Песня для Генри

Ямочки на щеках, тонкие губы, плавные, но уверенные движения пальцев по гладким клавишам. Повторяющийся сон, где я кричу, раздираемый иглами ледяной воды, сносящей твой образ невероятной силой. И всё, что остаётся после — тягучая боль. Ну и, в довесок, чёрный кусок мрамора во влажной земле. Короткая эпитафия.

Вот была жизнь, а осталась надпись на камне. Почему не принято писать больше? Лишь имя, даты, любимая дочь, любимая… до чего же жалкий, ничтожный след. Я не был на твоих похоронах. Так быстро тебя закопали. Всё произошло слишком быстро. Не знаю был ли Дак, Кирстен, кто-то из тех, с кем ты общалась ежедневно в музыкальном классе, когда гроб погружался на глубину. Какое лицо у твоего отца было в тот миг? Тогда в твоей матери что-то сломалось? Мне кажется, она умерла с тобой и осталась здесь пустой оболочкой. Колет под рёбрами, когда вспоминаю её глаза, твои глаза.

Знаешь, сегодня я напьюсь. Прямо на обратном пути с кладбища куплю пару бутылок. Буду пить, пока не забуду выгравированные буквы. Пока не забуду твоё имя на камне. Пока не забуду, что ты лежишь в земле, а могла бы быть рядом.

Чудовищно думать о том, каким образом ты ушла, конкретно, что сделала с собой. Я устал слушать слухи и не верю в них. Ну невозможно представить тебя осознанно лишающей себя жизни, начинаю задыхаться от неуёмной ярости. Рубить деревья, да, сбивать кулаки о стены, да, прятаться в себе, да. Никогда не поверю.

Я просто хочу видеть твою улыбку, Фрэнки. Всего лишь фирменную кроткую улыбочку. Сука, неужели это так сложно?

Память выуживает каждый грёбаный случай, когда я ловил скользящий взгляд, и меня прошибает холодным потом. А ты, как знала, усмехаешься: «Будешь помнить меня?»

Да я забыл обо всём на свете!

Рычу в подушку, пьяный, полусознательный, молюсь непонятно кому, что проснусь, и это окажется сном. Ты подойдёшь ко мне завтра на перемене, ручки в карманы по привычке, примешься миленько пустословить, а я, вместо того, чтобы побурчать невразумительное «на отъебись», улыбнусь в ответ, неказисто, как умею. Возьму твою холодную руку, сожму изумительные пальцы, притяну ближе, крепко-крепко, вдохну глубоко твой запах. Похер, что подумают о нас. Что мы с разных миров. Мы — один мир. Я хочу этого.

Затем скажу:

— Я выучил песню, которую ты для меня сочинила.

А ты робко:

— Сыграешь мне, Генри?

* * *

Я был прав, Фрэнк. Не зря так и не смог смириться и поверить. Ты не убивала себя. В конечном итоге, следствие смогло разобраться, а если бы не тот твой наркотический опыт и остатки запрещённых веществ в крови, то они бы узнали истину куда быстрее. Трагические обстоятельства, несчастный случай, отправивший тебя на тот свет, а меня в пропасть. Случайно. Несправедливо. Неправильно. Ну точно как в твоих любимых фильмах, с надрывом, с разорванным в клочья сердцем. Кто-то уходит без причины, чтобы никогда не вернуться. И выбрался я благодаря тебе, потому что ты тоже оказалась права. Фрэнки, мой странная нежная девочка, прекрасная навечно. Пианистка. Со своим идеальным музыкальным слухом и чуйкой. А, может, это была лишь вера в меня? Фрэнки…

Знаешь… иногда, спустя невыносимо много лет, я сижу в собственной навороченной студии, беру свой чёрный Fender, старенький, верный, самый любимый из коллекции, смотрю на колки, где всё ещё висит браслетик со стрелой, твой маленький прощальный подарок… Сижу долго в полном беззвучии. Закрываю глаза и… мир перестаёт существовать. Я медленно начинаю играть твою песню, тихо напевая слова себе под нос, но я уверен, ты слышишь…

Больше книг на сайте — Knigoed.net