Читаем Перебирая фотографий ворох... полностью

Перебирая фотографий ворох...

Инна Микитась , Николай Мурашов

Ты ходишь topless, это так приятно,

и принимаешь правила игры.

Не прячь улыбку, милая Эрато…

Вот персики, (соскальзывает взгляд),

прохладное вино, (не бойся взгляда…)

И лёгкий ветер вечером прохладу

подарит нам. Глаза её горят…

Сказать, что больше ничего не надо?

Но я гурман и лишь чуть-чуть эстет.

Ты ходишь topless… Почему не ню?

Я мотылёк, стремящийся к огню,

входящий в свой последний пируэт,

и от огня не оторвать мне взгляда…

* * *

Как странно…

Одиночество звучит,

как треск цикад за окнами.

С рассветом

все затихает…

Волны о гранит

ритмично плещутся.

Намедни за обедом

случилась грусть – ты вспомнила меня,

но мимолетно, между сменой блюд…

Два дня назад… я вспоминал тебя…

Такой вот незатейливый этюд.

Похоже, это называется refresh…

Чуть-чуть разворошить, присыпать солью.

Так осень пробегает цветом беж

по зелени деревьев.

Цветом боли

я это всё же вряд ли назову.

Я нынче осторожнее в оценках.

Полутона.

А снег уже траву

собой накрыл. И в белом есть оттенки.

Я стал мудрей? Ленивее? И вот

подумал вдруг – останется немного

на память обо мне… Пошёл отсчёт?

Вся жизнь есть неизменная дорога

к заветной цели? К смерти?

– Смерти нет…

Замкнётся круг, и всё начнется снова.

И… если ты читаешь этот бред,

то от меня… останется три слова,

но жаль, что в прошлом:

я…

любил…

тебя…

А осень… пробегает цветом белым

оттенки растворив. Для ноября

не страшно это.

Я рукой умелой

слепил снежок. Лежит в комочке грусть…

Забрать с собою? Выбросить? Оставить?

Ты освежила память? Ну и пусть…

Любил тебя…

В прошедшем…

Не исправить…

Промежуточный эпилог

Промежуточный ЭПИЛОГ.

Отчего не пишу?

Отчего гитарист… не ласкает гитары гриф?

От холодного взгляда пальцы мои свело.

Бесполезно пытаться согреть и дышать на них

бесполезно…

Пусть метроном отбивает ритм –

слишком часто сбиваюсь с ритма – и поделом.

О любви? Избегая затертых банальных рифм?

Есть хэнд-мэйд и римэйки.

И есть фигуры с веслом.

Я прикончил вторую пачку.

Дымит "Дукат".

В сигаретном дыму не видно, как пуст мой лист.

Я сегодня снова

долго смотрел на закат,

неподвижно.

Танцует сердце последний твист…

Ничего не пишу.

Промежуточный эпилог:

Гитарист устало погладил гитары гриф…

От холодного взгляда пальцы мои свело.

Бесполезно пытаться согреть и дышать на них.

Почти не помню тёмные аллеи…

Шампанское открыто так давно,

что выдохлось и стало, как водица…

И наше виртуальное кино

со временем в неё же превратится.

……

Поэтому расстанемся, пока

любовь нам не разрушила семейства.

Александр Чулков

Блажен, кто изначально видит путь,

просчитывая все ходы заранее.

И он же – слеп

и упускает суть,

вдруг чувства помещая в область знания,

и оттого на знанье обречён.

И оттого же горечью печали

пропитан каждой ночью

каждый сон.

И каждой ночью призрачные дали

к себе зовут и убегает вдаль

неясный силуэт… Мгновенье, вспышка –

и пустота.

Познавшему печаль

эмоции покажутся излишком.

Я не ропщу. С чего бы мне роптать?

Мой разум не мешал полётам чувства.

И наложить забвения печать

я не пытался. Пусть немного грустно,

что многое проходит… и прошло.

Почти не помню тёмные аллеи…

Размыто, словно дождь через стекло…

Нет чёткости. Об этом и жалею.

А многое проходит и прошло.

Перебирая фотографий ворох,

я допиваю медленно мерло

и вспоминаю всех,

кто был мне дорог…

табачный дым

after and for Лешек

"табачный дым висит у потолка"…

курю взахлеб…

последний день Помпеи – гора окурков…

где-то в эмпиреях

блуждает заплутавшая строка

и не идет на лист…

дрожит рука, желтеют пальцы.

видимо, стареем.

за окнами – вальпургиева тьма.

вольфрамовая нить дрожит, двоится.

ворчит июль и капает водица

на кухне…

дыма тонкая тесьма – Хоттабычем в окно.

опять не спится.

гора окурков… пепел… седина.

– А было ль, что "зачтётся… и простится"?

– Да, всякое бывало, старина…

Acknowledgements

Вашему вниманию была предложена электронная книга фотографий и текстов в попытке найти сочетание визуальной информации и тех образов, которые хотелось донести в поэтической форме. Авторы не знают, насколько удался этот эксперимент, но надеются на снисхождение читателей.

Инна Микитась,

1986,

Никополь, Украина

Профессиональная фотомодель

Николай Мурашов,

1963,

Санкт-Петербург, Россия

тексты

Аннотация: Борис Рубежов, Николай Мурашов

Предисловие: Людмила Шарга (Украина)

Дизайн обложки: Николай Мурашов

Фотография на обложке: Игорь Волошин