Письмо Ангелу

На планете мы выдумывали бы нонниллионы миров и они материализуясь из антиматерий жили в наших мозгах, а мы жили бы в них. В одном, как сиамские близнецы с полутора лицами, одним телом, мужскими и женскими половыми органами. В другом, как клетки листика коки, проходили процесс фотосинтеза. В третьем, желатином были бы в конфетах. Нас жевали, переваривали, мы выходя сладким потом желтели под мышками, смывались городской канализацией в гниющие болота, травами выпивались, коровами выщипывались и убивались опять желатином. А когда нам надоедали бы наши миры, мы ходили...

По радио приглушённо звучит голос Ведущего: «Не потеряйтесь друг в друге, не потеряйтесь в окружающих, не потеряйтесь в себе, будьте бдительны, не верьте провокаторам говорящим что вы живёте не своей жизнью, сообщайте о провокациях в «Службу спасения общечеловеческих ценностей».

Служащая Почты выключает радио. Продолжает читать:

«А когда нам надоедали бы наши миры, мы ходили в чужие. В одном из них я впервые встретил тебя на улице. Не подошёл к тебе, не познакомился, не пропил деньги на дорогу домой. Ты не заболела и не прервались месячные. Не было бы долгов и не было конопли. Не выгнали из квартиры за неуплату и не потерялась тюбетейка. Не было Нового года, крашеной бороды, голода. Писем тоже не было. И звонков. Ничего не было вообще. Мы разошлись бы в этом вакууме как все прохожие. Шли по «Советской» размахивая руками, смотрели по сторонам, чесались, как все, пили «Славутич», говорили ни о чём, смеялись, хотели пёрднуть, обосрались. Я сейчас…»

Мама на даче, Папа на даче, в «Оболони» я поправляюсь портером.

Ветер колышет цветы, столики пусты. Сейчас наверное утро, читаю книжку. В книжке:

«Застывшая картинка.

Мотоциклист объезжающий маршрутное такси. Скоро люди будут рассказывать истории без слов с помощью жестов, мимики и примитивних звуков. Литература превратится в живые танцы самой жизни. Один из таких танцев поведает о том что искренне добрые взаимоотношения сохранились лишь в среде нечеловечечно деградировавших ублюдков.

Пассажир маршрутного такси. Сел в маршрутку наверное для того чтобы увидеть тебя. Было без пятнадцати три, стрелки перечёркивали циферблат. Было одиннадцатое число, состоящее из двух единиц, одна из которых искала счастье в обществе, а другая в его отсутствии, и та и другая находила это счастье время от времени, и в этом времени мне открывался смысл, что я это не только мысли, но и мясо, сопли, говно, которые будуть дрожать когда стрелки часов описав полукруг перечеркнут циферблат снова. Дрожать, рассказывая тебе эту историю:

В кафе сидят Дизайнер Концептуалист и Студентка.

Студентка. В твоей голове так много дури.

Дизайнер Концептуалист. Это не в моей, а в их. (Тычет пальцем в газету. На первой странице Знаменитая Женщина рекомендует пользоваться оздоровительными шапочками, замедляющими рост ушей, большими буквами написано: «Короткие уши гарант того, что люди к вам будут относиться с симпатией».)

Студентка. Ты не искренен.

Дизайнер Концептуалист. А какой искренности ты от меня ждёшь? Что я скажу, что хочу тебя трахнуть. (Подымается. Говорит громко.) Я хочу тебя трахнуть.

Из-за соседнего столика подходит Мужчина.

Мужчина. (к Дизайнеру) Вы должны извиниться перед девушкой.

Дизайнер Концептуалист. (Встаёт на колени) Прости меня за то, что Я – это Я. (У Мужчины растут рога.) За то, что говорю тебе то, что хотел бы услышать сам. (У Мужчины растут острые рога.) За то, что люблю людей и думаю о них лучше, чем они есть на самом деле. (Мужчина закалывает Дизайнера Концептуалиста рогами.)

Ветер колышет цветы, столики пусты
Сейчас наверное утро,
я хочу чтобы когда меня не будет
Ветер колыхал цветы, столики были пусты
И кто-то не самый глупый, поправляясь портером сказал:
«Сейчас наверное утро».

В редакции.

Журналистка. Это – белые стихи?