Перо коннекта

— Слышь, вот только не надо. Это на форуме можешь нести пургу про восемь уровней смысла — и тебя залайкают до оргазма. А я тебе скажу по-простому, как бывшему однокурснику. Ты один-то уровень сделай так, чтобы можно было читать. Чтобы было понятно, о чём там речь…

— Я же объяснил в предисловии! — гаркнул Кеша. — Это не развлекуха! Это интеллектуальный срез современности! А подспудно — манёвр постмодернистского уклонения, чтобы избежать встречи с наползающей глыбой метамодерна! Или чё, ты ждёшь, что я начну там выстраивать линейный сюжет а-ля «Таня хочет Ваню»?

— Да хоть какой-нибудь выстрой! Потому что я прочитал вчера — и не вкурил от слова «вообще»! Вот честно, в следующий раз лучше «холоп-мангу» открою. Поржу слегка — и то хлеб.

— Знаешь, что-то такое я и подозревал. У тебя в твоём коконе — реально умственный дауншифтинг. Ну, туда тебе и дорога…

Дверной звонок запиликал.

— Пиццу привезли, — сказала Алиса. — Пойду открою.

— Держи. — Артём протянул ей пятитысячную купюру.

— Надо было две коробки заказывать, — изрёк Кеша и гордо отвернулся к окну.

Пицца оказалась приличная — ещё не совсем остыла, да и мясной начинки повар не пожалел. Кеша с Артёмом снова хлопнули по рюмашке, Алиса символически пригубила. Спор о высоком прервался минут на десять.

— Слушай, Тём, — сказала Алиса, когда коробка опустела наполовину, — а это правда, что в коконе ты про всё забываешь? Ну, про настоящую жизнь?

— Не совсем, но да. Есть такой эффект.

— Гнилой эскапизм, — диагностировал Кеша. — Бегство.

— Ох, честно говоря, я бы тоже сбежала на недельку-другую. Поглубже в фэнтези. Чтоб вот это вот всё не видеть.

Она кивнула не то на газовую плиту, не то на сидящего рядом мужа. Тот сообщил:

— А меня в ваш кокон фиг бы загнали.

— Уверен? — спросил Артём. — А по-моему, ты эскапизм чморишь потому, что денег на кокон нет. Если бы появились — ты бы в игре вообще поселился. За уши пришлось бы вытаскивать. Колдовал бы там с пафосом, нагибал бы встречных и поперечных…

— Не проецируй на меня свои комплексы. На себя посмотри. Кто ты в игре, напомни? Странствующий рыцарь или типа того? А в реале — офисный планктон из Замкадья. Нехилый такой контраст…

— Ага, зато у тебя — полная конгруэнтность. Идеальное соответствие формы и содержания. Кеша Рыбкин, безработный по зову сердца, он же — Уайт Шарк, акулий плавник над форумом…

***

У Артёма в кармане задёргалась телефонная трубка. Он замолчал, вытащил её и взглянул на имя звонящего. Нахмурился и поднялся из-за стола:

— Отлучусь ненадолго. Надо ответить.

Перейдя в комнату, он мазнул пальцем по экрану:

— Слушаю.

— Хай, Снегирь. Уделишь минуту?

— Да, Грач. Привет. Чего вдруг про меня вспомнил?

— Да вот, хотел позлорадствовать… то есть, тьфу, посочувствовать в связи с увольнением. Сегодня на планёрке узнал от нового шефа. На самом деле — реально жаль, что тебя вот так выпнули. Ты у нас в Ордене — самый крутой старпёр. Ну, в смысле, раньше был.

— Умеешь ты поддержать. Но ведь звонишь не только за этим?

— Ты прав. Корыстный вопрос. А конкретно — насчёт Глузякиной.

Артёму понадобилась пара секунд, чтобы сообразить, о ком речь:

— А, ты про ту мадам, которая залипла на днях? Ведьма из чёрной башни?

— Да, ты её вытаскивал. Разговор с ней хорошо помнишь?

— Ну, в принципе, неплохо. А что?

— Она не упоминала никакие хитрые артефакты? Вот прям реально хитрые? Такие, чтоб отсутствовали в сценарии?

— Вроде нет. Из-за чего кипеш?

Грач поколебался, но всё-таки ответил:

— Тут одна фигня появилась… То есть хэ-зэ — появилась она реально или просто новый фольклор… Серебряное перо — не слышал ни разу?

— Нет.

— Говорят, забойная штука. И при этом криповая.

— В каком смысле?

— Перо, типа, как-то связано с лунным светом и с ночными кошмарами. Чуть ли не управляет ими. Или кодирует — хрен поймёшь, по-разному говорят. Я пытаюсь въехать, где тут брехня, где правда… И главное — ходят слухи, что эта хрень влияет через игру на реал, прикинь?

Артёму ощутил, как шевельнулись волосы на затылке. Хотя, может, просто разыгралось воображение. Он спросил:

— А при чём тут Глузякина?

— Не уверен на сто процентов, опять же — слухи… Вроде как перо появляется в тех местах, где был магический выброс — и не какой попало, а охренительно мощный. Поэтому проверяем локации, где шёл конкретный замес с залипшими… А твоя Глузякина — самая отмороженная за последние дни была, ну и вот…

— Понятно. Но я про перо и правда не слышал.

— Вот ёлки… А нам тут премию обещали, если найдём…

Последняя фраза несколько успокоила, заставила усмехнуться. Артём подумал — ну да, если разговор переходит с магических кошмаров на деньги, то всё не настолько страшно. Даже тёмное колдовство пасует перед баблом…

— Ладно, удачи, Грач. Флаг в руки, как говорится. Мне-то самому премия уже не обломится.

— Это да. Отдыхай, Снегирь. Сорян, что побеспокоил.

Зазвучали гудки отбоя. Ещё с минуту Артём сидел, вертя в руках телефон. Нахлынула вдруг тоска. Остро захотелось нормальных человеческих новостей — без дарк-фэнтези и прочего киберпанка.

Он открыл список номеров, прокрутил до искомой строчки.

— Привет, Марина.