Переселенки (СИ)

Следующие полчаса-час я покорно выслушивала тираду мужа на тему: «Почему одной дурной драконице не живется спокойно». В чем-то, конечно, великий и темный маг был совершенно прав: мне действительно, в отличие от Ирмы, частенько хотелось драйва, приключений, перемены мест и прочей чуши, так подходящей девочкам в пятнадцать- шестнадцать лет, но, по мнению Варта, абсолютно лишней для почтенной матери семейства. И все же… Все же… В том, что произошло, моей вины не было. Почти. Мое Сиятельство в очередной раз подвел дурной язык. За сутки до взрыва мы с Зойкой готовили к печати очередную книгу, смесь Гарри Поттера и Тома Сойера. Ну я и ляпнула, мол, везет кому-то, жизнь явно бьет ключом, и все по голове, а мне, с моими «драконьими» способностями, надо сидеть в четырех стенах, присматривать за детьми и постоянно скучать. Жаль, ведь могла бы развивать способности, путешествовать по мирам… Ляпнула и забыла, не подумала даже, что магия-то теперь вразнос пошла, несмотря на все усилия дипломированных колдунов, Силу к порядку призвать пока не удалось. Кто из богов меня услышал и в очередной раз решил за мой счет развлечься, понятия не имею, но тот самый взрыв у дворца, оказавшийся последствиями очередной неудачной волшбы, послужил катализатором. Мое желание начало сбываться. Необычным образом, да, но кто ж из нас, когда мечтает, за языком следит? Так что если бы не муж, барон и куча порошков, летала бы моя душенька вечно по тем неизвестным мирам, вдали от бездыханного тела.

— И что теперь?

Подруга взволнованно смотрела на меня с той стороны полированного «экрана».

— Да что… — пожала я плечами. — Сначала Лор устроит мне веселые дни; потом, если тяга к приключениям не пройдет, отдохну на острове… Как там Ритка?

— Выплатила штраф…

— Ага. А кого-то, судя по всему, совесть все же мучает.

Собеседница смущенно опустила глаза:

— Она дура и стерва, здесь я согласна, но дети… Они-то точно не виноваты.

— А при чем тут дети? Она что, квартиру продала? В рабство пошла? Нет? Тогда смысл переживать? Лучше скажи, как там твой очередной «шедевр»?

— Я решила попробовать себя в жанре ужасов. Ира!

Да, я не сдержалась и расхохоталась, но меня можно понять! Ирма и ужасы — это как балерина и пряничный домик.

— Прости, дорогая, но это действительно смешно.

— Вот. Тоша отреагировал так же..

— Ирма, ну не обижайся. У тебя любовные романы выходят похожими на лепет четырехлетки, а тут ужасы. Ладно, живой классик, пиши, посмотрим, может, этот жанр станет «твоим».

Глава 16. Есть в лазурном океане Таинственный остров, Но найти его в тумане Матросам так непросто. Мультфильм «В порту». Не моя вина, если со мной случаются такие диковины, которых еще не случалось ни с кем. Рудольф Эрих Распе, "Приключения барона Мюнхгаузена"

Ирма:

Отправив детей, включая малышку, на летние каникулы к бабушке с дедушкой, я с чистой душой засела за написание новой книги. На улице плыл от жары воздух и раскаливались чуть ли не до красна камни, а дома: благодаря сплит-системе, всегда была комфортная температура. Текст писался, как любит говорить молодежь, «беспроблемно». Я особо не спешила, старалась подбирать нужные слова, фразы и обороты, тщательно продумывала сюжет, внешность, характеры, место обитания героев, параллельно тренировалась в стихосложении, оттачивая свое мастерство и в этом нелегком деле.

Подруга была занята тренировками с драконами, поэтому общались мы мало, все, что я знала, это то, что Его Сиятельство все еще тщетно пытался вернуть под контроль разбушевавшуюся Силу, их дети поражали учителей способностями и знаниями, в общем, Ира не скучала.

— Привет второму Достоевскому! Или ты предпочитаешь Толстого, с его эпопеей о мире и войне?

Я только улыбнулась. Собеседница «из зазеркалья» явно в очередной раз вышла на тропу войны: глаза горят, волосы взъерошены, в одежде легкий беспорядок.

— Я предпочитаю Булгакова. Или Чехова.

— Кх… Ирма: я ж так поперхнусь, задохнусь и помру молодой! Варт тебя за это по головке не погладит! Чехов, блин, в юбке. Мелкие как поживают?

— У дедушки с бабушкой отдыхают.

— А ты, стало быть, все свободное время заполняешь творчеством. Удачно?

— Да, я почти закончила роман…

— Это за две недели-то? Да ты монстр пера. Так, я отложила в сторону печенье и отставила кофе. Читай давай. Нужно ж мне проникнуться красотой твоих текстов…

— Ирма, хватит, пощади. Это не текст, а издевательство. Только собираешься заснуть после очередного нудного перечисления непонятных деталей, как вдруг: сюрприз! Автор вспоминает о многострадальном сюжете и вводит очередного, никому не нужного героя. Да перебей ты их всех наконец, чтоб никто не мучился! Я уже после пятого имени забыла, кто кому родичем приходится! А язык? Подруга, лучше пиши стихи. Там хоть рифмой прикрыться можно…

Ирина: