Песня слов

Не тщись художник к совершенству
Поднять резец искривленной рукой,
Но выточи его, покрой изящным златом
И со статуей рядом положи,
И магнетически притянутые взоры
Тебя не проглядят в разубранном резце,
А статуя под покрывалом темным
В венце домов останется молчать.
Но прилетят года, резец твой потускнеет
Проснется статуя и скинет темный плащ
И, патетически перенимая плач,
Заговорит, притягивая взоры.

4 октября 1924

«О, сколько лет я превращался в эхо…» *

О, сколько лет я превращался в эхо
В стоящий вихрь развалин теневых.
Теперь я вырвался, свободный и скользящий
И на балкон взошел, где юность начинал.
И снова стрелы улиц освещенных
Марионетную толпу струили подо мной
И, мне казалось, в этот час отвесный
Я символистом свесился во мглу
Седым и пережившим становленье
И оперяющим опять глаза свои
На этот мир насквозь метафизичный
На этот путь сияющих химер
И одиночество при свете лампы ясной,
Когда не ждешь восторженных друзей,
Когда поклонницы стареющей оравой
На креслах наступившее хулят
Нет, я другой. Живое начертанье
Во мне растет, как зарево
Я миру показать обязан
Вступление зари в еще живые ночи

Декабрь 1924

«Да, целый год я взвешивал…» *