Письма на краю тумана. Инстаграм-роман

Так, но давайте на время вынырнем из, безусловно, милых, воспоминаний, которые продолжают растекаться по страницам этого описания, и окунемся в нашу цифровую жизнь. Не менее симпатичную, смею вас уверить. Подчас ее, как я считаю, очень несправедливо ругают и поносят, называя чуть ли не главной проблемой современности и заодно ее главным злом. Зря мы ее так недооцениваем. А иногда о ней отзываются так, будто лайки и твиты – главное достижение человечества. С чем бы я тоже поспорил. Зря мы ее так переоцениваем. Так вот о социальных сетях. У Энеса был довольно приметный профиль в «Инстаграм». Он был снабжен той долей красивого и занятного, что в верной пропорции устраивало самого Энеса, и казалось приятным подписчикам. Он казался ему правильным и каким-то точным, что ли, не всегда уместным, но аккуратным. О таком многие мечтали, признаться, мне он тоже казался очень достойным. А в наши дни, это то самое платье, которое может многое сказать о своем хозяине. То самое первое впечатление, с помощью которого многие принимают на работу или выбирают себе круг общения, а, возможно, даже и больше. Но эти картинки не были просто стильной бутафорией. В этом профиле уживались его мысли и его картинки, которыми он пытался себя окружить, подобно взыскательному коллекционеру искусства. Нет, эти картинки не могли сравниться с полотнами из собрания Ватикана или Лувра, но этого от них и не требовалось. Энес подолгу мог делать фото (их накопилось в телефоне тысячи), редактировать их затем в нескольких приложениях и делиться ими со своими подписчиками. Подписчиков было не так много, но все они могли разделить с ним эту тягу к красивому в чем-то совершенно обычном и тривиальном. Он любил делиться своей жизнью тут, онлайн, но редко это делал вне социальной сети. Он скрылся и отгородился эффектной винтажной ширмой с картинками, похожей на ширмы в технике коромандел. Они не отличались надежностью брони, но были обильно украшены узорами поверх тысяч слоев потрескавшегося лака. Такие ширмы украшали модные салоны светских дам в Париже и Лондоне. За их створками поправляли туалеты, падали в притворные обмороки, пудрила носик мадам де Помпадур. За ними скрывали мысли и поцелуи, румянец на щечках и дикие мигрени, картинно заламывая руки.

Размещал он фото редко, неизменно с какой-то историей, мыслями или собственными наблюдениями. Эти слова вместе с картинками выражали какое-то особое настроение, то, чем он готов был поделиться, не впуская никого в тень от своей ширмы-защиты. Это было похоже на дневник его воспоминаний и его жизни, хотя настоящих дневников он никогда не вел. Еще в школе он пытался овладеть этим искусством, но тогда навыков писать было еще маловато, а фиксировать всякие глупости на бумаге корявыми и неуклюжими словами совершенно не хотелось. Это казалось скучным. Для чего марать бумагу, да и детских забот всегда было в избытке. Хотя что он писал сейчас? По мнению кого-то, да и его самого, тоже глупости. Но человек не существует без глупостей, они нужны как фон для чего-то другого правильного, а иначе как отличить. Для всякой праведности не помешает немного глупости. Кто-то считал, что это вполне сносные и милые тексты, во всяком случае, они не пугали нравоучениями и не отпугивали «умностями». Кто-то даже советовал написать книгу, но Энесу это казалось странной и непосильной затеей, на которую отважится уже не он.

Энес был довольно замкнутым, но не злым. Чуть отстраненным, во всяком случае, так казалось со стороны. Скупым на эмоции к посторонним, но щедрым к друзьям и близким. С недавних пор он не любил незнакомые компании. Терялся в них. Ему не требовалось разговоров. Он любил бывать один, но не был одиноким. Энесу это шло. Одиночество вообще украшает. Кто-то мог бы принять это за высокомерие, но смею вас уверить, это вовсе не так. Все его штормы были только внутри, на дне его персонального океана. Эти штормы редко накрывали другие берега. Возможно, только в юности, когда кровь закипает и подогревает твои моря лишь на костре неопытности и запала свойственного возрасту. Но сейчас они уже не разрушают чужих крепостей и пристаней, не топят чужие корабли. Самые мощные цунами и ураганы бурлят лишь в нас самих, и это не всегда агрессия или злоба, это просто переживания и скорее сомнения, свойственные уже иному возрасту. Сейчас они мирно разбиваются об айсберги, эти схватки показывать кому-то не стоит. Это что-то очень личное, что сокроет одна маленькая привлекательная, но такая хлипкая ширма-фасад.