Плывуны. Книга первая.Кто ты, Эрна? (СИ)

Я с тоской вспоминал то время, когда Катюша мне ужасно нравилась, когда я из-за неё ужасно страдал. Я помнил ту нежность, которая охватывала «все члены», как пишут в древних книгах, когда мы с ней репетировали. На сцене-то не до нежности. На сцене ты как автомат. На сцене я боялся сделать что-то не так, а в последние выступления ещё и уронить Катюшу. На репетиции -- другое дело. В принципе правильно, что её вывели из солисток. За лето она стала длинная-предлинная. Хорошо, что и я подрос. И должен, по планам родителей, расти ещё. Всю осень я задавал себе вопрос: почему она мне не нравится так как раньше? Если её не было, особенно, если она пропускала школу, я начинал скучать, мне её не хватало. Но стоило ей появиться, как она начинала мне надоедать, раздражать своим постоянным присутствием. Если бы не эти чёртовы происшествия, и эта тоска, которая проходила только на беге и после тренировки, я давно бы уже замутил с Катюшей не по-детски. Но сейчас было не до неё, не до любви. И это меня тоже бесило. Надо было выяснять, выяснять, выяснять... непонятно что.

Ещё я не мог ей простить того, как я переживал, когда она напоказ перестала меня замечать в школе. Меня просто трясло, когда кто-то задирал вверх нос и ходил весь такой из себя великий. Я и сам был таким же. Но это было давно и неправда - есть у моего папы такая присказка. Как же меня сейчас бесили такие же, каким я был раньше!

Да: я мстительный и злопамятный. Получалось: я мучил и себя и Катюшу. И мы с Катюшей просто ходили везде за руку как детском саду, и то только потому, что она всегда ловила мою ладонь, и ни разу - я.

Глава восьмая. Измышлизмы

Глава 8

Измышлизмы

Наш город поздней осенью напоминает уставшего промокшего пса, который бегал-бегал по помойкам, скакал незнамо где и наконец-то вернулся к хозяевам - ободранный, нечёсаный, шерсть повисла грязными сосульками, облупленный, обессиленный, исхудавший, голодный и полубольной. Холодный дождь отмывает наш город, жаль что дожди у нас не частое явление. Ветер дует, нити дождя меняют наклон, напоминая микрошпаги, которые колют сразу во все стороны. Катюша прячется от ветра в широкий шарф. А мне всё равно, пусть дует ветер, пусть измочаливает дождь. Я иду и смотрю по сторонам - нет ли комуфляжного костюма. Но улицы пустеют, идущие скрылись под зонтами, и мы позорно садимся в маршрутку. Я сажусь у окна и высматриваю, высматриваю прохожих. Хорошо, что дождь бьёт в окна с другой стороны, а с моих окон просто стекает. Неровные дорожки ручейков расползается по стеклу, шпаги пропадают - растекаются. Наверное, они из низкоплавкого металла, - бормочу я. Мы как раз проходим это по химии.

Так же растекается моя уверенность в себе. И самое главное - я растекаюсь от неизвестности. Я чувствую, что на меня организована травля, но пока не могу до конца понять, кто это всё организует. Эрна или Серый? Серый или Эрна? Я растекаюсь, я превращаюсь в какой-то чёртов пельмень.

Катюша дует на ладонь. У неё замёрзла рука, а я даже не знаю, замёрзла рука у меня или нет. Я смотрю, смотрю в окно. Мне всё время кажется, что сейчас он должен быть на улице. Наверное, это паранойя. Мы остаёмся в маршрутке с древней бабкой, у неё крючковатый нос и длинная, до пола, юбка. Когда маршрутка подпрыгивает на ухабах, юбка подметает пол. Мы едем с бабкой до конечной. Она долго не может вытащить свой зад из маршрутки, путается в своей юбке. Ей надо помочь. Но она же первая полезла на выход. Как мы ей поможем?

Стоп! Плёнка проматывается назад. Я видел эту бабку! Где?! Ну конечно! Я видел её в тот день, когда мы с Лёхой и Владом хотели обокрасть Эрну. В том супермаркете. Все смотрели на нас, а бабка «грузила» кассиршу, выносила ей мозг пересчитыванием мелочи...

Наконец, кряхтя и причитая что-то непонятное, бабка выбирается из двери.

Мы выходим за ней, и дождь в этот момент перестаёт лить. Под Катюшиными глазами уже нет чёрных ручейков - в маршрутке она привела себя в порядок. Мне хочется сказать:

- Катюш! Зачем ты красишься?

Но им, девчонкам, виднее. Тем более она в «Тип-топе» привыкла к гриму.

- Давай зайдём в магазин, Катюш! - это здорово, что я всегда называл её не Катей, а Катюшей. Катюша - как-то сердечно, дОбро, домашне. Я надеюсь, что за этим обращением она не разглядит моё почти безразличие к ней, как к девушке.

В магазине -- музыка, какая-то по ходу загробная. Но, я тут же вспоминаю, что это магазин по соседству с кладбищем, то есть практически у ворот кладбища он находится. Мне вдруг хорошо. От вентиляторов, от того, что кончился промозглый дождь. Мы покупаем разную мелочёвку, жвачки, местный морс в мягких пакетиках - приезжие принимают эти пакетики за молоко, - сухарики, и идём на кладбище.

- На кладбище? - пугается Катюша.

- Да. Прогуляемся. Подумаем о вечном. Ты никогда не думала о вечном?

- Н-не,- Катюшу радует моё хорошее настроение, и то, что я завожу первый разговор, но её пугает сам маршрут.

- Ну, в принципе, ты можешь не ходить. А мне надо по делу.