Отшельники. Клан Заката. Книга вторая. Отшельник

— Врешь. Как ты тогда выжил? — Нашел он время поболтать конечно. С осуждением смотрю на собеседника. — Хотя… Ты ж маг… Ладно. В общем, ничего сложного тут нет… — Ерофей, мотнув головой, отгоняя любопытство, кладет оружием на снег между мною и им. — Арбалетом пользовался? — Киваю в ответ. — Целиться точно так же, а чтобы выстрелить нужно нажать вот на этот планку. Все. Понятно?

— Угу. — Бормочу в ответ, не спеша брать оружие в руки. — А почему Парс не стреляет? — Я, конечно, в себе всегда уверен, но все же, строго говоря, довольно странное решение вручить фаермет мне. Я ж им не пользовался никогда.

— Куда? — Вопросом на вопрос отвечает Ерофей.

Хочу было возразить, но вовремя затыкаюсь. Не хочу показаться дураком в глазах бывалого воина. Действительно, я то хоть примерно чувствую откуда исходит опасность, несмотря на то, что пост выглядит абсолютно пустым. К тому же, я уже более-менее смог локализовать точку, где находится угроза. Пока болтаю с Ерофеем, не перестаю мониторить пространство своими способностями.

— Да и… — Ерофей чуть склоняет голову. — Мы ж не знаем, кто там засел. Ты уверен, что лучше меня пользуешься палашом? Или лучше Парса? А если дело дойдет до рукопашной? Эх, молодо-зелено… — И покачивание такое. Но не с осуждением, а будто с легким оттенком ностальгии. — А тут любой справится. Давай, готовься. Холодно становится, да и ждут нас.

Аргумент. И все равно, почему-то мне не очень хочется брать фаермет. Непроизвольно рукой касаюсь щеки, которая начинает покалывать, при воспоминании о предыдущем опыте контакта с этой чудо-штуковиной.

В общем-то, оружие мне взять так и не удается, потому что область, откуда исходит опасность, начала стремительно менять свое местоположение.

Что-то большое, мне показалось, что размером чуть ли не с караулку, в клубах снежных хлопьев, вдруг взметнулось из-за строения и, мелькнув черным отблеском, уверено приземлилось всего в десятке метров от нас.

Глава 16

Ужас, бушующей волной накрывает меня, заставляя волосы встать дыбом и полностью парализовав тело. Я так и замираю, подтягивая фаермет к себе не в силах отвести взгляда от двух горящих багровым огнем глаз чудовища, застывшего прямо перед нашей троицей. Над заснеженным лесом повисает звенящая смертью тишина.

Не могу даже голову повернуть, чтобы посмотреть на своих спутников. Только багровое пламя в глазах зверя. Он реально огромный. В холке, не меньше двух метров, а в длину и того больше, но кажется короче, из-за позы, в которой застыл.

Задние ноги подогнуты, под кожей даже несмотря на густую серую шерсть, топорщащуюся во все стороны, бугрятся жгуты мышц. Кажется, совсем немного, и чудовище, отдаленно похожее на помесь медведя и волка, с клыками, способные перекусить меня за один раз, взовьется в прыжке, чтобы в следующий миг, решить все наши проблемы самым радикальным способом. Путем прерывания жизненного пути.

Но почему же он медлит? Время растягивается, как будто назло. Ожидание чего-то, пусть самого плохого и неприятного, всегда хуже события. Предплечье, там, где закреплен стилет в ножнах, начинает невыносимо жечь, будто металл плавится. Если бы я был в состоянии двигаться, уже катался бы от боли и орал, во все горло. Только не могу…

Лишь разум покрывается пеленой, едва удерживаясь на гранях реальности, которая сужается для меня до двух багровых точек, горящих в кромешной тьме.

Чертова боль… Вроде только-только меня подлатали, и снова она приходит. Сколько ж можно… Неужели она теперь будет со мной всегда? Не хочу…

«нашел… я тебя нашел…верни… сына верни… и будешь жить… сам…сам верни…»

То ли галлюцинации, то ли уже сошел с ума, но там во тьме, я слышу шепот. Тихий, едва разборчивый шепот. Все, похоже это конец.

«— Верни… Верни сына… Или умрешь…»

Чуть более разборчиво и громко, но… Какого, к чертям собачьим, сына и кому вернуть? Бред какой-то? Или это то самое сумасшествие менталиста, которое все боятся? А чего бояться, если я даже пошевелиться не в состоянии?

— Верни…

Вот опять. Только уже не шепотом, а нормальным голосом. Чуть хриплый, слегка лязгающий, будто не живой.

— да кого? — хм, неожиданно, я смог говорить. — Кого тебе вернуть? Забирай. — Скептически хмыкнув, щедрой даю добро просящему. Все, это точно сумасшествие…

Кто-то чужой, непонятный, будто вторгается в мои мысли, касается души холодными щупальцами, и начинает перетряхивать ее, будто пустой пыльный кошелек. Бр-р-р… Ощущения, скажем честно, мерзкие… этот неизвестный, продолжает ковыряться своими ледяными паклями, что-то разыскивая в моих воспоминаниях.

Картинки, всплывающие перед глазами, мутные, едва различимые на фоне багровых огней, но без труда понимаю, что именно вижу. Или просто знаю, что чуждое, именно чуждое, существо ковыряется в моей памяти. Интересно, что оно там ищет?