Плохие мальчики не влюбляются

«Но я что-нибудь придумаю для нее! — обещаю я себе — Позже. Когда сотрусь из ее реала.»

Рядом тормозит тачка гаишников. Молодой сержант представляется, требую у меня права и подозрительно вглядываясь.

— Трезвый я, — демонстративно взмахиваю правами.

Достаю крупную купюру. Глядя ему в глаза, вкладываю в нагрудный карман.

— Я немного тут воздухом подышу, ладно?

— Хорошего вечера! — прикладывает руку к козырьку.

Уезжают. Все бы вот так просто решалось.

Запрыгиваю на широкие перила. Встаю на них ногами и медленно иду, расставив руки для равновесия.

Хочется сотворить очень много саморазрушительного. Неудержимо!

Например, закрыть глаза и полететь вниз, в воду. И долбануться как следует об нее, так, чтобы выбило все то, что у меня в груди.

Хочется…

Я не стану, конечно. Но мысли об этом, саморазрушительном, отчего-то делают мне немного легче.

Я глубоко сейчас понимаю Дину, когда она красила и стригла волосы. То ее состояние. Я с ним согласен. Я его уважаю. Принимаю. Это парадоксально, но она все делала верно для себя.

Мне тоже остро требуется что-то такое. Типа… Скрипку свою раскурочить, что ли? Это было больно и сокрушительно. И может быть даже помогло бы.

Но… Причем здесь скрипка? Она по своему живое существо. Не она же накосячила…

Взрослые иначе переживают травмы. Молча, спокойно. И я переживу также свою травму от потери Динки. Молча.

Пройдя сотню метров спрыгиваю на мостовую.

Вещи — хоть выжимай. Кроссовки в грязи. Дан бы меня сожрал, если бы увидел, в каком виде я сажусь на его сиденье. Но мне даже кайфово от возможности немного убить его тачку. Хотя брат здесь совсем не при чем. От начала и до конца все происходящее только мой выбор.

Но хочется же кому-нибудь дать в морду. Гипотетическому врагу, который во всем виноват.

‍​‌‌​​‌‌‌​​‌​‌‌​‌​​​‌​‌‌‌​‌‌​​​‌‌​​‌‌​‌​‌​​​‌​‌‌‍Увы, Рафаэль, это ты сам. Звезданись об асфальт, если уж так хочется. Но морду мне и так уже набили сегодня.

Там сообщение от Паши какое-то болталось, вспоминаю картинку с экрана телефона. Экран мокрый и не слушается пальцев. Бросаю телефон на соседнее сиденье.

А Дина, наверное, голодная опять дома. За ее мамашей не заржавеет.

Гадство… Как на это можно повлиять?!

А еще скоро у Дины день рождения… У нас рядом. Дней пять разницы. По детству еще помню. Моя мама как-то дарила ей торт. И говорила еще что-то такое, что Дина «упрямый теленок» по гороскопу, а я «двуликий близняш». Наверное, тот торт Динке так и не обломился.

Я все плаваю в каких-то воспоминаниях и фантазиях, не желая возвращаться в реал. Фантазий даже больше. «Как могло бы быть, если бы…». Меня отключает.

Просыпаюсь от того, что все затекло от неудобной позы и замерз дико. Вздрагивая, тянусь к телефону. Три часа…

Захожу в сообщения. От Воронина фотка какая-то. Открываю. Жмурясь, тупо пялюсь на яркий экран.

Встряхиваюсь, мгновенно просыпаясь.

— Чо?!..

И минуту со звоном в ушах смотрю на эту фотку.

Нет. Это плохая идея, Динка! Неужели тебя ничему жизнь не учит, глупая?!

Набираю Воронина. Мало я ему сегодня всек!

Не берет трубку. Звоню еще несколько раз.

— Але… — сонным недовольным голосом.

— Фотка, — цежу я.

— Аа… Капец ты, Дагер, тормоз.

— Какого?!

— Ну, а вот так, Раф, бывает. Пока один тормозит, второй газует, — с ленивой ухмылкой в голосе.

— Зачем?! Игра зафиналена. Все!

— А теперь взрослые игры начались. Не на бабки, Раф. Не нужна тебе Царева? Устраивает тебя расклад? Не привязываешься? Ок. Не вопрос. Жри тогда такой вот поворот сюжета.

— Порву… Только посмей!

— Да вроде как порвались уже сегодня.

— Где она?!

— У меня. Спит. Может, передать чего? — вкрадчиво. — Трубочку там…

— Нет!

— Ну, нет, так нет. И тебе сладких снов. Как социопат социопату… От души прям!

Скидывает вызов.

Взрываясь, вколачиваю разбитые кулаки в панель и крышу тачки. Задыхаясь, глотаю воздух.

Ну что за… А?!

Глава 45. «Сердце в железе»

Рафаэль

Листаю контакты в телефоне, ищу номер одного агента недвижимости, через которого мы как-то с Даном снимали квартирку на лето, чтобы отрываться. Вот! Скидываю ему фотку.

«Мне нужен адрес. Прямо сейчас! Деньги за услугу переведу по номеру.»

Это где-то здесь… Где-то недалеко… Вот красное пятно, это вывеска «Рима», а дальше этот мост.

Ну, а зачем тебе этот адрес, зачем?!

«Заткнись!» — рявкаю своему внутреннему голосу.

Никакого плана и логики в голове нет. В голове вообще ничего нет. Там взрывается и оглушает. Раз за разом! Не позволяя думать.

Я завожу тачку.

Еду туда, в новые центральные районы.

— Ну что ты тупишь?! — бешусь, делая дозвон.

«Кутузовский 12 или 14. Свечки. Стоят рядом. Этаж последний. Только там такие стеклопакеты — под дерево.»

Обе свечки едва ли жилые. Дворы еще не доделаны. Левая или правая?

«Зачем?… Зачем? Зачем ты это делаешь? — раздражая стучит на подкорке. — Ты же все решил!»

У меня нет ответа, я делаю, потому что не могу не делать. Вот и все! Вот так просто!

«Что ты ей скажешь??»

Ничего. Ничего не скажу я ей. Мне просто надо увидеть ее. Остановить. Убедиться, что в порядке. Сделать для нее хоть что-то. И я снова смогу подышать!