Пинок сонетов (2020)

Оставь свое имя коряво написанным!
Фонари. Лето задыхалось числами.
Что между нами? Как между нами?
Прыжок в глубину. Столбы расстояний.
Разницы нету: вёрсты, мили.
В лесу тревожно заухал филин.
Сидели вдвоем, ничего не пили.
Глядели в глаза. Тошнотою к горлу
Подступала любовь. Давился, кашлял.
Как ни крути, но писать не пёрло.
Осталось думать о будущем нашем.
Воспоминанья свелись до количества литров.
Как бы дожить до финальных титров?
Смех. Фонари. Тишина. Ромашки.
Холод костра. Треснутой чашкой
Небо. Голос осип, пытаясь осилить.
Опять расстояния нас пилили,
Бранясь за то, что бездарно жили.
Тянулось время, тянулись жилы.
Сознание под дождем кружило.
Они смеялись, всё больше скалясь.
Во мне опять пробуждалась жалость
К себе, к тебе, к рядом сидящим.
Я спутал тебя с настоящим.
На камне змейкой свернулась правда,
На солнце грелось земное горе.
Я не хотел с тобой долго спорить,
Хотя понимал, что, может быть, надо.
Кефирных сказок травить не хотелось.
Так и ушел, не растратив нежность.
Доктор, скажи, я действительно болен?
Доктор не знал, но решил уколом,
Видимо, сгладить моё впечатленье.
Дикое утро. Плохим быть плохо.
Несмотря ни на что, продолжалось леченье.
Тебя не хватало, как Бога.
Кажется что-то подобное было
Раньше написано, впрочем ладно.
Страница закончилась. Кто-то рядом.
Безликих метафор проблемное поле.
Я в нём собирал для тебя букеты.
Наверное, нехуй любить поэтов,
Если не ждёшь постоянной боли.
Мысль завяла. Ей не найти конечной.
Трамваи в депо. Ночью идёшь беспечно.
Задолженность счёта бывает, наверное, вечной.
Касались ресницы распалённых висков.
Казалось, что всё это для дураков.
Холодно. Тошно. Спать хочется.
Ёбаный принцип вселенского одиночества.

«Каждая клетка мира…»