Певец меча (Легенды о Тигре и Дел - 2)

- Неси его сюда, - приказал он. Я поднес и положил железо в угли, как он и показал. Кем засыпал кусок и отошел.

- Каким должен быть твой меч?

Я пожал плечами, думая, что более тривиального вопроса и придумать трудно.

- Без трещин, с хорошим балансом и тонким, острым лезвием.

Взгляд Кема не изменился.

- Каким должен быть твой меч?

Его тон меня заморозил. Он не шутил, он спрашивал всерьез. Я подумал, что это проверка и мне очень захотелось ее пройти.

- Таким, каким и должен быть хороший меч, - сказал я. - Мне нужен меч, которому я смогу доверять... с твердым, но гибким клинком, который будет резать чисто, не застревая и не цепляясь за кость. Меч, который знал бы своего хозяина и охотно помогал бы ему, - я пожал плечами, не зная как это объяснить. - Меч, который был бы моим в руке, а не просто хорошим оружием. Он должен быть таким же, как я, - я криво улыбнулся. - Я общался со многими мечами, у всех свои причуды. Мне нужен меч, который понимал бы меня.

Когда я закончил, Кем улыбнулся.

- Может быть ты истинный танцор меча.

- Просто дай мне меч, - воспрял я духом. - Меч, круг, противник... это мой мир, кузнец. И теперь ты - часть его.

Кем задумчиво кивнул.

- Может что-то и получится.

Когда кусок достаточно нагрелся, Кем вынул его из ямы, положил на наковальню и поднял молот.

- А ты держи, - приказал он. - Тебя это касается не меньше, чем меня.

Я держал кусок щипцами, пока Кем работал молотом. Мы вошли в звенящий ритм: захват, удар, подогрев, снова удар. Важно было следить, как объяснил Кем, чтобы температура оставалась примерно одинаковой, не слишком высокой и не слишком низкой, или душа металла будет разрушена.

Сначала удары оглушали, но постепенно я привык и мне начал нравиться этот звук, в нем была своя песня. Я подумал о Кантеада, услышал эхо их музыки и понял, что она была в Кеме. Она была в мече.

Может даже во мне?

Я вдруг вспомнил пение Дел, когда она вызывала меч к жизни.

По моей спине пробежала дрожь.

- А нельзя обойтись без магии? - спросил я.

Кем чуть не промахнулся, но восстановил ритм. Его лоб прорезали глубокие морщины. Он посмотрел на меня, склонившись над горячим куском железа. В каплях пота на его лице отражался жар и от этого оно вспыхивало огнем.

- Когда мы закончим, ты получишь не просто меч. И сам уже будешь не просто танцором.

У меня волосы встали дыбом на затылке.

- Да, я буду кайдином, я знаю... но только если позволю мечу напиться крови.

Кем жестом отослал меня и снова положил кусок в угли.

- Ты дурак, - сказал он. - И я дурак, что трачу время на человека, который ни во что не ставит Северную магию... и то, кем он может стать.

На этом и закончились наши едва зародившиеся дружеские отношения. Следующие два дня я наблюдал как Кем сделал из куска брусок и начал обрабатывать его. Он брал тонкие стальные прутья, оборачивал их вокруг бруска, бил по ним молотом, изгибал и снова бил. Я запутался сколько раз он это повторил, хотя был уверен, что Кем знал точное число. Он был профессионалом.

Кем продолжал работать молотом и постепенно в бруске обозначился контур, хотя до окончательной формы ему было еще далеко.

- Видишь это? - спросил Кем.

- Острие, форму... да.

Он хмыкнул, не переставая работать молотом. Прутьев уже не было видно, они ушли в брусок. Брусок был твердым, в нем не осталось ничего от былой рыхлой основы или от его слабых тонких родственников.

Кем отложил молот, дождался пока брусок остынет и передал его мне.

- Возьми его с собой в постель. Будешь спать с ним пока не закончим.

- Что делать?

- Спать с ним, - повторил Кем, - каждую ночь. Это часть ритуала Соединения. Меч должен знать хозяина.

Незаконченный клинок согревал мне руки.

- Мне с ним переспать в прямом смысле?

Кем не потрудился улыбнуться.

- Каждое утро приноси его сюда.

Я взял брусок с собой в постель и каждое утро приносил его в кузню. Кем продолжал создавать меч, хотя я при этом чувствовал себя дураком.

Баланс был изумительным даже без крестовины, эфеса и головки. Кем еще не заострил края, но я ощущал изящество и мощь оружия. В моих руках находилось что-то гладкое, теплое, живое. Я изумленно уставился на клинок.

- Ну, скептик начинает верить, - отметил Кем.

Я поежился, борясь с желанием вытереть ладони о шерстяные штаны. Но перед Кемом не решился.

- В твое мастерство - несомненно. Насчет остального я сомневаюсь.

Он взял у меня заготовку.

- Пора превратить его в сталь.

Кем снова нагрел клинок, на этот раз так, чтобы он стал ослепительно белым, покрыл его углями, а сам занялся мехами.

- Почти готов, - напел он, - осталось недолго.

За дверью кузни была поздняя ночь. Меня разбудили хрипы мехов и Кем, гудящий что-то на языке Высокогорий. Я выбрался из объятий сна и поднялся со своего места около двери.

- Сколько еще?

- Недолго, - он вынул заготовку из углей, положил на наковальню и начал бить по углам, придавая им форму. Закончив, Кем положил клинок обратно в угли и прикрыл его ими в последний раз.

- Когда разогреется, я закончу. Я отдам клинок тебе, ты отнесешь его к озеру и напоишь водой.

Кожа начала чесаться.

- Что я должен сделать?