Плачущий лес

До погоста они добрались быстро – дорога показалась Кристине намного короче. Миновали ворота, которые не были заперты, и теперь медленно шли по длинной аллее, по обе стороны которой располагались захоронения. Вопреки своим опасениям, Кристина не чувствовала страха. Рядом был Дядюшка, и это придавало уверенности. Надо же, видишь человека впервые в жизни, а уже готова доверять ему! С Кристиной такое случилось лишь один раз – когда она увидела Игоря.

Страшно не было, но при мысли о том, что придется раскапывать чью-то могилу, она внутренне сжалась. Тревожить покой мертвых – разве это не грех? Но, с другой стороны, если там, под землей, нет никаких покойников, то и тревожить некого. «Дичь какая-то, сюр», – подумала Кристина.

– Постой-ка, вот тот склеп, где я прячу лопату.

Дядюшка направился к квадратному строению с крестом на крыше, завернул за угол и почти сразу же вышел обратно, неся в руке лопату. Это произошло так быстро, что Кристина спросила, понизив голос, словно их могли услышать:

– Лопата что, прямо возле стены стояла?

– Нет, почему? Я спрятал ее внутри. – Дядюшка слегка удивился.

– Не слышала, как вы открыли дверь.

– Петли хорошо смазаны, – невозмутимо ответил он. – Ты полагаешь, что я все подстроил?

Кристине стало неловко. Она сама пришла к нему за помощью, а теперь задает дурацкие вопросы, будто собираясь на чем-то подловить нового знакомого. Единственного, между прочим, человека, который способен ей помочь и не отказывается это сделать!

– Извините, я просто… Словом, извините.

Дядюшка улыбнулся и потрепал ее по плечу:

– На твоем месте я бы тоже сомневался. Это нормально, не смущайся. Что ж, ты выбрала, какую могилу будем раскапывать?

Кристина наугад ткнула в одно из захоронений.

– Хорошо.

Он подошел к могиле, перехватил лопату поудобнее и воткнул в землю.

– Давайте я, – спохватилась Кристина, думая, что Дядюшка слишком стар для таких нагрузок.

– Не нужно. Я справлюсь.

Девушка не стала спорить и присмотрелась к памятнику, посветив фонариком на телефоне. С мраморной поверхности на нее смотрела женщина лет сорока. Красивая, с прямым твердым взглядом и выразительным чувственным ртом. Судя по датам на камне, женщина родилась в начале прошлого века и скончалась в возрасте девяноста двух лет в тысяча девятьсот девяносто девятом. Звали ее Драганой Петрович.

«Кем ты была до обращения, Драгана? Почему тебя избрали – как избрали Игоря? Что в вас приглянулось Черному Повелителю?»

Пока она раздумывала об этом, Дядюшка, оказывается, уже закончил.

– Я добрался до гроба. Дальше давай сама, – сказал он.

Кристина подошла к краю и заглянула внутрь, уже не удивляясь, как быстро он управился. Впрочем, яма была неглубокая.

– Они не роют глубоких могил, как положено, когда хоронишь тело, – пояснил Дядюшка. – Им-то ведь просто надо закопать пустой гроб – тут и полуметра достаточно.

Ни о чем не спрашивая, Кристина, опираясь на руку Дядюшки, спрыгнула в могилу. Она не сомневалась, что он сказал правду, поэтому готова была увидеть пустой гроб, но все равно зажмурилась, сбив замок и откинув крышку.

В нос не ударил зловонный запах. Внутри не было истлевших костей. Дядюшка светил внутрь фонариком, и в неверном желтом свете Кристина увидела когда-то ярко-алую, а теперь потускневшую обивку. Гроб был пуст.

Она подняла голову и беспомощно посмотрела на Дядюшку.

– Теперь ты видишь?

Кристина кивнула.

Дядюшка протянул ей руку, помогая вылезти из могилы.

– Если пожелаешь, будем копать еще. Я хочу, чтобы ты убедилась: это не кладбище, а нечто вроде театральной декорации. Здесь нет ни одной могилы, в которой лежал бы мертвец. Ни одной.

Они стояли рядом, и Кристина по-прежнему сжимала его ладонь.

– Не стоит. Я все поняла.

– Это хорошо. Теперь, думаю, ты позволишь мне спасти тебя? Я покажу, как выбраться отсюда, и к завтрашнему вечеру ты будешь…

– Нет, – перебила она.

Дядюшка разжал руку.

– Что значит – «нет»? Разве мы не договорились, что я покажу тебе это, – он ткнул пальцем в сторону могилы, – и ты уйдешь?

«Почему мне кажется, что он недоговаривает?» – подумала Кристина, и вдруг ей кое-что вспомнилось:

– Мама говорила про какой-то лес. Вроде бы он плакал, а она видела там меня… Ну, или кого-то, похожего на меня, не знаю. Что она могла иметь в виду?

– Ты сама говорила, что твоя мать не в себе! – нетерпеливо проговорил Дядюшка.

– Да, но в первый момент у нее в голове что-то прояснилось, она узнала меня! Она сказала: «Кукла? Это ты?» Только мама звала меня Куклой! Понимаете? И как раз тогда она сказала про лес! Вы ведь что-то знаете, но скрываете! – Кристина нахмурилась – почему раньше не подумала об этом? – Она что же, имела в виду мифический Плачущий лес, деревья в котором посажены Сатаной? Я читала о нем: лес охраняют прислужники Сатаны, они же заманивают туда невинных людей.

На Дядюшкином лице отразилась целая гамма чувств: недовольство, волнение, скорбь, нечто вроде жалости. Кристина поняла, что попала в точку.

– Ты права, – ответил он. – Я не хотел говорить. Это звучит слишком… неправдоподобно. – Дядюшка впервые выглядел не всезнающим, а потерянным.