Пятница (СИ)

Стас ставит на кровать поднос с омлетом, круассаном и дымящимся кофе.

- Когда вылет? – спрашиваю, потому что он уже одет.

- Три часа еще.

- Советую ехать, тут тоже случаются пробки.

- Да. Я просто не мог уехать, пока ты спишь. Это только твоя прерогатива исчезать по-английски.

- Вспомнил, - усмехаюсь в нашу первую ночь я, и правда, пропал, не собираясь продолжать наше знакомство. Кто бы знал, что оно затянется не на одну ночь, а на одну жизнь.

- Не забывал, - откидывает прядку со лба и подает горячую чашку.

На языке вертится колкость про любовь с первого взгляда, но проглатываю ее. Нет смысла шутить над этим, потому что отношений нет. Чувства… ? Они под вопросом, с его стороны точно.

- Проводишь?

- Да.

Поднимаюсь с постели. Голый. Ну и фиг, пусть Стас смотрит, запоминает и мучается от неудовлетворенного желания, которое медленно набухает в летних брюках по мере того, как его жадный взгляд скользит по моему телу. Подхожу к зеркалу.

- Снова, как облинявший дворовый кот, - горестно вздыхаю, любуясь на свою прическу и на хорошо заметный шрам, который лег поверх старого.

- Мой самый восхитительный кот, - шепчет Стас, крепко прижимая к себе спиной.

- Будешь скучать? – вжимаюсь задом в его пах, ерзаю, прокатываясь по уже твердой плоти.

- Буду, - его рука ложится на мой член, гладит, сжимает.

- Опоздаешь, - выворачиваюсь из его рук, потому что еще пара движений, и я его не выпущу.

- Ты прав, - снова обдает меня жадным взглядом, целует и идет к двери.

Странно, но не чувствую горечи и сожаления по поводу его ухода. Точно знаю, что он вернется. А раз так, что незачем убиваться. С удовольствием ем свой завтрак, собираюсь, с трудом зачесывая волосы так, чтобы хоть немного скрыть тот ужас, что твориться на голове.

В кафе вхожу со служебного входа, сильно удивляясь тому, что дверь не заперта. Не думал, что кто-то окажется здесь раньше меня. Беглый взгляд на часы. Нет еще и восьми. Странно. Пожимаю плечами, вхожу внутрь. Иду тихо. Маловероятно, что здесь кто-то чужой, но все может быть. Чем ближе подхожу к концу коридора, тем отчетливее слышатся голоса. Один мне знаком. Франческа. Второй мужской. Они говорят на английском, и у парня слышится сильный акцент.

- Не думал, что мы открываемся так рано, - рассматриваю парочку, сидящую за одним из столиков, прислонившись плечом к косяку.

- Месье Вильвер! – Франческа подскакивает на месте и встает перед своим кавалером.

Взгляд карих глаз полон отваги и решимости, неужели думает, что я на незваного гостя буду бросаться с кулаками. Усмехаюсь, рассматриваю девушку. Она очаровательна. Легкое насыщенное сиреневое платье, черные кудри и яркие глаза. Похоже, я испортил им финал затянувшегося свидания.

- Вас зовут Александр? - парень поднимается из-за стола, отодвигает Франи и целенаправленно движется ко мне, внимательно вглядываясь в лицо. Оказывает его французский в разы лучше.

Смотрю на него, встречаемся взглядами. У него голубые глаза, что странно при такой смуглой коже и иссини черных волосах. Парень изучает меня, жадно скользит взглядом, на лице сначала недоверие, а потом какая-то радость?

- Да, - киваю на его вопрос.

- Джорджи, - протягивает мне руку, просто лучась от счастья.

- Очень приятно, - кидаю холодно, пытаясь вырвать свою ладонь, которую этот мальчишка так и не выпустил.

- Ты меня не узнаешь? – грустно спрашивает он, отпуская мою руку.

- Нет, а должен? – присматриваюсь к нему, но точно знаю, что никогда не встречал парня ранее.

- Я думал, что да, - хмыкает он, а в голосе звенит обида.

- Я тебя не трахал, - знаю, грубо, но друг Франчески меня достал своими ужимками и недомолвками.

Немая сцена. Парень ошарашенно смотрит на мое недовольное лицо, хлопая черными длинными ресницами и приоткрыв рот. Решаю добить.

- Хотя, можем это исправить, ты ничего, смазливый, - киваю в сторону закрытой двери кабинета.

Франи едва сдерживает смех, понимает, что это злая шутка и что я зол, а парень краснеет и закипает. Не хватает только громкого свиста и пара из ушей.

- Ты не можешь этого со мной сделать! – кричит он, сжимая кулаки.

- Почему? – вскидываю брови, изображая удивление, а самого уже душит приступ истерического хохота.

- Я, я…. Я твой брат! – заканчивает он, гневно сверкая глазами.

Настает моя очередь удивляться.

- Нет у меня братьев, - отмахиваюсь, хотя на задворках памяти мелькает плакат, на котором написано, что есть сводный и сестра еще есть.

- Неужели отец тебе ничего о нас не говорил? – парень падает на ближайший стул, его лицо такое обиженное, а в глазах столько боли, что мне стало его жаль.

- Франи, принеси кофе, что ли, - прошу у девушки, которая уже не смеется, а с интересом наблюдает за мелодрамой, разыгрывающейся на ее глазах.

- Странно, о тебе он все уши прожужжал, рассказывая какой ты у него хороший и замечательный, - горько усмехается, глядя на меня из-под челки.

- Джорджи, ты, наверное, ошибся. Я своего отца не видел несколько лет, мы не общаемся.

- Ты сбежал из-за того, что не хотел управлять его компанией в Москве? Я знаю, что не ошибся, я видел тебя на фотографиях.