Песчинки прошлого

– Тома, а что нас кто-то подслушивает? – тоже шепотом спросил Цыбин. – Ну, ладно решил так решил. Слушай, но я всё равно хочу увидеть первую встречу с родственниками. Ни его, так кого-нибудь другого. Позовёшь?

– Да, конечно, Денис, обещаю. Сразу позвоню. Извини, у меня сейчас дела, – ответила Иванова и положила трубку.

Цыбин задумался. Не выпуская из рук телефонной трубки, он взял со стола сигарету и прикурил её.

Уже шесть лет он работал в небольшой газете, освещая «жёлтую прессу». За эти годы он не стал известным журналистом, и его это сильно коробило. Тщеславие не давало ему покоя ни днем, ни ночью. Через газету за эти шесть лет промелькнуло много людей, но они промелькнули и пошли дальше, а Цыбин так и сидел на своём месте, переписывая с интернета статьи о животных.

Зависть душила его, когда он читал «горячую статью» или видел знакомых журналистов на телеэкране.

– У тебя нет обоняния Денис, – сказал ему главный редактор после трёх лет работы в газете, когда Денис пришёл к нему с предложением на новый материал.

– Обаяния? – переспросил Цыбин.

– Обоняния, – раздражаясь, ответил редактор. – Нюха, понимаешь, у тебя нет. Все эти твои попытки твои предложения они ни к чему не приведут хорошему, потому что нюх у тебя, Денис, отсутствует. Поэтому прошу, не лезь ты ко мне со своими идеями, работай себе спокойно.

Денис продолжал работать. Но внутри он уже знал, что когда-то придёт время и он заставит редактора передумать и пожалеть о своих словах.

Когда он случайно заскочил к своей бывшей подружке Ивановой и напросился присутствовать при разговоре с человеком потерявшем память, Дениса, что-то кольнуло. Материал показался ему очень актуальным, но его было мало. В этом материале не хватало какой-то изюминки, которая бы подняла его за пределы этой газеты.

«Странный. Очень странный этот «потеряшка», что-то здесь есть, но где? – Цыбин сидел и рассматривал фотографии Антона. – Почему он не хочет вспомнить прошлое? Может быть, он его уже вспомнил, может, память восстановилась, но что-то сдерживает его признаться? Странный. Нужно с ним поработать».

Цыбин поднял трубку и набрал номер.

– Хелен, привет. Зайди ко мне на минутку, дело есть.

Иванова сидела за столом, и пыталась писать дневники в историях болезней. Её мучила совесть за то, что она не стала размещать фотографию Антона.

«Может я, всё-таки не имела права так поступать? Его судьба не принадлежит мне, – раздумывала Иванова. – Успокойся, уже всё сделано. За своё счастье надо бороться. Я уже не смогу его отпустить. Он мой и будет только моим. Боже, лишь бы он никогда об этом не узнал. Всё хватит. Может быть, мне удастся…».

От раздумий её отвлёк стук в дверь.

– Да, да. Входите!

– Тамара Сергеевна, разрешите, – сказал Антон и, не дожидаясь ответа, вошёл и закрыл дверь.

Улыбаясь, он направился к Ивановой. Поверх синего больничного костюма на нём был белый фартук и такого же цвета косынка, повязанная позади.

– Это я, безумно влюблённый в вас, раб. Моя королева, – с этими словами он встал на колено и приклонил голову.

Иванова улыбнулась и прикрыла историю болезни, в которой успела написать только дату.

– Антон, недавно звонили из редакции. Твоя фотография появится в газете на следующей неделе. Так, что вот, – женщина сделала неопределённый взмах руками и опустила глаза.

– Тамара. Я же говорил уже тебе, что только ты мне нужна, – мужчина поднялся на ноги и обнял Иванову за плечи, уткнувшись носом и губами в её волосы. – Твоя любовь возвращает меня к жизни, только она помогает мне жить. Если даже у меня и есть жена – я разведусь. Я хочу быть только с тобой, я люблю тебя! – он поцеловал её волосы. – Но я хочу знать, есть ли у меня ребёнок, вот, что меня действительно волнует.

– Антон, можешь не продолжать, пусть всё будет так, как будет. Но если через месяц твои родственники не объявятся, то придётся подавать документы на регистрацию, и ты переедешь ко мне… Ты хочешь этого? – спросила Иванова, хитро улыбаясь.

– Я каждый день только и мечтаю о вас, моя госпожа. Сказал Антон, касаясь мочки не искалеченного уха, и запустил руки в декольте…

– Денис, привет. Это Хелен. Я нашла твоего мужчинку по своим каналам. Но должна тебе признаться, это было очень-очень нелегко! Его фото нашли в одной из полицейских сводок, а зовут его… а вот Вячеслав Игоревич…

– Хелен, а за что? За что он попадал в полицию? – перебил Цыбин.

– Денис, не знаю. Мне и так перед Наткой, однокурсницей моей неудобно. Она из Е-бурга моталась по области, хотя я уверена у неё своей работы навалом. Если тебе так сильно надо иди к шефу и выбивай командировку. Но тебе придётся ехать на Урал, а там сейчас знаешь какой жуткий холод, бр-р!

– Нет, нет, шефу ни слова, договорились. Спасибо, солнышко, я сейчас зайду к тебе и возьму координаты твоей Натки.

– Спасибо в карман не положишь. С тебя магарыч и чудный вечер при свечах, – ответила девушка и положила трубку.

«Есть, ха-ха. Я узнаю твою тайну Антон Львович, узнаю!»

Цыбин поднялся из кресла и накинул пиджак, висевший на спинке.

Глава 11. Командировка