Пистолет и Роза (СИ)

Сжимаю руки в кулаки, заставляя вены вздуться под кожей синими тонкими лентами, и дышу. Раз. Два. Три…Десять. Понимаю, что я уже не на кухне. Я стою на краю крыши и смотрю на окружающий ландшафт. Где-то вдалеке виднеются огни большого Лондона, а этот тихий район начинает засыпать.

Сажусь на край, — на крыше есть старый дымоход, заросший каким-то растением, который держит меня в тени.

Промозглый Лондонский ветер шелестит где-то в лесу; подставляю лицо под порывы. Хочется смыть с себя все то, что происходило со мной. Теперь я понимаю, что обнуление — это не такая плохая процедура.

Местные жители спешат домой, к семьям и родному «ящику». Если бы не война, я бы, возможно, тоже так спешил домой, к жене, или к своей вставной челюсти, чтобы лечь на диван и смотреть неинтересные и однообразные новости.

У меня было много женщин. Многие хотели побывать в постели с молодым жителем Бруклина, который собирался стать офицером, и многие были. Не помню лица ни одной из них. Одна сплошная какофония из фальшивых улыбок, громкого смеха и резких движений.

Я помню только одни глаза. Глаза, принадлежащие кому-то, кого я не помню. Кого стерли так же, как и все остальные воспоминания. Но эти глаза не дают мне покоя почти каждую ночь, заглядывая прямо в душу. Я просыпаюсь в холодном поту и с сильной головной болью, но ничего не вспоминаю. Это как если бы Вам дали подсказку, а потом отняли, не дав прочитать.

Начинается дождь. Надо уходить, но не хочется. В лесу кто-то в скором порядке тушит костер и собирает вещи. Интересно наблюдать за людьми. За их действиями, словами и поведением. Мужчина никак не может сложить стол, маленький мальчик прыгает вокруг еще не потухшего костра и что-то кричит.

Внезапно сзади меня раздается шорох. Резко вскакиваю, поворачиваясь, и почти метаю нож, но останавливаюсь.

— Дождь начался, — тихо произносит тот голос, который теперь я узнаю из тысячи других. — Я принесла тебе одеяло.

Я выдыхаю, выпуская изо рта облачко пара. Оборачиваюсь и смотрю на неуверенно застывшую тонкую фигурку.

— Я чуть не убил тебя, — констатирую я, пряча нож в карман. Чуть не добавляю: «Дважды».

— Ты замерзнешь, — упрямится девушка, подходя ближе. В сумерках замечаю в её руках скомканный темно-синий плед. — И заболеешь. А мне потом…

— Я не болею, — разворачиваясь к ней спиной, произношу я, прерывая возможную тираду.

Амелия тихо подходит сзади и пытается накинуть мне на плечи плед, приподнимаясь на полу пальцы. Сдергиваю с себя материю и почти впихиваю блондинке обратно в руки.

— Ты не убил меня, а это уже многое значит, — выдыхает она, устремляя взгляд куда-то вдаль и сжимая в пальцах ткань. Тихо шипит, задевая сломанные ногти.

Некоторое время мы молчим. Но это не та неловкая тишина, которая возникает при недостатке слов; это та тишина, в которой слова не нужны. Будто Роджерс понимает, что я не готов делиться с ней мыслями.

— Чаринг Кросс, двенадцать ноль-ноль, — произношу я, не поворачивая головы.

— Что? — переспрашивает она, поворачивая голову ко мне и отвлекаясь от созерцания пейзажа. Мелко дрожит, но плед упрямо сжимает в руках.

— Задание, — изрекаю я, смахнув лезущую в глаза челку. — Я не знаю, где это.

— Трафальгарская площадь, — выдыхает она, пуская облачко пара и, как ей кажется, незаметно ухмыляется. — Чаринг Кросс — это станция метро.

— Ты должна забрать документы у агента ГИДРЫ, — я почти выплевываю последнее слово. — Я буду стоять в стороне.

— Хорошо, — хмыкает она, заворачиваясь в плед. Признает, наконец, что замерзла. — Пойдем внутрь. Тут холодно.

Я мысленно соглашаюсь и следую за ней к лестнице, что ведет на крышу.

В коридоре ее квартиры Амелия неловко останавливается около двери своей комнаты, переступая с ноги на ногу.

— Кровать расстелена, — тихо роняет она, поправляя ткань, спадающую с плеча. — Если замерзнешь, одеяло в шкафу.

Я почти невесомо киваю и направляюсь дальше по коридору, в соседнюю от ее комнату.

— Спокойной ночи, — шепчет девушка перед тем, как я закрываю дверь.

Я выдыхаю, хватаясь за голову. Странная девчонка. Я пытался ее убить, а она упорно старается заботиться обо мне. Парадоксально.

Замечаю, что поднос с чаем пропал, — Амелия была здесь.

Роджерсы все парадоксальны. Стив, например, ужасная зануда и мастер истерик.

Снимаю мокрую майку, вешаю ее на стул, чтобы просохла, и ложусь в постель. Хлопковая простынь приятно касается тела; матрас слишком мягкий, — спина проваливается, но после камней и сырой земли все кажется «слишком мягким».

Закрывая глаза, я снова вижу, как душу Амелию. Это гораздо хуже всех тех убийств, которые я совершал ранее. Взгляд жертвы — это то, чего я никогда не забуду. То, что навсегда отпечатается где-то глубоко под бионикой.

Некоторое я время я просто лежу с закрытыми глазами, но потом замечаю, что начинаю дремать.

Кошмаров мне этой ночью не снилось.

========== Глава 3. Амелия ==========

Непокорная заблудилась, запуталась

Что же ты моя в одеяло укуталась

Мысли, сомнения, стихотворением

в твой дневник

Непокорная загрустила, заплакала

Шторы задвинуты, капли закапаны,

Подушки пуховые влажными станут

в тот же миг…