Париж (1924-1925)

Ноябрь,
              а народ
                            зажат до жары.
Стою
          и смотрю долго:
на шинах машинных
                                   мимо —
                                                  шары
катаются
                в треуголках.
Войной обагренные
                                   руки
                                           умыв
и красные
                  шансы
                              взвесив,
коммерцию
                     новую
                                вбили в умы —
хотят
          спекульнуть на Жоресе.
Покажут рабочим —
                                    смотрите,
                                                      и он
с великими нашими
                                  тоже.
Жорес
             настоящий француз.
                                                 Пантеон
не станет же
                       он
                            тревожить.
Готовы
             потоки
                         слезливых фраз.
Эскорт,
              колесницы —
                                      эффект!
Ни с места!
                    Скажите,
                                    кем из вас
в окне
           пристрелен
                                Жорес?
Теперь
             пришли
                          панихидами выть.
Зорче,
            рабочий класс!
Товарищ Жорес,
                              не дай убить
себя
         во второй раз.
Не даст.
               Подняв
                            знамен мачтовый лес,
спаяв
          людей
                     в один
                                 плывущий флот,
громовый и живой,
                                  по-прежнему
                                                         Жорес
проходит в Пантеон
                                   по улице Суфло.
Он в этих криках,
                              несущихся вверх,
в знаменах,
                    в шагах,
                                  в горбах
«Vivent les Soviets!..
                                    A bas la guerre!..
Capitalisme à bas!..»[12]
И вот —
               взбегает огонь
                                          и горит,
и песня
              краснеет у рта.
И кажется —
                       снова
                                 в дыму
                                              пушкари
идут
        к парижским фортам.
Спиною
              к витринам отжали —
                                                    и вот
из книжек
                 выжались
                                   тени.
И снова
              71-й год
встает
            у страниц в шелестении.
Гора
         на груди
                        могла б подняться.
Там
       гневный окрик орет:
«Кто смел сказать,
                                 что мы
                                              в семнадцатом
предали
               французский народ?
Неправда,
                  мы с вами,
                                     французские блузники.
Забудьте
                 этот
                         поклеп дрянной.
На всех баррикадах
                                   мы ваши союзники,
рабочий Крезо,
                           и рабочий Рено».

ПРОЩАНИЕ

(КАФЕ)