Пинок сонетов (2020)

я далеко не летов
и летов уже не летов
а память уже не общество
а точно такое же тождество
как летов и небытиё
странное и своё
а я далеко не он
я далеко вообще
и с голубем на плече
сажусь в прицепной вагон
и где б меня не качало
я возвращался в начало
того невеселого лета,
где я был совсем не летов
а ты как из песни мышь
думаешь но молчишь
сказала б тогда хоть слово
я был бы не так изломан
сейчас от переживания
нашего расставания
но я далеко собрался
тебе туда не ходить бы
ах только бы я не дождался
твоей и его женитьбы
а то что еще не спето
справляет в мозгах поминки
ведь летов давно не летов
а просто лицо с картинки

«Утро шарило в поисках человека…»

Утро шарило в поисках человека,
Человек лежал с алкогольным ранением в печень.
Донимая себя вопросами: чем же лечат
Болезни последнего, 21-го века?
Человек подавлен. На него надавила совесть,
Луна раскрошилась над молчаливым лесом
И утро было таким непонятным стрессом,
Что там, в лесу тревожно заухали совы.
У человека один за другим умирали соседи.
Ночью опять коридоры, стены и двери.
Человек до последнего силился в это не верить,
Но крыша кричала ему, что скоро уедет.
Свет, свет, поистине много света,
Как в полуночной пустующей электричке,
Цепляя антенны из города валит лето
И человек напивается по привычке,
Создавая видимость правильности поступков,
Человек бичует себя за каждое слово,
Но ложится под оправдания как проститутка
И, как награду, опять получает повод
Пить, и наращивать шизофрению как жир
На безнадёжно тупеющем, сохнущем мозге,
Способном только считать на обоях полоски
Или ближайших соседних домов этажи.

«Солнце сядет неслышно в нагретый песок…»

Солнце сядет неслышно в нагретый песок
И луна колыбель закачает.
Время быстро течёт и берёзовый сок
Станет горше полынного чая.
Подскажите, как жизнь разводить на бобах
И хлебать из пустого корыта,
Или скалиться кровью на белых зубах,
И гордиться пиелонефритом?..
Расползаются сплетен коренья в земле
И со всей сорняковою силой,
Душат правды ростки, словно шею в петле,
Расчищают места под могилы.
И не нужно им будет здесь почвы иной,
Кроме мёрзлого, мёртвого грунта.
Но настанет момент, и взойдут под луной
Орхидеи кровавого бунта.

«Нет ничего реального…»

Нет ничего реального
Лишь “синева” рассветная…
У павильона печально
Курит свои сигареты.
Здесь контингент отборный,
Не молодой, не старый,
С запахом общей уборной
И музыкой стеклотары.

Фенечки