Переиграть время

— Нет, Ольга, — он бережно берёт мою руку в свои, внимательно смотрит в глаза. — Они всё поймут, если меня не будет. Обвинят тебя.

— Пускай, — я же не плачу, верно?.. — Пускай. Мне ничего не будет. Я на слишком высокой должности, чтобы меня могли наказать из-за одного нелепого обвинения.

— Ты не говоришь мне правду, — недоверие.

— Это правда, — как можно больше убедительности. — Верь мне, пожалуйста. Разве я когда-нибудь подводила тебя? Не исполняла своих обещаний?

— Ты обещаешь, что с тобой ничто не случится? — тихо-тихо, на грани дыхания. Уверенно-нежное пожатие руки как жест чего-то светлого и искреннего. Неожиданный переход на «ты» кажется таким правильным и нужным, и даже странно, что я не поняла этого раньше.

— Обещаю. Только и ты обещай… что примешь мою помощь.

— Хорошо.

— Смотри, я ведь запомню, — улыбаюсь. Позволяю себе короткий, почти незаметный выдох облегчения — я и не заметила, что задержала дыхание. — Ну что, возвращаемся? А то Дёмин опять примчится меня спасать на взмыленном коне.

Кивает. Поворачиваем обратно к нашей временной базе.

Улицы пустые… Ах да, сегодня же танцы. И мой последний вечер в этом времени, с этими людьми — такими близкими и такими далёкими. Последний, ибо больше тянуть нельзя. Как только будет обезврежена последняя мина и организован побег Онезорга, мне надо будет возвращаться. И пытаться как-нибудь расхлёбывать то, что я натворила.

А натворила я много.

— Оля, ну где вы опять запропастились?! — Неля выбегает навстречу, лёгкая, как горная серна, в воздушном сиреневом платье. Сейчас ничего в ней не осталось от солдата; изящную фигуру уже не прячет безликая униформа, волосы красивой волной спускаются на плечи.

Восхищённо наклоняю голову.

— Ты прелестна, Нельчик. Правда-правда. Все мужчины сегодня будут у твоих ног.

Смущённый румянец окрашивает щёки.

— Скажешь тоже! Сама вот до сих пор не готова. И только попробуй сказать, что ты никуда не пойдёшь! Или найдёшь ещё какую-нибудь причину!… Кстати, Рудольф, тебя Витя звал.

Онезорг вопросительно поднимает бровь, но молча проходит в дверь. Неля хватает меня за руку, чуть ли не силой таща к какому-то соседнему зданию жёлтого цвета.

— У тебя конечно же никакого платья или наряда нету… Но это не проблема — смотри! Здесь раньше был театр хороший, ещё до войны, и много одежды разной сохранилось. Подбери сама, что тебе понравится, одевайся и приходи, — она останавливается, упирает руки в бока; взгляд грозный, как у рассерженной богини. — Приходи обязательно, слышишь! Рудольфа мы с Витей уже обработали, так что отказ не принимается.

— Ну если уже и Рудольфа обработали… — улыбаюсь подобной заботе. — Хорошо, Нельчик, я приду. Может только чуть попозже. Обещаю — так что можешь смело идти с Виктором под одной ручкой и с Рудольфом под второй и начинать праздновать.

— Ладно, смотри мне! — она машет рукой и торопливо убегает. Со вздохом провожаю её взглядом и захожу внутрь полуразрушенного здания. Платья, говорите?

Пока я рассматриваю себя в покосившемся зеркале на ум невольно приходит мысль о том, как же было трудно несчастному Штирлицу постоянно играть свою роль. Казалось бы — мне должно быть проще, моя легенда безупречна, над головой не висит дамоклов меч быть узнанной, ибо под рукой всегда есть заветный медальон. И тем не менее раз — и вылезет какое-нибуль слово, жест, мысль, по которым сразу видно, что я не та, за которую себя выдаю. Тяжело быть актёром…

Вот и сейчас — мне бы идти на бал времён царской России, а не на сельский праздник, тем более послевоенного времени. Но кто бросит камень в девушку, которая хочет быть красивой? Кто посмеет упрекнуть учёного, который хочет поставить новый опыт?

Не опыт — маленький психологически-социальный эксперимент.

Место сбора найти не сложно — музыка разносится по всему посёлку.

На несколько секунд замираю в прихожей, куда не попадает яркий свет. Сознание привыкает к пёстрому гулу голосов, восклицаний и перешёптываний. Играет гармонь, слышится звон стаканов за любовь, за успех, за дружбу. Всё как обычно. Даже немного, самую малость скучно.

Усмехаюсь про себя. Устроим небольшую встряску?

Дожидаюсь окончания незатейливой мелодии и захожу внутрь. Виват!

— Сыграйте, пожалуйста, вальс, маэстро, — выдерживаю нужную паузу, с иронической улыбкой оглядывая остолбеневших собравшихся. — Раньше в России любили этот танец.

В принципе, я была готова к тому, что в меня просто запустят каким-нибудь полугнилым помидором и выгонят вон, дабы не мешала празднику. Была готова и к ехидным смешкам в духе Дёмина о буржуях и иже с ними. Просто хотела проверить одну гипотезу на практике.

Гармонь сперва неуверенно, но потом всё громче и чётче начинает играть знакомый ритм. Считаю про себя первые такты. Раз-два-три… Раз-два-три…

— Ну что же, товарищи мужчины? — насмешливо поднимаю бровь — Вам не хватает умения или всё же смелости? Вальс ведь танцуется не в одиночку.