Плохие мальчики не влюбляются

Делаю глубокий вдох, в воздухе словно кислород кончился.

Правая, решаю я, разглядывая балконы и сравнивая с ракурсом на фотке. Дверь в подъезд закрыта. Номера квартиры я не знаю. Ждать, что кто-то выйдет в три из этого подъезда — глупо.

Обхожу дом. С торца — пожарная лестница идущая через балконы. Начинаются балконы со второго этажа.

Подгоняю в упор к дому тачку, не рассчитав в темноте, щелкаюсь носом о стену дома. Фара лопается.

Аааа… Супер! Прости, Дан.

Запрыгиваю на капот, потом скользя кроссовками по мокрому лобовому стеклу на крышу. Отталкиваясь от тачки, слышу как мнется на крыше жесть. Да хрен с ним!

Перехватываюсь за нижний балкон, подтягиваюсь. И уже через мгновение бегу по лестнице вверх. Легкие горят…

Вылетаю на верхнюю площадку. Оглядываюсь. Четыре двери. Все обтянуты строительным пластиком, кроме одной. Вжимаю палец в звонок, прислушиваясь к тишине. Не работает!

Сердце так лупит, что темнеет в глазах.

— Дина! — рявкаю я, долбясь в дверь. — Царева! Дин! Открой, я знаю, что ты здесь.

Пинаю по двери.

— Открывай! Я вынесу ее нахрен!

Замираю, интуитивно ощущая, что она за дверью. Щелчок замка. Дверь открывается.

Молча смотрит мне в глаза. Ни одной эмоции в этом взгляде. Словно, я пустое место. А меня наоборот сминает до боли.

Вырывая дверь у нее из руки, прохожу внутрь прямо в обуви. Горло перехватывает, в ушах стучит пульс.

Толкаю дверь в комнату, там пусто. В туалет… В ванную… В кухню… Диванчик. Подушка. Одеяло. Книжка. Больше никого нет.

Воронин… Провоцировал, да? Молодец. Нравится тебе смотреть, как меня рвет, да? Ну вот такие мы, темненькие. Свои у нас кайфы… Вампиры мы.

Закрывая глаза, обессиленно сползаю по стене на корточки. Ложась спиной на противоположную стену, она тоже съезжает вниз. Скользит по мне оценивающим, равнодушным взглядом. Встречаемся глазами.

Аааа…

Ну прости меня, пожалуйста…

Поехали отсюда, прошу тебя…

Не надо тебе здесь быть. Все равно не надо. Чужая территория. И я не доверяю хозяину.

И домой — не надо.

Я сам что-нибудь придумаю!

Зажмуриваюсь, пытаясь отдышаться от мучительной боли в груди.

Не примет она моего «сам». Очевидно же.

Под ее взглядом, как под облучением теряю последние силы. И чувствую себя больным, разбитым, жалким… Мелким пацаном!

А зачем я ей такой?

Зачем приехал, ну?

Говори что-нибудь.

Нечего мне говорить…

Она просто должна отсюда уехать.

Голосовые связки отказываются подчиняться.

— Ты что-то хотел, Рафаэль?

— Нет. Так… Стих, вспомнился… — улыбаюсь ей болезненно как умалишенный. — Вертятся строчки…

«Сегодня сидишь вот,
сердце в железе.
День еще —
выгонишь,
можешь быть, изругав.
В мутной передней долго не влезет
сломанная дрожью рука в рукав…»

Дальше забыл. Но… красивый.

— Все?

Вытаскиваю из кармана пачку денег Дана, телефон, что купил ей. Вбиваю номер телефона своего агента в ее мобильник. Поднимаюсь, кладу на стол деньги и трубку.

— Это тебе, — сглатываю ком, распирающий горло. — Уезжай отсюда с утра, а. Пожалуйста. Там… номер человека. Он быстро найдет квартиру.

— Теперь все?

— Теперь — все.

Стреляет мне взглядом на выход.

И я иду…

Не соображая ни черта.

Дверь за моей спиной спокойно и буднично захлопывается. Так, словно я не сдохну сейчас от этого.

А мне хочется. Потому что я устал чувствовать это. Потому что я не знаю, как сделать лучше. Потому что понимаю, что сделал все неправильно. Абсолютно все. И сейчас продолжаю.

Спускаюсь вниз. Еду домой.

Все хорошо у Дины. Это твоя истерика, не ее. Не надо к ней с этим лезть.

Падаю в гостиной на диван. Закрываю глаза, проваливаюсь в болезненный коматоз. Сны гадкие… Мерзкие… Мне снится стыд, вина, чувство потери и пустоты. И боль.

Утром меня будит Серафима, причитая, что я весь горю. Ужасно болит горло, и раскалывается голова. Едва стою на ногах.

Она заставляет меня пить какие-то таблетки… Чаи…

Безропотно подчиняюсь, делая вид, что смотрю телек и не могу говорить. А потом она приносит мне коробочку.

— Тебе Паша Воронин привез, просил передать. Сказал: ты поймешь.

Ставит рядом со мной на диван. Я знаю, что там. Сбиваю пальцами крышку. Деньги. Телефон.

Вот так…

— Рафи, ты слова с утра не сказал, — с тревогой садится рядом Серафима. — Что случилось?

‍​‌‌​​‌‌‌​​‌​‌‌​‌​​​‌​‌‌‌​‌‌​​​‌‌​​‌‌​‌​‌​​​‌​‌‌‍Обманывая, показываю пальцами на горло — «не могу говорить». Хотя почему обманывая? Я и правда не могу.

— Из-за девочки? — волнуясь, пытает Серафима.

Закрываю ладонями лицо. Все читаемо по мне сейчас. А я не могу объясняться.

— Ничего… — гладит по плечу. — Ты все изменишь.

Отрицательно качаю головой, продолжая слепо пялиться в телек.

— Почему?

— Не хочу.

— А если не хочешь, — хмурится она. — Пройдет вместе с простудой. И не надо мне здесь разбитое сердце симулировать!

— В смысле — хочу. Но — невозможно.

— А если невозможно, значит рано тебе еще на девочек заглядываться. Маленький еще. Мужчина так не скажет!

— Спасибо, Серафима, за поддержку, — вздыхаю я.