Пинок сонетов (2020)

Солнце проклюнулось в заспанном облаке,
Город заплаканный после дождя.
Я выхожу в диогеновом облике.
Люди прицелами в спину глядят.
Кашляет в небо авто без глушителя,
Громко ковшом экскаватор скрипит.
Как же, ответьте скорей, небожители,
Мне до её появленья дожить.

Мысли о смерти проносятся в воздухе —

Это всего лишь период такой.
Но можно ли нынче подумать об отдыхе,
Если несётся строка за строкой?
Всё запишу, всё отдам без сомнения,
До многоточия, до запятой.
Я не стремлюсь быть непризнанным гением,
Чтобы стихи оставлять напотом.

Сложно с огнём человека разыскивать

Днём, среди следствий унылых причин.
Сложно делиться печалями с близкими,
Чтоб их нечаянно не огорчить.
Вот потому-то молчания долгого
Цепко засела заноза в мозгу.
Чтобы с больной на здоровую голову
Не перекладывать сердца тоску.

Стук в голове – это грохот отбойника,

Что за окном ковыряет асфальт.
Сердце практически как у покойника.
Мозг не желает закончить "гештальт".
Винные сны под осенними крышами,
Нежность, застрявшая в горле комком,
Ты раз пятнадцать, наверное, слышала,
Как я называю себя дураком.

В этом есть шарм самоуничижения

Или реального взгляда на вещи.
Честные слёзы – не унижение.
Есть унижения в мире похлеще.
А ты, как подобие светлого ангела,
Вывела прочь из кромешного ада.
И в сердце больное так сладостно ранила.
Большего мне в этом мире не надо.

Перемешались реальность и вымысел,

Всё что творится во мне и вокруг.
Ты извини, что я всё это выносил
И для тебя это выплеснул вдруг —
Письма всё стерпят, бумага всё выдержит…
Ты приезжай, просто так, без звонка.
Сердце моё к тебе радостно выбежит —
Я его даже спущу с поводка.

«Ветра, пришедшие с востока…»