначе.

Аккуратный, выглаженный халат, на голове белый колпак и на лице марлевая маску. На руках тонкие, полупрозрачные перчатки. Интересно, из чего сделаны? Из рыбьего пузыря что ли? Первый раз вижу…

— Ну? Ты чего? — мужчина, который сейчас совершенно не походит на самого себя, так и не дождавшись, пока я сдвинусь с места, подходит сам.

— Откуда… Откуда здесь все это? — Внезапно охрипшим голосом, задаю вопрос.

Дядя Слава, как-то замешкался, сдвинув брови и нахмурившись глядя на меня.

— Вспомнил? Вспомнил… — Не знаю, что он смог понять, но тяжело вздохнув, поправил маску и продолжил. — Марк, давай так. Сейчас я тебя осмотрю. Чуток подлечу, а потом мы с тобой поговорим. Хорошо? — его голос звучит слегка печально и устало.

Я лишь согласно киваю головой.

— Тогда давай приступим.

***

— Сколько пальцев? — голос дяди Славы звучит глухо, едва пробиваясь сквозь пробки в ушах. — Сколько пальцев видишь?

— Два. Нет… Три. — С трудом разлепив глаза и проморгавшись, фокусируюсь на руке отшельника, тычущего мне ее в лицо.

— Правильно. Как себя чувствуешь? — дядя Слава выпрямляется и поворачивается к небольшому столику, на котором разложены окровавленные инструменты, которыми он меня оперировал. При виде крови, слегка мутит. Но это похоже действие лекарства обезболивающего.

— Нор… Нормально. — В горле пересохло, поэтому слова даются с трудом.

— Попробуй рукой пошевелить. — Дядя Слава, держа в руках какую-то штуковину, с которой свисают какие-то непонятные веревочки, разных цветов с прищепками на кончиках.

Пытаюсь сделать, то что он велит. И… Рука слушается! А вторая? И вторая тоже. Хоть и с большим напряжением, но обе кисти сжимаются в кулаки и разжимаются. Правда, немного болят. Но по сравнению с тем, что было — сущая ерунда. Я наконец-то перестаю чувствовать себя никчемным калекой, который без чужой помощи даже попить не сможет и в туалет не сходит.

— Великолепно… Просто великолепно… И даже сильно-могутные колдунства не пришлось применять. — Бормочет, себе под нос отшельник, сейчас больше похожий на какого-то профессионального доктора, чем на затворника, живущего в горной глуши, среди буреломов. — Сейчас еще кое-какие тесты сделаем, и все. Дай-ка руку… — Берет мои пальцы и начинает цеплять прищепки от устройства в своих руках. — Да не дергайся ты. — Это уже я, когда холодный металл коснулся ногтей, непроизвольно сжимаю руку. — Вот. Теперь закрой глаза и постарайся расслабиться. — Прицепив устройство к моим конечностям, отдает мне очередную команду.

Хм… Если с первым никаких проблем, то вот второе… Глубоко вздохнув, откидываюсь на спинку огромного кресла, и закрываю глаза, пытаясь ни о чем не думать…