По дороге в рай

Она сидела долго, качаясь из стороны в сторону, словно исполняя странный ритуальный танец, она была похожа на колеблющееся каменное изваяние, оставленное посреди красного тумана как отметка пройденного пути. У нее не было рук, чтобы унести его отсюда, не было слов, чтоб суметь поднять его, не было слез, возместивших бы эту утрату...

И когда сидеть стало больше нельзя, Мисс поднялась с колен и шагнула в кровавые узоры тумана, волоча за собой рюкзак и связку холстов. Туман собирал причудливые рисунки, в их абстракции мерещилось что-то знакомое, а ей так и не удалось разжать его руки и убрать их от головы...

И тогда она впервые поняла, что такое настоящий страх. Он был красным, как этот туман, как красные круги под закрытыми веками, в каждом ее волоске, в каждом нерве, во вновь засохшей струйке на разбитых губах. Идти было некуда. Замысловатые па красного тумана – бесконечный лабиринт, в начало которого тебя толкнули и конца у которого для тебя нет. Сопротивляться этому страху не было смысла, и у Мисс было так мало сил, что она просто упала куда-то вниз. Долго лежала, бессмысленно глядя на все время меняющийся рисунок темных и светлых красных полос, потом глаза ее медленно закрылись, и, некоторое время понаблюдав танец красных кругов под закрытыми веками, Мисс уснула как-то незаметно для себя.

Закрылся занавес. Зал взорвался овациями.

— Прячьтесь! – крикнула Мисс. – Сейчас будут стрелять!

— Стрелять будут завтра! – возразил один из художников, зажимая рукой окровавленный живот. – Завтра, с восходом солнца.

— Ты еще надеешься выжить? – спросила Мисс. – Такие раны не лечат.

— О, у меня есть много способов избежать смерти. Я составил целый список. Сейчас я проверяю один пункт за другим, и я уверен, что-нибудь обязательно поможет.

— И что у тебя по плану на сегодня? – снова спросила Мисс, всматриваясь в черты незнакомого лица, смутно чувствуя, что кого-то он ей сильно напоминает.

— Сегодня? – переспросил он. – Сегодня у нас маскарад.

— Возьми меня с собой, – попросила она. – Я не верю, но пусть будет не так страшно.

— Конечно, – кивнул он. – Надевай маску повеселее, я буду ждать тебя внизу, у выхода.

— У входа, – поправила Мисс.

— Ну, сегодня это все равно.

Мисс долго думала, но ничего подходяще веселого не шло ей на ум. Тогда она сняла с шеи черный шарфик и, немного потрудившись, закрепила его за ушами, закрыв нижнюю половину лица. Зал уже почти опустел, Мисс пробралась между рядами кресел и толкнула стеклянную дверь.

Фойе было украшено гирляндами и бумажными фонариками, и много-много людей в разнообразных масках потягивали вино из высоких бокалов, мирно беседуя друг с другом. Звучала спокойная тихая музыка. Мисс оторопела, приглядевшись и поняв, что никто не замечает крови, текущей из ног и рук, животов, сердец и даже лиц, скрытых масками; крови, ползущей по мраморным плитам пола от одного человека к другому. Она взяла с подноса бокал красного вина и выпила залпом до дна, успев все же ощутить, что вино имеет какой-то соленый привкус. Ее кто-то тронул за плечо, Мисс повернулась и увидела маску, желтую, как пух новорожденного цыпленка.

— Не смотри вниз, – сказала Маска, и по голосу и прижатой к ране в животе ладони Мисс узнала художника. – Смотри на маски. Это – маскарад. Все остальное несущественно.

— Глупо играть в такие игры, – возразила Мисс. – Все же совсем не так, и это видно.

— Каждый спасается по-своему, – пожал плечами художник. – Ты можешь предложить что-то лучшее?

— Нет, – покачала головой Мисс. – Прости, я не хотела тебя обидеть.

— Пойдем, – тронул он ее за рукав. – Пойдем, я покажу тебе сотворение мира.

Мисс пошла вслед за ним, старательно глядя под ноги, чтобы не наступить на текущую кровь.

Они вошли в небольшой зал, заполненный примерно на треть теми же людьми в масках. Посреди зала светился экран, по которому передвигались какие-то фигурки, напоминающие уродливых людей или очень красивых животных. Мисс завороженно застыла. Фигурки на экране двигались совершенно хаотично, кто медленней, кто быстрей, было ясно лишь то, что движутся они все куда-то к одной определенной цели. Иногда фигурки спотыкались, некоторые падали, слегая с экрана вниз, в черный ящик под ним.

— Куда они идут? – шепотом спросила Мисс.

— Кто куда, – пожал плечами художник. – Каждый решает для себя сам.

— Но ведь во всем этом должен быть какой-то смысл. Конечная цель...

— Смысл в том, чтобы не было никакого смысла, – сказал художник, и Мисс даже сквозь маску почувствовала его улыбку. – А цель... Она у каждого своя.

— Я поняла, – кивнула Мисс. – Вам нравится создавать мир по своему образу и подобию. А что с теми, кто упадет?

— Отсутствие конечной цели означает смерть, – отчеканил художник, и Мисс поняла, что черный ящик под экраном – это гроб.

И тогда начали стрелять.

Мисс подобрала с осколков мраморного пола перевязанные холсты, забросила за спину рюкзак и пошла.

— Надо выбираться из этого дерьма, – сказала она себе. – А там будет видно.