Плаха-шапито. Стихи

В сторонку я – одной спокойней,

саму кто взял бы на буксир…

О, как велик под Солнцем мир!

И мрак акульей преисподней…

Салют прощальных пузырей

пробулькал слева бедолага…

Всё мельтешил – как бился шпагой,

нетерпеливых был кровей.

И я держусь уже с трудом…

Ну, хоть проплыл бы кто, заметил!

Несчетно кораблей на свете,

но угораздило – на том…

18 марта 2016г.

Сбросив за борт…

Сбросив за борт обломки грот-мачты,

в трюме щель подзаткнув кое-как,

лишь на милость волны и удачу

уповаю… Ни дальний маяк,

ни звезда путь к земле не укажут,

руль дурит – бурей сорван, боюсь…

Я и лоцман, признаться, неважный,

раз легла на неправильный курс.

Бездна алчная ждет терпеливо,

спазмом горло сжимает мне страх…

Ах, увижу ль еще, сердцу милый,

старый пруд и стрекоз в камышах?..

Соглашусь даже кромке прибоя

тростниковый доверить шалаш -

Но избавьте от бурной любови!

Рифы…

айсберги…

шторм…

абордаж…

1 июня 2014г.

Любить, как жить у кромки моря

Любить – как жить у кромки моря:

во всем зависеть от Луны,

и от ветров, не прекословя,

мириться с прихотью волны…

А на пруду не страшен ветер -

как ни бесчинствуй ураган,

вода волненьем не ответит,

лишь оконфузится смутьян

в тиши, где ряска сонно дышит,

не беспокоима никем.

Стрекозий рай…

Там сладко с книжкой

мечтать о море – вдалеке…

28 апр. 2014г.

Растрогал Автор!

Растрогал Автор! Бурей налетел,

накрыл девятый вал воспоминаний -

до соли на губах, сметя предел…

Строитель дамбы – мастер обещаний

с обрыва сиганул, позор топя,

и если не расплющился о рифы,

успел заметить остов корабля -

корвета, галеона, ставших мифом…

Но золото в бочонках не блеснет,

схороненное донными песками.

Давно обжил моллюсковый народ

прах ржавый, бывший рабскими цепями.

Кто сгинул в них – от тех уж нет следа,

и души в глубине не растревожит

смятеньем налетевшая волна…

И лучший Автор этого не сможет.

авг. 2015г.

О чем теперь?

О чем теперь, когда мертва любовь,

любовный бред, влюбленности и флирты?

Стихи, как лекарь, отворяли кровь,

глушили боль неразведенным спиртом.

Пощечиною были и… рукой,

просящей, и игрой неосторожной -

рассеянно не отняты судьбой…

О чем теперь? Весь мир кругом!

Возможно …

13 июня 2011г.

Велика ли та забота…

Велика ли та забота для мещаночки-вдовицы

за калачиком с вареньем, под певучий самовар -

сколь Светлейший князь Тавриды и сердешный друг царицы

за похвальные заслуги получил землицы в дар?

И с вязанием привычно коротая дни за днями,

часто ль помыслом докучным омрачит она чело:

там, поди, все табакерки с драгоценными камнями,

а на трости набалдашник стоит целое село!

Только не в пример столь живо нарисованной картине,

мир вдовицыных забот – не дальше улицы, в конце.

"Мяснику – когда успела? – долгу на пятиалтынный!

Уж кручусь и так, и этак…" – морщит лоб стратег в чепце.

Где-то за Невой свинцовой заседают госсоветы,

и для штурма Измаила снова посылают рать…

А она бранит кухарку – больно дороги котлеты!

Хорошо, зима не люта, можно дров не докупать.

12 февр. 2020г.

Бабушкино зеркало

Памяти моей бабушки Анфисы Михайловны

в день ее рождения.

Бабушкино зеркало, по краю

с тонкой гравировкой, и легки,

на изящных стеблях вырастая,

нежные цветочки-мотыльки.

Тихий Богородск в двадцать девятом,

летчик на побывке и весна!

Муж навек остался лейтенантом…

в фото на обломке от винта.

Жизнь-кочевье, вдалеке от близких,

вслед за ним бросала, как в костер,

с западных границ – к Новосибирску,

от Урала – до Кавказских гор…

Жили, как теперь представить странно,

но для дам безвыходности нет:

под салфеткой пара чемоданов -

бабушкин "трельяжный туалет".

В тридцать лет – вдова, и две девчонки,

в городе чужом, но надо жить…

Как она читала похоронку,

так и не решилась я спросить.

Зеркало все видело, все знало,

и цветы, по-прежнему нежны,

в горе хрупкой лаской утешали,

а слова не так уж и важны…

Много лет потом на этажерке

зеркало жило с тех давних пор…

По бокам две вазочки-соседки,

снизу – тонко связанный узор.

Бедный шкафчик со скрипучей дверцей,

тусклая солонка, хлеб да чай.

И лекарства для больного сердца

так щемяще в памяти горчат…

Штопаное ветхое бельишко,

синей шерсти платьишко одно,

горка из подушек, полка книжек,

с пальмой кадка, с розочкой окно…

Бабушкин цветок растет поныне,

трепетно хранимый много лет -

скоро сорок… ниточкой незримой,

и пока мы живы – память вслед…

26 авг. 2017г.

Извечный вопрос

Опять подвесила измученную мысль

на поржавевший крюк извечного вопроса…

Полста плетей, похоже, мало – ты про жизнь,

как на духу, открой всю правду, лишни слезы!

Ты мне про смысл и справедливость отвечай -

я в неизвестности о них томлюсь довольно,

И не пытайся взять на жалость, на печаль,

душе и телу жить, ты думаешь, не больно?

апрель 2012г.

Младенец сладко спит

Младенец сладко спит… И тело, и душа

еще в единстве полном и бездумном.

Проснется аппетит – дитя, не оплошав,

все требованья в мир озвучит шумно.

И скрытно, до поры, в душе взрослеет враг,

до лет страстей, запретов, расставаний…

До выжженой дыры сквозь сердце – первый шаг,

чтоб тело извести до основанья.

Уничтожать свой дом – какая ей корысть?

Я думала, с годами хоть уймется.