Перплексус

На нем были спортивного типа зауженные штаны с набедренными карманами и тактическими наколенниками, плавно переходившие в высокую обувь, похожую на модифицированные борцовки, с подошвой, выглядевшей, как протектор хорошей автомобильной резины. Сверху его покрывал асимметричный темный худи, обтягивающий плечевой пояс, со вздернутым до локтя правым рукавом. Под створчатым капюшоном лица было не видно.

К своему удивлению, Виам не сразу подумал о том, что его ждет. Перед мыслями о гибели, он размышлял над тем, что «Вот! Вот это было эпичное появление! Я, наверно, так бы не смог…»

Однако после, в душу закралась безысходность. Если с теми парнями из банды киборгов или Фискалом шансы на то, чтобы выжить, хотя и были минимальными, но оставались, то здесь шансов не было никаких — или ты, или тебя.

Виам смотрел на человека и всеми силами желал, чтобы это был всего лишь сон… Но жизнь не раз убеждала его, что, к сожалению, одного только желания, каким сильным бы оно ни было, не достаточно для достижения цели, потому что против случайного форс-мажора, вроде нахождения в ненужном месте в ненужный час, бессильны абсолютно все.

Некто приблизился и поднял на парня руку.

Виам ничего не просил и не умолял оставить его в живых. Перед лицом неизбежного конца ему хотелось закончить свою историю, сохранив честь, и суметь достойно проиграть. Он закрыл глаза и…

— Поехали отсюда, пока ещё кто-нибудь к тебе не подкатил, приятель. Похоже, здесь таких любят… — произнес незнакомец, опустив капюшон.

— Как… каких «таких»? — подняв веки, на автомате спросил изумленный Виам, увидевший протянутую ему руку, в которой только что развеялся ствол. Протянутую руку человека, так похожего на Виама.

Тот ничего не ответил, а лишь улыбнулся, хотя сам парень, в подобной ситуации, в ответ на этот же вопрос, употребил бы слово «сладких»…

Дубликат направился к дальним боксам, ворота которых были открыты.

Виама не пришлось приглашать на прогулку и долго уговаривать, так как последние события были куда красноречивее и убедительнее любых слов — он поспешил следом.

— На моей КвадраТату число «10». Меня зовут Тэн, — сказал Дубликат, закуривая на ходу. Было очевидно, что он торопится.

— Эм… на моей тату цифра «8», — сообщил Виам. — Меня зовут…

— Эйт, — заявил Тэн, перебив собеседника. — Мне плевать на твое настоящее имя. Плевать на то, кто ты, откуда и чем занимаешься. Я не хочу, когда настанет время, убивать знакомого мне человека, усёк?

Спорить с этим было бесполезно, так как, в конечном итоге, разумное зерно в подобном подходе к ситуации, конечно, было.

— Почему ты не убил меня? — поинтересовался Виам.

— Ты знаешь, что делать дальше? Нет? Я тоже. Мне, как и тебе, нужен план. Я рассудил так, что две головы лучше, чем одна. Поэтому, давай вместе всё продумаем, а потом, как Бог даст, идет?

— Думаешь, у нас есть время, чтобы что-то планировать?

— Мы этого не знаем, но предпринимать что-то не подумав — это не правильно, согласен?

— А какой толк от плана, если у нас уже нет времени на его реализацию? — озаботился Виам.

— Тоже верно, — согласился курящий, — но план «действовать без плана» мне не нравится, а выскакивать в стиле берсерк, по-моему, ещё рановато.

Он бросил бычок в стальную бочку, в которой горело пламя, и вошел в бокс.

Внутри просторного помещения стояло разнообразное оборудование и несколько подъёмников, у некоторых из которых находились автомобили и трудились механики.

Дубликат встал у ворот и начал сканировать взглядом гараж в поиске подходящего им варианта, как услышал свое имя:

— Тен, наш клиент, — сказал Виам и глазами показал, что на парковку въезжает машина. Она подъехала к боксам и остановилась. — Я сейчас, — бросил парень, снимая куртку.

Вручив её Дубликату и положив в кобуру гаечный ключ, он взял в руку сдвоенный глушитель, валявшийся на полу, и подошел к водительской двери.

— Приветствую… — обратился он к шоферу Rat rod седана Шевроле’32. Винтажный кузов, местами специально покрытый налетом ржавчины, неплохо смотрелся с широкими колесами и массивными дисками. На передней части, кроме фар и решетки радиатора, не было ничего — клокочущий мотор торчал наружу. — Аппарат зачетный, — похлопал Виам по крыше. — Вы уверены, что вам требуется гараж, а не валет-паркинг у центрального входа в клуб на приватную вечеринку?

Владелец, выйдя из кабины, осмотрел парня с ног до головы и ничего не ответил.

— Что прокачивать будем? Ходовую, трансмиссию, движок? О, — показал молодой человек глушитель, — только что доставили. Единственный экземпляр. Модель «Вулкан». Установим огненный боковой выхлоп за полцены?

— Никто ничего прокачивать не будет. Тем более, ты. Я здесь по другому вопросу, — сказал хозяин раритета. — Я приехал к Лекарю.

— Лекарь? Это кто ещё такой? Ладно, шучу-шучу. Пойдем, я провожу, — предложил Виам, не веря своей удаче. — Он как раз только что вышел за деталями.

Виам направился в сторону нескольких припаркованных неподалёку машин.