Читаем Память о мечте полностью

Память о мечте

Елена Олеговна Пучкова , Ирина Николаевна Озерова , Ирина Озерова

Не фразы надоедливо-трескучие,Не повседневной спешки марафон, —Гармония случайного созвучияВо мне рождает эхо, словно стон.Гармония любви и благодарности,Гармония рассвета и щегла…Гармонии не нужно популярности —Она всегда пребудет, как была.Летела пылью вслед за дилижансами,Как воздух, принимает самолет,Она звучит старинными романсамиИ скрипкой удивительной поет.В мир диссонансов, в чрево разногласияВорвется памятью, остудит лоб,Единственная, искренняя, страстная,Тревожащая душу, как озноб.Иному теоретику покажется,Что каждому – гармония своя.Она не возразит и не покается —Она ведь просто сущность бытия.

Рассвет

Уже рассвет на небе, как обнова, —Над крышами бараков и дворцов,Один из многих истинных даров,Надежды и любви первооснова.Пылает солнце в блеске куполов,Безбожниками позлащенных снова,На обновленных призраках былогоИ на фасадах блочных близнецов.У человека странный интерес:Он, как в тюрьму, загнал себя в прогресс,Пытался перестроить всю планету.Ему не по заслугам повезло,Что всем стандартам нынешним назлоВосходят нестандартные рассветы.

«Источены на безделушки бивни…»

Источены на безделушки бивни.Но мне-то что за дело до слонов?И что за дело мне до незлобивыхОхотников, торговцев, мастеров?Живу я в доме, сложенном из камня,По ровному асфальту я хожу,И музыка высокая близка мне,И в книгах я отраду нахожу.И худосочная луна над садом,А не над лесом девственным плывет.Но слоник костяной трубит надсадно —В нем мертвый слон неистово живет,И клавиши под пальцами бунтуют,Их острия мне в грудь устремлены,Не я убила их, но негодуютИ на меня восставшие слоны.И тем мне тяжелее, тем обидней,Что начинаю понимать уже,Как много созданных для битвы бивнейНа безделушки извела в душе.

Параскева-пятница

Ни до Углича, ни до СуздалиВсе добраться мне недосуг,Суетливые будни создалиЗаколдованный, прочный круг.Древний мастер… На смутный лик егоВремя ставит свою печать.Говорят, до Ростова-ВеликогоВ электричке рукой подать.И теперь с удивлением пялится,Вековые глаза скосив,Со стены Параскева-пятницаНа оптический объектив.Надо б съездить к ней, объясниться мне,Показать бы ей, как пароль,Что и я ношу под ресницамиВековую черную боль.Я святых мольбами не балую,У меня они не в чести,Ну, а с нею, как бабе с бабою,Душу хочется отвести!