Память о мечте

Чертенок-март! Энергией своей
Он может вызвать в море шторм суровый,
В трубе каминной спеть мотив сосновый,
Вращает лихо флюгеры церквей.

Потом летит над графикой ветвей,

Гордясь весенним небом, как обновой,
Лошадку со счастливою подковой
Впуская в одиночество полей.

Идет по обнаженной мостовой

Чертенок-март, томимый нетерпеньем
Желаний смутных, жаждой вековой,

Идет он по обветренным ступеням,

И небо синее над головой
Спокойно тишиной предгрозовой.

Апрель

И вот набухли почки на рассвете,
Как девочки, в девичество вступив
И тайн своих сердечных не раскрыв,
Всё зиму помнят, думая о лете.

Но все-таки они уже не дети,

И, парню ничего не разрешив,
Они душой осознают порыв,
Уже за грех свой будущий в ответе.

Любовь творит плотины и потопы,

В уединенье вересковом тропы,
И сумерки, и ожиданья мед.

Влюбленный даже в городе поймет

Игривое значенье гороскопа,
Когда мгновенье в вечность перейдет.

Май

Уже тепло. Но все же зябнет тело
Ягненка белого во тьме ночной,
А дерево вишневое весной
Уже цветы нарядные надело.

Оно вступает в состязанье смело

С ягненком, с маргариткою лесной,
И украшают зелень белизной
Цветок, ягненок, вишня – нежно-белы.

А ночью, словно старый сон лелея,

Земля про зиму вспомнит, не жалея,
Что белый сон приснился ей.

Ягнята, снег и нереальность дней,

Когда весь спектр искусством чародея
Смещает краски – белого белей.

Июнь

Июнь, самоуверенный и прыткий,
Шумлив, как гуси-лебеди в пруду,
Короткой ночью северной в саду
Шагнешь – и встретишь утро за калиткой.

Терзаешься несбыточной попыткой

Уснуть, но просыпаешься в бреду,
И видишь утро к своему стыду
Далеких ярмарок цветной открыткой.

И все звенит, и все цветет стократ,

И звезды черной магии парят,
И чудо пробуждают спозаранку.

И сон короткий видит акробат,

И, падая, он чувствует канат,
И слышит каждый грустную шарманку.

Июль

Взыскуют первые плоды ответа:
Для жизни или смерти зреем мы?
Уже в садах фруктовые шумы
Над благодатью яблочного лета.

И шутки осени не горше света,

Который размягчает нам умы,
Хотели бы мы крылья взять взаймы,
Но зрелость не позволит сделать это.

Созреешь, дабы сгнить. И все труды

Понравиться – доводят до беды.
Мы жить хотим, но жить уже не смеем.

Простые, не волшебные плоды

Должны у смерти отбирать бразды,
Мы безмятежно умирать умеем.

Август