Ожидаемое забвение

В центре Елани пасутся коровы —
Нету сочнее травы!
Молвит пастух: «Здеся воздух здоровый,
Много полезной воды.

Я бы еще очень кстати добавил:

Любят буренки, когда
Около Ленина доят их бабы,
Смотрит на них детвора.

А милиционер улыбается, мимо

Он по заданью идет,
И попугайчик из форточки, Дима,
Звуки быка издает!»

Я-то и сам, коли в центре бываю,

Слушать люблю пастуха:
«Стадо, конечно, в луга я гоняю,
Травка и там – не труха.

Я же умышленно, чтобы все знали,

Видели Зорек, Лысух.
Чтоб молоко, а не пиво в бокалах,
Сельский присутствовал дух».

В эту минуту, блаженно вздыхая

(Благо, далеко уж мент),
Бок почесала корова рябая
Об монолит – постамент.

Впечатления о городе

* * *

Опасный город, не опасней ты
Села, откуда я приехал.
Там смотрят кроткие цветы
Из дыр угаснувшего снега.
Не ждать им радости весны,
Никто уже их не заметит.
Дворы корявые грустны,
Окошко в темноте не светит.
В проулках пьяный мат, галдеж
И поножовщина. И взрывы.
Гуляет буйно молодежь,
На свете нет ее счастливей,
Ведь льется самогон рекой!
А власть трусливо схоронилась.
Пошла девчонка за водой,
Над ней содеяли насилье.
Игнат в райцентр не повез.
Кирилл турнул шпану из сада.
А значат, родичам от слез
Не будет жизненной отрады!
Село бурьяном заросло,
И рыскает в бурьяне этом
И день и ночь такое зло,
Которому названья нету.

* * *

Я уезжал из города под утро,
Туман скрывал многоэтажный ряд.
Подумалось в минуты эти: мудро
Открылось мне (и был тому я рад!).
Устроилось легко все и нежданно,
Как будто я не покидал поля,
Жил неразлучно с ними, неустанно,
И не поранилась душа моя,
Задевшая бетонную колонну
Дворца неподзаконного царька.
Одна в тумане брезжила икона
И чья-то милосердная рука.

* * *

Пейзаж из камня, и железа,
И электрических огней.
Все это пусть зовется лесом
На фоне солнечных полей.
А мертвый гул моторов жарких
И скрежет крана в небесах
За ветра свист приму, пожалуй,
Что стал ожогом на устах.
Где боком, где вполоборота,
Проламываясь сквозь толпу,
Как будто делаю работу —
Водичку в ступе я толку!
Бороться ни к чему с рутиной,
Придумывать, лепить, чертить.
Есть город. Есть его картины,
И их легко соединить.
Получится гора железа
И камня. Сполохи огней.
А лес… он будет вечно лесом
На фоне солнечных полей.

* * *

Троллейбусы плачут, трамваи смеются,
А стены в угаре молчат.
Здесь люди живут и «врагу не сдаются».
И водят за ручку внучат
По улицам странным, что вряд ли от Бога —
О, надо же им привыкать!
Одна до последнего вздоха дорога,
Ее не посмеют менять,
Какое бы зло ни грозило подспудно,
Душе уготовив урон.
Навек для них город – и праздник, и будни,
Их ад, неразгаданный сон.

* * *