Плавучий мост. Журнал поэзии. №4/2017

Стойте справа, слева проходите,

Не забывайте вещи, не забывайте

Тревогу ликов, бодрствующих в граните,

Движений света на обновленной смальте.

Синяя линяя – путь, параллельный полночи,

Вымытый блеском, спешкою окаймлённый,

Это в час пик мы друг для друга сволочи,

А на последнем поезде мы влюблённые.

Будьте особо внимательны на эскалаторе,

Если с детьми вы – не отпускайте их руки,

Стиснуты мы турникетами-автоматами,

Зная, насколько они невесомо хрупкие.

Места уступайте слабым и опечаленным.

Вьется Wi-fi непрерывный под кожей век.

Дежурный за сбои техники не отвечает,

Устали шагать – переходите на бег.

Станция следующая – безымянная станция,

Стёкла мутнеют от мельтешения душного,

Силятся рельсы в скорости не расстаться,

В Теплый мой Стан доставляя меня, уснувшую.

Сеговия

Откуда города в горах берутся?

Чьим прихотям годятся эти дали,

Где бы дворов распластанные блюдца

Лишь воду дождевую собирали,

И замирали сросшиеся камни

От шелеста в щелях теней внезапных,

Любое слово ящерицей канет

В бесслышие домишек косолапых,

И где бы, расходясь, цвели на скалах

Соборов и церквей резные платья

И мостовая каждый шаг ласкала,

Обрывы открывая, как объятья?

Но сущности миров забытых этих

Ты вдруг находишь дивную причину, —

Чтоб аисты, покачиваясь чинно,

И клювом каждый сантиметр разметив,

(Ты веришь в это просто и серьёзно,

И по-другому объяснить не волен)

С улыбкой мудрой громоздили гнёзда

На кровлях безголосых колоколен.

Пейзаж

Старый Крым, соколиные перевалы,

Солнцем пройденная листва,

Дремлет полдень в тени усталой

Догорающего куста.

Старый дом, развалившаяся поленница,

Кровли зноем облитый скат.

Жизнь хозяйка здесь или пленница?

Может, лепится наугад,

Как гнездо в иссушённом углу сарая?

Осыпается свет белил.

Сумрак глиняный овевает

Колыбельным теплом могил.

Лето спит. Живописец считает деньги,

Искры радости на усах.

«Сколько занял у вас пейзаж этот, день ли,

Два»? «Мне кажется, полчаса».

Старый сон. Не ответить, не отвертеться.

Винный хмель пополам с золой.

И секунды хватит мазнуть по сердцу

Краской розово-золотой.

Херсонес

Мрамор мне под ноги он кладёт не по чину,

Ну, а я люблю его не по праву,

И все за то, что дурную мою кручину

Он пускает по ветру, уподобляет праху.

Здесь пушистым паром исходит груз потолочный,

Миражом опадает покинутая квартира,

Как роскошно здесь, но как яростно и непрочно

Потому, что я не стою этого мира.

Я чужая ему, настырная приживалка,

Только и есть, что на слова богата,

Но ему для меня от щедрот ничего не жалко,

Ни сладости лакомств, ни горечи ароматов.

Здесь вольготно крутить романы, тянуть «колу»,

По фазаньим лугам бродить в травяных гетрах,

Но едва прижмешься к колонне животом голым,

Как заплачут внутри неё голоса бессмертных.

Мы макушки прячем от хищных солнечных вспышек,

Открываем окна, впуская звёздное половодье,

А местных печальных мертвых не видим, не слышим,

В ближайший ларёк за пивом сквозь них ходим.

Херсонес вечерами закатным хересом переполнен,

И хиреют невзгоды, а всходы живут сквозь камни,

К кому-то приходят с пенным вереском волны,

Но солёного всхлипа не посвятит из них ни одна мне.

Бедовали в ссылке, горе мыкали византийцы,

С низких скал искали увидеть изгиб Золотого рога.

А потом покой это место выбрал, чтобы разлиться,

А сейчас мимо храмов на пляж разлеглась дорога.

Но прислушайся только, и оживёт литургия,

И я в Херсонес приеду паки и паки,

И ветер мне выплачет тайны свои дорогие,

И вялую кровь разбудят вино и маки.

Юрий Юрченко Стихотворения

Род. в 1955 г., в Одессе, в пересыльной тюрьме. Детство прошло на Колыме, в таежном поселке, в 420 км от Магадана. В 14 лет ушел из школы. Работал в старательской артели, рабочим в геологической экспедиции, токарем на заводе в Магадане, докером на о-ве Шикотан, художником-оформителем во Владивостоке, артистом Грузинского государственного театра пантомимы. В 20 лет сдал экстерном экзамены за среднюю школу. Учился в Школе-студии при МХАТ (2,5 курса). Окончил: Грузинский государственный институт театра и кино им. Шота Руставели (Тбилиси, 1982), Литературный институт им. Горького (Москва, 1987), Аспирантуру в Сорбонне (Париж, 1997). Работал актером в театрах Владивостока, Хабаровска, Тбилиси, Москвы. Живёт в Москве.

Ars Poetica

«Просто, но не низко»

Аристотель

Жги, ночь, свои костры! —

Учи своим порядкам —

Искусству быть простым,

Искусству быть понятным…

Пропитывай холсты,

Води по строчкам-грядкам…

Как сложно быть простым,

Как трудно быть понятным!..

Ни бисера, ни поз,

Но – «высоко и просто», —

Как в том «дыханье гроз»,

Как в песнях Ариосто!..

…Коль вышел на помост —

Будь лёгок, точен, внятен, -

Как Аристотель – прост,

И как Гомер – понятен.

Без тебя

Я прожил жизнь, родная, без тебя

(Большую жизнь и – разную такую),

Фиглярствуя, шутя или грубя,

Влюбляясь и… отчаянно тоскуя.

Пока я Рим с Лозанной рифмовал,

Шарахался по Рейну и по Сене —

Душа моя – как будто кто-то звал —

Оглядывалась, глупая, на Север…

И – дым таежный в окна заползал,

И видел я девчонку возле клуба:

Раскосые цыганские глаза

И – мною не целованные – губы…

И пусть – потом – другие о любви