Плаха-шапито. Стихи

они всех делят, словно пропасть или окоп на рубеже…

Став обладателем бумажек, лакеев можно покупать

и приглянувшихся бедняжек, чем осчастливится их мать.

В них всё: от краж – до махинаций,

от клеветы – и до убийств,

но лишь глупец начнет стеснятся,

игра в рулетку здесь – не вист!

Ах, эти дивные бумажки! Загадка – и на всё ответ.

И человечий жребий тяжкий,

и жизни всей – эквивалент…

6 июня 2015г.

Кастелян

Да разве роль играет, во что она одета -

в турецкие шальвары, в парижские корсеты?

Но перед отраженьем так жарок спор с собою!

Кипит словоброжженьем,

родясь нагой, немою.

Хоть намечтай искусно наряд свой без изъяна,

наденешь – что по вкусу придется кастеляну.

Что ж, милая, форсите, пока на ум не станет

рабу свою мне видеть

в холщовом сарафане.

15 нояб. 2021г.

Лучше жить бедняком

Лучше жить бедняком, рассудив по уму -

разве я и мой дом интересны кому?

А когда знаменит и богат, как султан,

жизнь "объекта" сквозит, как дырявый карман.

С кем ты пил, где играл, как ругался с женой,

в чьи объятья упал, чем лечил геморрой.

Как пасешь муженька и тиранишь портних,

маскировки жирка добиваясь от них.

Как подвел тебя сын, с кем финтит твоя дочь,

как боишься морщин – знает "свита" точь-в-точь!

Ты на сцене живешь, но всерьез – без игры,

И когда вдруг ревешь – чьи-то уши остры…

На виду, до трусов, у обслуги своей,

как в музее Тюссо – заходи и глазей!

Всюду руки чужих, все держи под замком…

В общем, если не псих – то живи бедняком.

Вполне возможный монолог

"Когда ты перестанешь ныть,

свое убожество лелея?" -

хотел Бог дуру вопросить,

коли сама не разумеет.

Каких ей доводов еще?

Скулящей: "Сохрани, помилуй!"

Давно в терпеньи истощен,

готов пресечь тот страх могилой.

Вот как проникся! Чем помочь?

Нет сил взирать на униженье,

как будто Сам кровинку-дочь

родил, в безмозглом воплощеньи…

На людях блеет, как овца…

Ни "нет" сказать, ни врезать хаму.

То блажью гонит от крыльца,

то в синяках, захнычет: "Мама!.."

Примерясь, покрошил с Небес

житейских утешений малость,

но как пушинка был их вес,

и ветру благодать досталась…

Опять стенанья «быть или не быть?»

Опять стенанья – "быть или не быть?"

Рапиры, флейта… вечная Гекуба.

Послушны роли, с текстом сладят губы,

но сути и зубами не схватить…

Чем маешься, философ-моралист,

ища для промедления причины?

Отмщеньем за отца кипит мужчина,

и… мстит любимой вздорный гимназист.

Позволь же долг свой выполнить клинку!

Каких еще актерских "мышеловок"

и умопомешательских уловок,

чтоб ты рискнул приблизиться к врагу?

Всё искры сыплешь вольтовой дугой,

пружиной сжат, раздут кузнечным мехом -

Абсурд! Лишь королеве не до смеха,

но жив братоубийца! О, герой…

Шекспировой загадкой пятый век

все ловятся, как фантиками дети…

Но в чем подвох? Никто мне не ответит…

Ах, Гамлет! Роль – мечта! Сверхчеловек…

Вздыхая так, ищу потертый том

и "Автора!" – кричу и бью в ладоши,

всё сказано! А режиссер в окрошку

текст порубил, подлец – все мимо, не о том…

Живущий совестью и верой – обречен.

Он безоружен перед злом, он раб закона,

в запретах бьется, как олень в плену загона,

не в праве мстить…

Лишь в грудь удар принять плечом.

сент. 2013г.

Страсти по Гамлету – 21 век

Сомнений – "быть или не быть?" –

не одолел страдалец датский,

препоручив судьбе решить

вопрос семейный, даже братский,

для нас звучащий, как клише,

затертый старою монетой,

в веках утрачен смысл уже

и скучны поиски ответа.

Вопрос нелеп – конечно, "быть"!

Впустую мечется бедняга…

Но если жив, то должен мстить,

за смерть отца сквитаться шпагой.

Душе, загубленной навек,

дать утешенья хоть немного -

без покаянья человек

в грехах предстанет перед Богом.

Нам нелегко понять посыл,

а Призрак адских мук боится;

христианин, но не простил,

взывая к сыну – стань убийцей!

А сын мечтатель, книжный червь,

от ласк домашних да в студенты,

интеллигентский хлипкий нерв -

отцовским латам странно это.

Такого долго понукать,

чтоб покарал он душегуба,

и лишь девицу оскорблять

принц, расхрабрившись, может грубо.

Но без свидетелей клянет

свой нрав с "печенкой голубиной",

ругаясь, как последний сброд,

в сердцах нанизывая вины…

Кто ж принц? Философ, трус, боец?

Или насквозь религиозен?

Без догм – загадкам всем конец,

давно бы роль почила в бозе…

Чуть завязавшийся сюжет

увял бы ко второму акту,

хит "быть-не быть" сошел на нет,

актерских не призвав талантов.

Так было б в мрачные века,

где выбор как-никак возможен,

честь защищал не адвокат,

а довод, вынутый из ножен.

Сегодня, не ломая рук,

принц обратился б к правосудью,

несчастья выплакал в Фейсбук,

и полегчало в многолюдье.

А то темнит все: "быть – не быть?",

сбивая с толку человека…

Иль экстремизм к словам пришить

умели и в том давнем веке?

декабрь 2019 г.

Три смерти

То была моя первая смерть,

когда страсти почили в бозе -

вся бредовая круговерть,

где в мечтаньях покинешь твердь

и о чем не расскажешь в прозе.

Корчась деревом без коры,

изболелись душа и тело,

и иссохшие до поры,

вышли в аут житейской игры.

Ум в отчаяньи рвал пределы…

Смерть вторая, спустя много лет

(та бочком, не как в первый случай)

мне шепнула: "Зачем связки бед

волочешь, как ишак на кручу?"

Сердце тронула стылой рукой: