#Партия

Дамы и господа, авиакомпания «CSA» приветствует вас на борту самолёта… капитан корабля и экипаж…

Закрываю глаза и поудобнее устраиваюсь на мягком сидении…

Я смеюсь и бегу по узкой, выложенными стертыми кирпичиками мостовой, мимо сказочных домиков с красными крышами и загадочными вывесками, где над буквами стоит магическая галочка. «Обернись», зовёт меня отец. «Зачем?». «Если хочешь увидеть настоящую Прагу, то иди вперёд, но оборачивайся каждые двадцать шагов. Только так ты увидишь город. Именно здесь я встретил твою маму». «Правда?» удивляюсь я. «Да, смеётся мама и прижимается к отцу. «Это было как в сказке?» «Да, как в сказке». «Я тоже хочу, как в сказке», шепчу я, чуть завидуя, глядя на своих молодых и ещё очень счастливых родителей…

Чай или кофе?

Что? я хлопаю ресницами, продираясь сквозь осколки воспоминаний и сна и тихого, чуть хрипловатого, странно знакомого голоса.

Чай или кофе? повторяет Васильев.

Чай, тру глаза, возвращаясь в действительность. Такая же знакомая, как голос, рука откидывает передо мной столик, и Васильев переправляет туда чашку и бутерброд, запечатанный в фирменный конверт чешских авиалиний. От запаха крепкого горячего напитка кружится голова, а при виде аппетитного ролла с курицей желудок благодарно мурлычет.

Супер, я как раз не обедала. С удовольствием раздираю картонную обертку и надкусываю свеженький бутерброд. М-м, прелесть какая! Обожаю суши и фаст-фуд, сообщаю я.

Нда? Ну, тогда приятного аппетита, Васильев искоса наблюдает, как я уписываю нехитрый ланч.

Шпашипа. Мой рот набит едой, поэтому слова искажаются и звучат довольно забавно. Сглотнув, смущённо улыбаюсь. Спасибо.

Хорошо, но мало? Васильев показывает на второй бутерброд, лежащий на его столике. Будешь?

А это чей? подозрительно кошусь на начальника.

Вы сегодня поразительно догадливы, Наталья Борисовна, усмехается Александр Владимирович. Если хочешь, ешь. Я всё равно не буду.

А почему? разворачиваю картонный конверт. Между прочим, это вкусно.

Охотно верю на слово. Васильев снова роется в синем карманчике, и на свет появляется номер журнала «GQ» с Мэттом Дэймоном на обложке.

А что ты любишь? спрашиваю я, моментально сообразив, что ещё немного, и Васильев снова спрячется от меня за очередной статьёй.

Что попроще.

Например?

Например, отварную картошку. Кусок мяса. Рыбу. Овощи.

У тебя проблемы со здоровьем, да? осторожно спрашиваю я.

Типа того, резкий хруст развёрнутого на середине журнала, шуршание страниц, очередное покачивание ноги и полное погружение их хозяина в передовицу под интригующим названием: «Что такое осень?». Вздохнув, я медленно доедаю потерявший вкус бутерброд.

«Ну что за человек, а? Ну вот как с ним разговаривать?»

«Пристегните ремни. Мы начинаем посаду в аэропорту Вацлава Гавела…».

«Боинг» снижается, тараня тёмные потоки воздуха. Ночь за иллюминатором надела на небо чёрный мешок. Под крылом «боинга» вырастает выложенная огоньками Рузине. Самолёт, плавно покачиваясь, мягко касается шасси земли, и из эконом-класса долетает шквал аплодисментов. Васильев отстёгивает ремень и забирает из отсека наш багаж. Свою сумку он вешает на плечо, мою, помедлив, берёт за ручку и тянет по проходу.

«Видимо, это из-за того, что я слопала его бутерброд», мысленно ехидничаю я, но послушно топаю следом. Мы довольно быстро проходим паспортный контроль и выходим на улицу. Я с удовольствием глотаю разреженный, чуть влажный воздух ночной Чехии. Васильев, покрутив головой, направляется к стоянке такси. Из окошка желтого «Форда» высовывается водитель, очень похожий на рыжевато-бородатого пана из рекламы «Жатецкий гусь».

Co si přejete, prosím? интересуется он.

Отель Амбассадор, Вацлавская намести, отвечает Васильев на своеобразной смеси русского и чешского.

Русские? в свой черёд радует нас водитель знанием родного языка. Ну, и как там в России?

Пока нормально, потирая указательным пальцем губы, смеётся Васильев. Никогда бы не сказал, что земляк: так на чеха похож.

Ассимилировался. Довольный водитель кивает кудлатой головой, помогает загрузить сумки в багажник. Васильев распахивает передо мной заднюю дверцу такси. Тоскливо оглядываюсь на здание аэропорта: мне почему-то неимоверно хочется обратно, в Москву.

Садись, садись, усмехается Васильев.

Устроив меня на подушках сидения, усаживается рядом с водителем, после чего в салоне немедленно возникает тот диалог, который, свойственен большинству мужчин, встретившихся за пределами родины:

Ну, как там Москва, мать городов русских?

Пока стоит.

«Евро 2016» видел? Опять продули наши казлы.

М-м. Мне исландцы понравились.

А ты слышал, мы из ЕС выходить думаем?

Да, читал в "Le Monde".

Ты женат?

Нет.

А…? таксист бросает на меня быстрый взгляд.

Моя коллега. Мы здесь в командировке.

А-а… А я уж было решил, что жена такая строгая. Ухмылка Васильева и небрежный взлёт бровей. А я-то тут, к слову, женился. Она у меня местечковая, но борщ так нормально варит. И ваще…