Память – это ты

Я из последних сил подхватил Полито, как мешок с картошкой:

– Помогите! Пожалуйста!

Человек, открыв наконец дверь подъезда, обернулся:

– Боже мой, конечно! Сюда!

Он придержал дверь и помог мне нести Полито. Наш спаситель выглядел немногим лучше нас. На вид около шестидесяти, неопрятный, слабосильный, и так кашлял, что можно было только диву даваться, как он еще жив. Несмотря на это, глаза за круглыми стеклами очков были ясные и проницательные.

Он отвел нас в квартиру, которая оказалась, к счастью, на втором этаже. Он остановился в ней на несколько дней с матерью, восьмидесятилетней старухой, которая с отсутствующим видом приветствовала нас с дивана.

– Мама, я же просил вас сидеть подальше от окна!

Квартира принадлежала его старому другу, преподавателю Барселонского университета. Я сообщил, что мой отец тоже преподаватель. Незнакомец сказал, что его зовут Антонио, и добавил, что приехал из Валенсии. По всему было видно, что человек он умный и образованный. В его речи было много книжных слов и выражений. Я не все их понимал, но был уверен, что мой отец был бы счастлив с ним побеседовать.

Казалось, он знает все обо всем, и, судя по тому, как он критиковал войну и фашистов, которые вот-вот ее выиграют, передо мной был истый республиканец. И заядлый курильщик: он выходил на улицу в надежде купить сигареты. Да только где было купить сигареты в такой день? Говорят, что курить вредно, но нам его пагубная привычка спасла жизнь.

После того как он трижды спросил, нет ли у меня сигарет, и я трижды ответил, что не курю, мы перенесли Полито в комнату для гостей – самую большую и красивую, какую я только видел. Антонио с грустью признался, что не слишком разбирается в медицине, но хозяин квартиры говорил, что среди соседей есть врач, к которому можно обратиться в случае необходимости. Одна беда: Антонио не помнил этажа, а их в доме было семь.

– Четвертый. Вторая дверь, – откликнулась с дивана его мать.

– Вы уверены, мама?

– А какая разница? Если сам не знаешь.

Антонио склонил голову, словно говоря: “А что нам остается”.

Я положил гитару и вышел из квартиры. Подошел к второй двери на четвертом этаже и постучал костяшками пальцев.

– Кто там? – отозвался мужской голос.

– Добрый вечер! Простите за беспокойство, но нам на втором этаже нужна ваша помощь.

– Моя помощь? Зачем?

– У нас раненый.

– Кто-то из соседей?

– Не все ли равно! – Разговаривая с дверью, я начинал злиться.

– К сожалению, ничем не могу помочь.

Я хотел возразить, когда за дверью послышался женский голос, вступивший с мужским в самый невероятный спор, какой можно услышать с лестницы.

– Папа, что ты делаешь?

– С кем-то разговариваю.

– С кем?

– Не знаю. С соседом.

– А почему не открываешь?

– Вдруг он не сосед.

– А что ему нужно?

– Помощь.

– Какого рода помощь, папа?

– Человек ранен! – крикнул я, уповая на благоразумие второго голоса.

– Папа, открой.

– Ты с ума сошла? Может, это воры.

– А что они могут у нас украсть?

– Кофейные чашки, например.

– Папа, открой немедленно.

– Нет.

– Где ключ?

– В надежном месте.

– Папа, если человек ранен, мы должны помочь.

– Почему? Кто помог твоей матери?

– Вот именно, папа, вот именно!

Думаю, что слово “папа” наконец смягчило моего собеседника, потому что почти сразу послышался звон ключей, а следом щелчок повернувшейся ручки.

Наконец я их увидел. Первый голос принадлежал мужчине с толстым животом и седой ухоженной эспаньолкой, второй – невысокой девушке чуть старше меня.

– Я не вор, – сразу сказал я, – хотя не прочь взглянуть на эти чашки.

– Видишь, Лолин? Я тебе говорил, я предупреждал.

– Папа! Он шутит. – Девушка повернулась ко мне: – Простите, в этой квартире давно утрачено чувство юмора. Так что же случилось?

– Мой друг лежит раненый в квартире на втором этаже, Антонио сказал, что вы можете помочь.

– Сеньор Мачадо?

– Что за сеньор Мачадо? – вмешался мужчина.

– Друг сеньора Кампельо, – пояснила девушка, но ее отец по-прежнему глядел недоверчиво. – Поэт, папа, поэт, который теперь тут живет!

– Не нравится мне это дело. Я отсюда чую дурной запашок, – проворчал отец, не сводя с меня глаз.

– Сеньор Кампельо предупредил, что его друг остановится здесь на несколько дней по пути во Францию, помнишь? – терпеливо объясняла девушка.

Я не верил, что этот человек сможет помочь Полито, каким бы чудесным врачом он ни был. Он был ненормальным. Явный пример того, как лекарство может быть опаснее болезни.

– Знаете что? Простите за беспокойство!

– Никакого беспокойства, – ответила она.

– Твоему отцу это, похоже, не нравится, и я не…

– Какая разница, что думает мой отец.

– Не знаю, что и сказать… Он мне нужен.

– Зачем? – удивилась она.

– Я? – Тот удивился еще больше.

Я сошел с ума? Что с ними вообще?

– Наверное, вы меня не поняли. Мой друг ранен, нужен врач.

– Мы прекрасно тебя поняли. И я могу помочь, – заявила она с гордостью и одновременно с обидой.

– Ты?

– У меня есть имя – Лолин, и профессия – медсестра.

– Черт, слава богу, – вырвалось у меня.