Песня слов

Как-то Разум зашел в умирающий город,
Где забыло все про запах сирени,
Где лишь бродят странные тени…
Как-то разум зашел в умирающий город.

Он смотрел на дома в стиле барокко

И трогал каждую кариатиду
«Может быть жива хоть мертва с виду?»
И его мечты раскинулись широко.

Он смотрел на тонкие пилястры

И шептал: «Красиво! Но где же люди?»
И ждал, не раздастся ли стон в виде прелюдии,
Но нигде даже не видно было астры.

Разум сюсюкнул: «Может быть, в сквере

Я найду что-нибудь живое?»
Но был холоден мрамор Хлои
И воздух становился все серее.

И пошел разум из холодного кладбища

И начал искать другое небо;
Но все было тускло и нелепо, –
Даже зеленое, нарядное пастбище.

И сказала тоска ему: «Бедный!

Напрасно ты ищешь свою Аркадию.
Ступай! может быть на эстраде
Твой путь радостный и победный».

Усмехнулся разум и пошел на подмостки

Делал разные пируэты
И ждал исцеленья и привета,
Но лишь скрипели подмостки.

И снова побрел Разум в умирающий город,

Где забыл и он про запах сирени,

И стал таким же, как прочие тени

И оставил его у себя умирающий город.

Петроградская ночь *

Луна встает из-за крыш,
Как солнце на горизонте;
Трубы, как камыш,
Лучи, как дама в ротонде.

Фонтанка – свинцовый канал;

Дома – мрачные кельи;
Здесь царит тяжелый металл,
А не соловьиные трели.

Здесь не ласточка вьет гнездо,

А уныло скрипят засовы;
Не птиметры играют в лото,
А кошмар готовит оковы.

Мертвый город! Лишь иногда,

Кто-то ударяет по крышам
И бьет свинцовая вода
В пустые черные ниши.

И вновь столица, как прежде, мертва

И даже не слышно гудка паровоза,
И не захрюкает в виде озорства
Свинья, роясь в кучах навоза.

Вдохновение *

Как на старом, заплеванном тротуаре
Находят иногда розу,
Так и моей душе изгаженной наркозом
Пробирается иногда девочка в муаре.

И тогда душа освещается разноцветными огнями

И все превращается в красивую идиллию,
Где ветер целует бледную лилию,
И долины полны прозрачными ручьями.

Но затем уходит девочка в муаре

И душа превращается в петрогр<адского> апаша,
Который влюбляется в какую-нибудь Пашу
Проводя летнюю ночь на тротуаре.

«Моя душа это – пыльная библиотека…» *

Моя душа это – пыльная библиотека,
Где стоят разрозненные томики и тома,
Где мак царит наподобье человека
И строит воздушные домики и дома.

Моя душа, как больной туберкулезом,

Все мечтает о солнце с ярким лучом;
Тянет ее к виноградным лозам
Хочется ей не думать ни о чем.

И она, бедная перебирает томики,

Горько плачет над потерянным концом
И в чахоточной дали строит детск<ие> домики
И венчает голову игрушечным венцом.

Кошмар № 1 *