Парикмахерия

И тебя не просто так послал — мужиков в усадьбе немало. Но — за тобой, парень, долг передо мной. Вот этим меня и проверяют. Проверка на жадность. А также на глупость, вшивость и истеричность. Или — на щедрость, разумность и благородство. В зависимости от результатов.

– Ладно. Коней уже развьючили — выводи да езжай. Да скажи Якову — не уйду.

– А батюшке чего сказать?

– Батюшке? Какому? Акиму Яновичу? Скажи, чтоб не болел. А то мне долги не с кого взыскивать будет.

Охрима аж передёрнуло. «Взговорил сын отцу таковы слова…». Дальше — только бой Ильи Муромца с Подсокольником.

Ситуация типовая, в эпосах прописана многократно. Знаменует крушение матриархата и победоносное шествие патриархата. Почему-то, при смене этих «хат», отец с сыном обязательно сходятся в поединке со смертельным исходом. Причём подрастающее поколение от всего этого помирает. Не, не хочу. Есть два рассказа, верхне- и нижненемецкий, где Гильдебранд всё-таки мирится с сыном. И это всего один случай на всю мировую культуру! А, плевать — я Акиму не сын, а пасынок. По официальной версии. По смыслу — вообще никто. Только всякие акыны с аэдами в таких мелочах разбираться не будут. Когда дело идёт об эпичности и красивости — подробности не интересны. Но всё равно: «пронеси, господи, мимо чашу сию». А то эту гадость хлебать совсем не хочется.

Охрим кланялся-прощался-обещался, но в гости не звал. Ну понятно — не на своём дворе живёт. А от владетеля приглашения не было. Наконец, он уехал. И тут Домна позвала к столу.

«Путь к сердцу мужчины лежит через желудок» — банально. И — не точно. Поскольку этот же путь ведёт и ко всем остальным мужским членам. Я, собственно говоря, про голову и добрые мысли в ней. А вы что подумали?

Первый раз за несколько дней похлебать горяченького. Вкусного, наваристого, пахучего. Мы-то и так не голодали. Чем брюхо набить — всегда было. Но щи от Домны… «Доменные щи». Удовольствие начинается ещё до первой ложки. От вида, от запаха. Ещё нет вкуса, ещё не «вкусил», но какое пред-вкушение! Говорят — ложку надо нести ко рту. Правильно говорят. Но вы поднесите её к носу. Можно закрыть глаза и просто… ну не знаю… дышать этим. Можно попытаться разложить на составляющие: это петрушка, это капуста, вот морковочка варёная… Даже запах соли можно выделить… Но я люблю… всё. Когда оно всё — вместе и в меру. В европах этого не понимают. Там нормальных щей-борщей вообще нет. Либо гамбургеры, либо бульончик. Монолитный. В смысле — из чего-нибудь одного. Да, бывает вкусно. Иногда — полезно. При болезнях. Нормальный европеец-американец полжизни есть фастфуд, полжизни — лечится бульончиками. А мне, пожалуйста, всё сразу — и первое, и второе. «А компот?». Компот здесь называют «узвар». С фруктами на Руси хорошо — вишнёвыми косточками все новгородские мостовые заплёваны. Понятно, что в Новгород везут не свежую ягоду, а сушёную, мочёную, даже солёную. Прямо по «Вишнёвому саду»:

– В прежнее время вишню сушили, мочили, мариновали, варенье варили… И, бывало, сушенную вишню возами отправляли в Москву и в Харьков. Денег было! И сушенная вишня тогда была мягкая, сочная, сладкая, душистая… Способ тогда знали…

– А где же теперь этот способ?

– Забыли. Никто не помнит.

Это я о себе: я таких способов не помню. «Царское варенье» из вишни сварить смогу — пока жена в роддоме была, я этим и занимался. Три дня рождение дочки всей общагой отмечали. Одновременно и варенье варили. Кто поднимется, тот и тазы двигает. До сих пор удивляюсь — почему никто не обварился? Повезло. И с гостями, и с вареньем. Такое… наваристое получилось — потом три года ели. Но это с сахаром. А здесь сахара нет. Ни свекловичного, ни тростникового, ни кленового. Соответственно, практически нет кариеса. Сибирская язва — пожалуйста. Голодомор — каждые десять лет. Пародонтоз — через одного. А вот с кариесом… Здоровые раньше, в «Святой Руси», люди были — с целыми зубами помирали. Шутки-шутками, но придётся учиться. Нормальный ГГ варенья не варит, но я же ненормальный — хочу всё знать и уметь.

А хорошо плотно покушавши — опоясочку на животе распустить. Оглядеть всех присутствующих таким… доброжелательно-сытым взглядом. Ну что, сотоварищи-сотрапезники, а жить-то хорошо! И мир вокруг такой… благорасполагающий. Опа… А почему у Хотена глаз подбит? А у Звяги на костяшках пальцев — ссадины? И сидят друзья закадычные врозь.

– Хотен, кто это тебя так приложил? Глаз-то заплывает.

– Хто-хто. Кастрат твой голомордый… Гадина облезлая.

– Я те счас и вторую гляделку заровняю! А сопелку в задницу вобью! (Это Звяга — делится планами)

– Слышь, боярыч, по татьбе холопа твово — тебе отвечать.

Звяга, начавший подниматься со скамейки, остановился и неуверенно посмотрел на меня. Чего-то я не догоняю: они же друзья всегда были. Во всех делах вместе. Звяга — здоровый мужик и мастер добрый. Хотен всегда за него прятался. Ну, и шестерил помаленьку. А тут ссора.