Перо коннекта

Техник Сёма почему-то стоял поодаль, не приближаясь к кокону, и выглядел бледновато. Челюсть отвисла, а глаза округлились, как пара юбилейных рублей. Даже волосы встали дыбом — ну или, может, он просто взъерошил их от волнения.

Кокон, впрочем, являл собой ещё более живописное зрелище. Диагностические панели оплавились, экраны мёртво чернели, воняло горелым пластиком. Что-то тихо потрескивало, дымилась проводка.

Снегирь неуклюже вылез из кокона. Ноги подкашивались, мышцы болели, как будто он весь день накануне ворочал мешки с цементом. Во рту пересохло, зверски хотелось пить.

Краем глаза он заметил под ложементом синеватые искры, странно знакомые. Нагнулся осторожно и медленно, чтобы не бултыхались мозги в башке, как помидоры в консервной банке.

Несколько секунд простоял, не веря своим глазам.

Протянул руку и достал плеть.

Ту самую, что была у него в игре.

Сёма сдавленно охнул.

Снегирь снова повернулся к нему, подошёл поближе. Техник испуганно вжался в стену и съёжился.

— Сёма, — сказал Снегирь, — послушай меня внимательно. И запомни, что указать в отчёте. Здесь был технический сбой. Проводку закоротило, кокон сгорел. Больше ничего необычного ты не видел. Это понятно?

— Д-да…

— Что с видеонаблюдением? Всё выводится на твой пульт?

— Нет… На мой — только с контрольных камер, которые в каждом коконе… Но твоя заранее отключилась…

— Что значит — заранее?

— За несколько секунд до того, как ты проснулся… И вообще, датчики зашкалили…

— Ладно, проблемой меньше. А вон та камера, которая снимает весь зал?

— С неё — Станиславу Борисовичу на комп…

— Хорошо. С ним я разберусь сам. А ты продолжай работать, пиши отчёт — такой, как я объяснил. Ты же не хочешь меня расстроить?

Плеть в руке шевельнулась, сверкнула коротко, и Сёма, заметив это, замотал головой. Снегирь ещё несколько секунд постоял напротив него для пущей острастки и отошёл к холодильнику. Достал банку колы, присосался к ней жадно.

Сёма продолжал на него таращиться с таким ужасом, словно в банке была кровища. Снегирь перевёл дыхание, швырнул пустую тару в ведро и отправился в раздевалку. Там он первым делом открыл персональный шкафчик и засунул плеть во внутренний карман куртки. Постоял с полминуты, пытаясь разобраться в собственных ощущениях.

А ощущения были несколько неожиданные.

Он почему-то не испытывал шока из-за того, что магический артефакт попал из игры в реальность. Удивление, замешательство — да, но всё же не шок. Разум протестовал, не мог найти объяснение тому, что произошло, однако подсознательно он, Снегирь, был готов к чему-то подобному. Ну или, может, фантасмагория в последние трое суток просто отучила его изумляться по-настоящему…

Подойдя к зеркалу в душевой, он долго вглядывался в своё отражение. Лицо осунулось, черты проступили резче; губы кривились, будто он с трудом сдерживался, чтобы не зарычать. В глазах таились тёмно-синие искры.

Сейчас он совершенно не походил на нормального человека. С такой рожей можно было бы сниматься без грима где-нибудь в тёмном фэнтези — в роли злодейского колдуна или свихнувшегося наёмника. Для прогулки по офису этот имидж подходил вряд ли.

«Спокойно», — приказал он себе.

Всё можно исправить. Надо сделать морду попроще и вспомнить, что он — всего лишь сотрудник фирмы, производящей компьютерные игрушки. Артём Кулагин, тридцати семи лет, гражданин Российской Конфедерации.

Да, вот именно так — Артём, а никакой не Снегирь.

Ну, во всяким случае, в общении с коллегами желательно об этом не забывать. Чтобы не угодить в психушку…

Отражение в зеркале стало приходить в норму.

Синие искры в глазах потухли, черты смягчились.

Вот так-то лучше.

Он влез под душ, сделал воду похолоднее. Долго и старательно мылился, пытаясь стереть с себя налёт виртуальности, соскоблить враждебную магию, которой опутал его Ушкуйник.

Оделся, посмотрел на часы — без четверти девять. Взял телефон:

— Станислав Борисович, здравствуйте.

— Доброе утро, Артём. Что-нибудь случилось?

— Лучше обсудить лично. Вы уже в офисе?

— Подъезжаю.

— Жду вас у кабинета.

Артём поднялся на лифте, прошёлся по коридору. Зеленовато-серый офисный ковролин приглушал шаги; неярко горели лампы. Административный этаж был тих и безлюден.

Снова накатило ощущение ирреальности.

Он зашёл в пустую переговорную за стеклянной стеной — ту самую, где всего-то три дня назад его допрашивали волки-инвесторы. Сел за стол, сложил руки перед собой и опустил на них голову. Мысли ворочались еле-еле, словно снулые рыбины в илистой придонной воде…

***

— Спишь, что ли, Артём?

Выпрямившись, он посмотрел на шефа:

— Нет, просто глаза прикрыл на минуту.

— Ладно, пошли ко мне.

Кабинет у Станислава Борисовича был небольшой, зато вид из окна — крутейший. Город просматривался до самых окраин. Крыши укрывал свежевыпавший, пижонистый снег. В ущельях улиц мерцали автомобильные стоп-сигналы, сплетались в рубиновые гирлянды. Солнце над горизонтом куталось в морозную дымку.

— Ого, — заметил Артём, — весну окончательно отменили?

— Не говори. Ночью было минус пятнадцать, а в ближайшие дни — очередное похолодание. Только что по радио слышал.