Писатель и балерина

– Вам что-нибудь говорит имя Эдита Скорнякова? – спросил он сразу после однотипных предварительных вопросов.

Вайнштейн внезапно и как-то не к месту развеселился:

– Ох, да. Имел счастье познакомиться.

– При каких обстоятельствах? – сухо осведомился Добрин, мысленно отметив неуместную и, по правде сказать, непонятную веселость опрашиваемого.

– Да она ко мне подошла, я в кафе сидел. Третьего дня, кажется. Извините, я роман только что закончил, – Вайнштейн улыбнулся какой-то удивленной и даже немного виноватой улыбкой, – так что у меня в голове даты немного путаются. Вот в тот же день, что закончил, я в то кафе и зашел. Гулял долго, даже замерз. Сижу, греюсь. И является передо мной такое вот создание – вы сами-то ее видели? Не то хиппи, не то дамочка эпохи декаданса, не то все сразу. Балахоны какие-то на ней, цепочки, браслеты, платок как-то по-пиратски повязан, а хвосты чуть не до полу достают. Колоритнейший персонаж. Здрасьте, говорит, я Эдита, я все ваши книжки наизусть знаю. Ну и все такое.

– И о чем вы с ней говорили? О том, что книжки наизусть знает, или еще о чем-то?

– Да я только и думал, признаться, как бы сбежать повежливее. Среди читателей-почитателей такие чудики иногда попадаются, только и спасение, что ноги уносить… Впрочем, среди не читателей их тоже достаточно. Но тут дело другое. Читатель – надо разговаривать. Положено. И в то же время… Мне и вообще-то не хотелось в тот момент ни с кем общаться, когда книгу заканчиваешь, обычное дело, выжатым лимоном себя чувствуешь. А уж с такой особой беседовать… Ах да, вы спрашивали, о чем, кроме книжек… Я-то не слишком был словоохотлив, а она какую-то белиберду несла: любовь на небесах, предназначены самой судьбой, связаны и все такое. В общем, типичные параноидальные сверхценные идеи. Или шизофренические, что ли? Ну, не важно, собственно. Я, ей-богу, не знал, как отделаться. Ну как-то ухитрился до нее донести, что, мол, прощайте, недосуг. И, когда я уходил, она словно бы удивилась. Не пыталась меня задержать, чего я, признаться, побаивался, нет, ничего такого. То есть я пошел, а она осталась за столиком сидеть. Но вслед, в спину практически сказала нечто совсем уж странное. Сейчас-сейчас, я попытаюсь воспроизвести… «Но как же? – она сказала. – Ведь я все сделала, как вы просили!»

– А о чем вы ее просили?

– Да я ж и говорю, что она бессмыслицу какую-то несла. Ни о чем я ее не просил, я ее видел впервые в жизни.

– И когда все-таки это было? Хорошо бы поточнее.

– М-м… Позавчера. Или позапозавчера?.. Нет, все-таки позавчера. В понедельник.

– Позавчера? – Добрин как будто обрадовался, что встреча с Эдитой Скорняковой состоялась именно в понедельник, а не, к примеру, в субботу.

Марку это показалось немного странным, но он решил, что – показалось. Ну какая, в самом-то деле, разница, когда эта девица на него напала: в понедельник, в субботу или даже во вторник. Вчера то есть. Он даже предположил – так, на пробу:

– Только я не уверен. Может, и вчера.

– Ну это вряд ли, – усмехнулся Федор Иванович. – Эдита Скорнякова повесилась в ночь с понедельника на вторник.

Сообщение Марка оглушило.

– Что?! Повесилась… но… Нет, этого не может быть, я ведь уже… я не стал… Не может быть…

Он бормотал что-то бессвязное, бессмысленное, и ему было наплевать, что подумает сидящий напротив серый суконный человек. Какая разница, что он подумает! Смерть странной девицы Эдиты Скорняковой переворачивала всю картину с ног на голову. Или наоборот – с головы на ноги?

Марк ведь уже почти смирился с тем, что его Роман каким-то невероятным, ну или во всяком случае непонятным образом отражается в реальной жизни. То есть сперва он думал, что неизвестный маньяк повторяет серию о Вяземском, но уже после убийства Анечки Павленко – после тех жутких снимков! – стало ясно, что все дело именно в «Балансе».

Но повесившаяся гадалка – это ведь пятый из «исторических детективов», в «Балансе» ничего подобного нет! Там все заканчивается на психиатре! И если эта Скорнякова…

– Вы хотите сказать, что она так расстроилась, что… – хрипло, не узнавая собственного голоса, не то спросил, не то предположил он.

– Да нет, Марк Константинович, этого я сказать вовсе не хочу. Потому что это неправда. А сказать я хочу совсем другое. Не слишком ли много вокруг вас трупов, уважаемый господин писатель? Ну да, ну да, смерть вашего друга Евгения Геннадьевича Корша считается несчастным случаем. Но вот господин Введенский…

– Простите? – не понял Марк. – Какой Введенский? Эдик? Психолог? А что с ним?

– Психолог, психолог, – подтвердил следователь. – Скончался господин Введенский. А вы разве не знали?

Федор Иванович готов был спорить на что угодно: это не игра, не спектакль, Вайнштейн действительно не знал о смерти «своего» психотерапевта. И вопрос задал лишь для того, чтобы посмотреть, как тот отреагирует. Отреагировал писатель… странно. Точнее сказать, вовсе не отреагировал: дернул нетерпеливо плечом, словно отбрасывая вопрос как что-то несущественное, не имеющее значения, и вместо того чтобы ответить, сам спросил:

– Простите… Эдик умер… от отравления?